poeta regional

Revista nº 17 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

2010-12-23T14:26:00.000-08:00

PROCESION -Obra de la artista plastica Argentina YOLANDA SOLIS "NALO"

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Navidades de infancia
¡Ay que lindas que eran!
o acaso mi inocencia
las vio de esa manera.
Hasta la humilde casa
parecían más bellas
tenían tanta magia
aquellas “nochebuenas”.
Mas también nuestros padres
tras sus sonrisas buenas
ocultaban pesares
escondían tristezas.
Para que nuestros ojos
de niños, no la vieran,
para que no se empañaran,
las Navidades nuestras.

Hoy a tantas nostalgia
se suman las ausencias
y lugares vacío
a los que nada llena.
Pero a nuestros hijos
demos los que nos dieron
amor y alegría
en fechas Navideñas.
Que se sientan felices
para que cuando crezcan
digan al recordarlas:
¡Ay que lindas que eran!

Jose luis Alarcon-Justiniano Posse
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A VECES ENVIDIO

A veces envidio
a los que han crecido
lo mismo que un árbol
sin nunca emigrar.
En cambio yo he sido
lo mismo que un río
que siguió su cauce
sin volver atrás.

Ellos con su suerte
jamás han sentido
esta gris nostalgia
que suelo cargar.
Este sentimiento
que llevo conmigo
de ser forastero
en todo lugar.

De nadie es la culpa
ha sido mi sino
y al decir envidio
lo hago sin maldad.
Porque en mi errante
andar peregrino
me llevó el camino
pese a mí pesar.

Por eso esta pena
que va dentro mió
recuerda un amigo
añora un hogar.
Y lo que he dejado
cuando he partido
sabiendo que acaso
no he de regresar.

A veces envidio
a los que han tenido
el simple destino
de nunca marchar.
Y hallan a su paso
sus huellas de niño
y con sus recuerdos
vuelven a jugar.

Jose luis Alarcon-Justiniano Posse-Córdoba
Veterano de Malvinas

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TRISTE OTOÑO

El sol radiante del otoño brilla en el cielo, los primeros fríos del mes de abril comienzan a hacerse sentir junto con las primeras heladas. Las hojas secas le dan un tenue matiz al paisaje otoñal. Mi corazón está roto en mil pedazos, no puedo disfrutar de la belleza del día porque te has ido padre, para siempre. Junto a vos se va un pedazo de mi vida. Tantos recuerdos afloran en mi cabeza, la niñez en el campo, qué alegría cuando vos tenías trabajos especiales que hacer que a mí me encantaban. Por ejemplo cuando vacunabas a las vacas yo me paraba en el alambrado a mirar o cuando hacíamos las carneadas, venían los nonos como yo siempre llamé, tus padres y amigos, vecinos, conocidos a ayudar. Jugábamos a las escondidas con mi primo, mientras ustedes cortaban la carne y demás quehaceres.
Cuando veníamos al pueblo después de las lluvias y los caminos se hacían imposibles de pasar, entonces el tractor era el medio de transporte ideal, yo con vos, para no perder tantos días de escuela veníamos juntos disfrutando de la compañía mutua.
Y mas y mas recuerdos que afloran. Ya formé una hermosa familia me dicen todos, debo salir adelante por ellos, pero tu ausencia no se llena con nada ni con nadie. El vacío que dejaste es imposible de llenar.
Voy por la calle y te busco en todos los hombres que veo caminando, te veo, levanto el teléfono y creo escuchar tu voz, pero la realidad me supera.
Un dolor tan grande me oprime el pecho y el corazón está desecho. Soy una máquina que funciona solamente a fuerza de un motor invisible que me lleva por la vida.
Te recuerdo desde que me levanto hasta que me voy a dormir, nunca podré olvidarte, sos parte de mí, no quiero resignarme a tu falta porque eso significaría olvidarte y un papá nunca se debe olvidar.
Tantas veces nos apretamos fuerte, fuerte mi mano y la tuya, como desearía abrazarte. Ha quedado un lugar vacío en la mesa de los domingos y en las reuniones familiares.
Me consuela saber que estás junto a Dios. Y como cuando era niña miraba el cielo estrellado de la noche en el campo, hoy levanto la vista y te busco en una estrella, y en las otras todos mis seres queridos que también se fueron allí. No estás solo, estás acompañado.
Tu partida ha sido la mas dura que tuve, y te amo, te amé y te amaré para siempre, papá.

Laura Isabel Gaido -Justiniano Posse-Córdoba

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MILAGRO NAVIDEÑO

Llegaba Navidad en el sur y el viento helado bajaba de los glaciares entonando su canción de araucarias y pinos.
El cielo estaba negro, como de luto, anunciando una Nochebuena tormentosa y fría.
En el corazón de Elena cada latido lastimaba con dolor de ausencia.
Estaba sumida en sus recuerdos cuando oyó risas que provenían de la calle en alocada carrera. Corrió el cortinado y vio a sus nietos cruzando la verja del jardín entre tulipanes y rosas. Salió a recibirlos con los brazos abiertos en los que acurrucaron su inocencia feliz.
La cubrieron de besos y como un torbellino se perdieron en el interior de la casa.
Ella esperó con una sonrisa melancólica, abrazándose con sus propios brazos, el saludo de sus hijos.
Nadie lo nombró, pero estaba allí, en la unión que había sembrado día tras día, gesto tras gesto, palabra tras palabra entre los suyos.
Cada uno se dirigió a su cuarto, era el hogar de todos, la casa del amor y los buenos momentos.
Al llegar la hora de la cena, la tormenta arrancaba quejidos de los cedros cuyas ramas golpeaban lastimándose mientras el cielo lloraba sobre sus hojas.
-.¡ A comer!-llamó Elena- y todos se dispusieron a ocupar el lugar que año tras año les correspondía, pero, una silla en la cabecera de la mesa quedó vacía.
Todos la miraron en silencioso dolor hasta que el más chiquito dijo:
-El abuelo no vendrá, se quedó a cuidar al Niño Dios porque está enfermo. Anoche cuando me dormí, me lo dijo.-
- Lo soñaste, tonto- le contestó con sonrisa burlona el hermano.
-. No, me lo dijo, estaba contento, así que empecemos a comer- y dio un manotazo al angelito hecho con huevos duros y aceitunas.
Todos lo imitaron entre risas y la conversación tomó otro rumbo.
Cuando llegó la media noche los chicos corrieron a encender las luces del árbol navideño que esperaba cubierto de regalos en el rincón acostumbrado.
-. ¡Viva, viva!. Le compraste una estrella, Abu. ¡Qué linda!-
-. Si -comentó Elena- la otra era demasiado pequeña para este árbol, además, hay que agregarle algo nuevo cada año.

En ese instante se escucharon las doce campanadas de la iglesia, era el momento de los buenos augurios, Navidad había llegado.

Marisabel Clausen –Gral Roca –Córdoba –Argentina
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EL COFRE

De madera opaca
en un rincón descansa.
Añejo, noble,
sencillo y fuerte.
Retazos de ayer cobijan
sensaciones archivadas,
empolvados sentimientos.
Una imperceptible caricia.
En una cajita: un guiño.
En una bolsita: una mirada.
Un te quiero.
Un adiós
olvidados dentro.
Remolinos de añoranzas
me empujan a abrirlo.
Tengo la llave,
repaso las esquinas
me detengo en los costados.
Tengo la llave,
mas ¿la cerradura?... no la encuentro.

Alicia Gilli – Cruz Alta – Córdoba - Argentina
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MENSAJE -diálogo-

Esta noche, Noche Buena,
mañana Navidad...
la fiesta se aproxima
todo el mundo a festejar.

__Mamá, quiero hilo...

La casa está iluminada,
llena de luces está,
el arbolito con los regalos
con el nombre cada cual.

___Más hilo, mamá...

Pondré el mantel de lino,
flores aquí y allá,
los platos de porcelana,
las copas de cristal.

-___Mucho, mucho hilo ,mamá...

El pavo se está cociendo,
rociadito con licor,
el champagna bien helado,
nueces, pasas y turrón.

___Mamá más hilo, más...

Llegarán los invitados,
abuelos, tíos, primos y demás,
luciré vestido de seda,
collar de perlas original.

____Más hilo, mucho hilo, mamá...

¡Vamos niño, deja de jugar,
tendrás tiempo mañana,
prepárate a participar.

____Mucho, mucho hilo mamá,
quiero enviar un mensaje
a un amigo muy especial,
nació hace siglos...
¡nos ama de verdad!
¡es su cumpleaños!
lo quiero felicitar...
su nombre es JESÚS,
no se si lo conoces, mamá,
con esto de los festejos
no me quiero olvidar...
____Mucho, mucho hilo mamá,
esta noche es NOCHE BUENA
y mañana NAVIDAD...

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NOCHE BUENA

Había una vez, casi todos los cuentos comienzan así...¿y porqué este no?
Ërase una familia que hacía muy poco tiempo llegaron del campo para vivir en el pueblo.
Sucedían los años 50, con sus costumbres, sorpresas, asombros, timidez, todo lo que puede ocasionar el cambio de vida tranquila del campo a la movilidad de una población.
Se aproximaban las fiestas, las primeras NAVIDADES; si bien, cuando vivían en el campo acostumbraban ir al pueblo vecino a la misa del gallo, para luego compartir pan dulce, golosinas, juegos con los primos en casa de los abuelitos, se preguntaban ahora ...¿cómo sería aquí?.
Las expectativas eran muy grande, a medida que corría el día y se acercaba la noche, en especial para las dos hijas adolescentes.
¡Oh! sorpresa...llegó la noche, ¿qué pasará?.
En pocas palabras se develó la incógnita, el papá, jefe de familia dio la orden...¡TODO EL MUNDO A DORMIR!
No podía ser, pero así fue, órdenes que no se discutían.
Cómplices las niñas tomaron una decisión, no podían dejar pasar así porque sí esa noche, el papá seguro tendría sus razones pero ellas también ¡era NOCHE BUENA!.
Sigilosamente fueron a la heladera, con botella, dos copas, risas, cuchicheos en el silencio de la habitación esperaron el momento justo.
El reloj de la torre dio las doce y el repiquetear de las campanas de la iglesia anunciando la llegada... sirvieron las copas, pidieron cada una sus deseos, con emoción brindaron, felices se besaron y simplemente agradeciendo al NIÑO que acababa de nacer, se dispusieron a dormir...
Un suave golpe en la ventana las sorprendió, a la voz de "serenata", la música melodiosa y romántica de un acordeón, puso broche a esta NOCHE BUENA tan especial!-

NANCI EREZA
MONTE BUEY- CBA

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EL NIÑO DE BELÉN

La noche oculta todos sus rumores
y la historia el hombre comienza a cambiar,
muy sigilosa en el horizonte,
una estrella con cola se empieza a elevar.

La intriga palpita en todo los Seres:
¿Cuál es su destino? ¿Adonde posará?
y sobre un establo cubierto de nieve,
detiene su marcha fulgente de paz.

El sollozo de un niño irrumpe la calma
y un coro de ángeles del cielo se oyó,
mientras los pastores llenos de alegría,
al “Mesías” reciben con gran devoción.

Al cometa siguieron los tres Reyes Magos
y con mirra e incienso quisieron adorar,
al rey de los cielos que ya ha nacido,
al abrigo de un establo, con toda humildad .

La antigua promesa hecha a los hombres,
ante la ignorancia; ¡Por fin se cumplió!
No es un niño cualquiera el que al mundo ha venido,
es el Hijo del Padre, es el Hijo de Dios-

El tiempo ha pasado y la luz de Belén,
a través de los siglos más brillante será.
El hombre y la ciencia a la espesa tiniebla,
con su fuerza aparente jamás vencerá.

¡Feliz Navidad! resuene en lo alto,
¡Feliz Navidad! repique en los cerros.
Feliz Navidad y que al niño Jesús,
lo lleves por siempre en tu corazón.

Sergio Bravi – Cruz Alta - Córdoba
Editada en la Antología DE BAIGORRIA CON AMOR 2009

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¡Si los hombres no deben llorar, las mujeres tampoco!

El lugar más peligroso para muchas mujeres no es la calle sino su propio hogar.
Contra la violencia de género . . .

Ante el machismo excluyente, intolerante y vergonzoso,
convirtamos el grito de la víctima en alegato, su denuncia en tolerancia cero, y su confesión en un poema . . .

Mujer golpeada
Soneto

Cada noche me evado, y cada día
inicio la tortura del regreso,
desde mi libre sueño, como preso
que en remisión de pena no confía.

La maldad es tu cárcel, y la mía
es soportar tu ira en cada exceso
de vejación e insulto, y todo el peso,
que esgrime tu bajeza como hombría.

¡Ya no te aguanto más! y antes que el grito
y tus golpes se vuelvan muerte cierta,
voy a encontrar valor, y denunciarte.

Tu falso arrepentir no necesito,
sólo quiero un hogar tras esa puerta
¡donde despierte al fin sin encontrarte!

Delsio Evar Gamboa-Laborde-Cba- Arg.

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ELLA II

Quiero abrazar tu cuerpo.
Que libere la comisura de tu cuello
perfumes que nos transporten
a un vergel en primavera.

Sé que tu piel erecta
sabrá a hierba en mis besos galopantes
y que desde el horizonte de tu abdomen
tus volcanes amenazarán erupciones rojas,
puntiagudas, espasmódicas.

Quiero que tus fantasias fluyan
hasta la cavidad de la vida
para despeñarnos
y sentirnos
suspendidos
elevados
como una constelación
en el universo de nuestros ojos cerrados.

Augusto Embrioni – córdoba - Argentina

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EL MENSAJE SUPREMO

Ganímedes era un paraíso. Vivir allí resultaba sumamente agradable. Se respiraba paz, amor, felicidad. Pero esa armonía y perfecto equilibrio fueron alterados por el mensaje del rey.
Nadie conocía al monarca. Según algunos era despótico y cruel; llegando incluso a comentarse que había ultimado a su predecesor para usurpar el trono. Otros, en cambio, manifestaban que se trataba de un ser extremadamente dulce, bondadoso y caritativo.
La población recibió telepáticamente la orden del soberano: "Al finalizar el presente período de luz, todos los habitantes deben ubicarse en espacios abiertos y observar el firmamento. Contemplarán mi obra maestra. Quienes desobedezcan esta orden, se arrepentirán. Reitero... ¡Lo lamentarán!”
Estaban aterrorizados; se aproximaba el fin. El exterminio. ¡La total destrucción de Ganímedes!
Llegó el momento esperado. Siguiendo las instrucciones recibidas, comenzaron a tomar posiciones en parques y paseos. Unos, por curiosidad; algunos temiendo represalias futuras y, la mayoría, con la resignación de quien ve llegar su última hora sin poder evitarlo. Madres abrazadas a sus hijitos, abuelos llorando con los nietos; un cuadro verdaderamente sobrecogedor.
Se oyeron fuertes explosiones seguidas de intensos resplandores; seguramente las llamas devorarían cuanto encontraran a su paso...
Sin embargo, naves de una hermosura y colorido jamás visto surcaban el espacio. Comenzaron a formarse figuras fantásticas, hermosas, irrepetibles. Las bocas de los espectadores se abrieron a causa del asombro. La emoción se adueñó de grandes y chicos. Ahora lloraban, pero de alegría, una alegría sin límites. Asistían a un espectáculo maravilloso, fascinante. Melodías de singular belleza daban un marco de ensueño a lo narrado. Verdaderamente, la organización del evento requería un extraordinario poder y exquisita sensibilidad y buen gusto.
Se atenuó la música y dominó los demás sonidos la voz del rey: "Amados y fieles súbditos; quiero compartir con mi pueblo la gran alegría que me embarga. Celebrar en unión la buena nueva. Establecí contacto con un ser infinitamente superior, Creador de todo lo existente. Éste es su mensaje. ¡El mensaje supremo!... dice que para salvar a los habitantes de un lejano planeta, ha enviado a su hijo y en este momento está naciendo en un humilde pesebre".

Nemesio Martin Roman – Arias – Córdoba
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EL LÍMITE DE TU PIEL

Guárdame, amor mío

Del hielo con sus esquirlas duras
del frío, del olvido, de la soledad.
Sujeta con tus manos el aire en la comisura del silencio.
Cúbreme, con tu tersura húmeda.
Con el contorno de tu boca.
Con el límite de tu piel sobre mi límite.
Con tus nervaduras prohibidas.
Búscame, para cabalgar contigo en el potro de alabastro
y mojar tu vientre con el perfume del mar.

Guárdame amor mío.

¿Acaso no van quedando los jirones de mi piel sobre la noche?
Guarda cada hebra para tejer la trama,
ésa que elaboraste con cada uno de tus besos
y que envuelve todo el universo.
Todo mi pequeño universo,
ése que observo cada amanecer al borde de mi cama.

Leonor Mauvecin –Córdoba -Argentina
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SUEÑO

No quiero ver al mundo como es,
quiero seguirlo viendo como sueño.
La falsedad, la envidia y la mentira
me muestran que estoy cerca de perderlo.

Los sueños que tuve ya no están;
los que Él soñó, colgado de un madero
por aquellos no dispuestos a cambiar,
que no quieren construir un mundo nuevo.

Quisiera la inocencia de los niños,
la verdad y cordura de los locos.
El mundo no está hecho para algunos,
algunos que soñamos cambiar todo.

La vida no es la clase de respuesta
que esperamos al despuntar el alba.
Creo que es mucho más, soñemos juntos,
pintémosla según nuestra mirada.

Gonzalo Salesky – Córdoba -Argentina

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AUSENCIA

La araña entreteje una estrella
con sideral olor a azahares,
en el fondo del día.

Resonancia movediza de aguas en rincones pétreos
y sonidos silvestres con lumbre de algas,
en el sitio donde un carpintero picotea el tiempo
y el atardecer inventa una escandalosa pedrería,
de granates lumbres…

Me interno en el fondo del día,
y allí queda encantada mi ausencia.

Edda Ottonieri de Maggi-Marcos Juarez-Cba

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PETICIÓN

Sólo pido, para estas fiestas, ser tan tolerante con los errores ajenos, como lo soy con los propios.

Aprender a caminar por la vida, CON los demás, tolerar su paso, evaluar si no soy yo, quien va muy de prisa.

Despertar con la esperanza de poder construir un día mejor que el de ayer, desde la generosidad....

Hacer que nazca de nuevo la esperanza, aún desde el desencanto, la ingratitud, el dolor...

Medir las ajenas conductas equivocadas, con la tolerancia que me autoconcedo...

Inventar, a cada minuto, un motivo para comprender lo bueno de VIVIR...!

Elsa Solis Molina –Rosario –Santa Fe

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AZUL

He visto de tierra roja
nacer una flor azul
nunca he visto campo “azur”
donde florezca la rosa.
Tanto azul, cielo, estrella,
forma la cabeza blanca
del poema inspirador.
Vuelvo en río y vuelvo en flor
con el rocío de aquella
tierra roja y es por ella
este color de mi sangre
cuando el poema se abre
en el pecho luz derrama
el corazón se inflama
y la sangre ve la mar
azul mi sangre de amar
vuelvo a la flor, tierras rojas
y muero y renazco en hojas
para ser en flor azul.

Favio Ceballos - Granadero Baigorria -Santa Fe

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AGONÍA DE PÁJAROS ATADOS

Oleaje de misterio…
Vendavales que soplan horizontes
cegando las pupilas.
Sí, mi dolor
vibra en otro tiempo…
entre grietas sepulcrales,
llamaradas volcánicas
y avidez de llantos.
Con un gesto detenido
ablando mis párpados,
lloro sin lágrimas.
Sólo me oxido por dentro
para no dejar señales…
Señales de una agonía
de pájaros atados
que no pueden fugarse.

Alicia Borgogno –Cañada de Gomez – Santa Fe

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TIEMPO DEL TIEMPO

Suenan Las horas silentes
en la esencia del silencio.
No hay tedio ni misterio,
hay soledades ingentes
con arre pio por medio

Repica la campana del alma
de llantina contenido.
Por las mejillas lozanas
y por los ojos la vida
lenta se va, desolada.

En medio de lóbrego oscuro
rutila lucero en contento
alegro almo en bondad, beldad,
del canto dulce aposento
en viento a la verdadera amistad
que asida de la mano va
por tierno sueño dormido
anhelando no ser nada…
Sí tiempo con él vivido
con la aurora por almohada.

Ana María Saavedra

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GAMA

Asteriscos modula el aire
Prismas tricolores
bordan el follaje
La brisa bosteza
Estira la niña los brazos
mientras la nube se disfraza
Recorre, atrevido
el pájaro, el pincel
Aguarda
la paleta de colores
al bastidor.

Ana Romano-Buenos Aires

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LA ROSA DURA

El gallo soy de la veleta roja
que mira al Norte porque Norte soy.
A mi pueblo lo barre el mismo pueblo:
un viento malo con que al río voy.
La saeta del Este cuando gira
da vuelta al pueblo, al lirio y al convoy
del caballo al que subo al ser el día
para saber al irme en dónde estoy.
He plantado una estrella en el Oeste
que bajará a la noche. Te la doy
porque subes al Este cada tarde.
Yo te amaría, mas veleta soy.
El gallo fui de la veleta roja
que al Sur apunta pues al Sur me voy.
En su frío se templa mi poesía:
la rosa dura que ha de abrirse hoy.

Delfina Acosta – Asuncion – Paraguay

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VIII Encuentro Internacional de Arte y Poesía
La de las siete colinas

Dame tu mano, si compartes poesía.
La de las siete colinas, la ciudad de Victoria en la provincia de Entre Ríos, fue marco, como todos los años, del VIII Encuentro Nacional de Arte y Poesía. Los días 5, 6 y 7 de noviembre amanecieron luminosos y felices de recibir en su tierra de pájaros a poetas, escritores y artistas plásticos exponiendo sus obras.
El encuentro me sorprendió junto a los artistas en la complicidad de reconocernos en ese vuelo que a todos devuelve un nuevo día. Admiramos juntos la exposición de obras plásticas con el magnífico fondo brindado por el hotel Sol Victoria.
Algunos expusimos en mesas de lectura, enlazando las manos y las voces en escritos y poemas. Se presentaron ponencias sobre distintos temas de estudios críticos. También hubo lanzamientos de nuevos autores y nuevos libros en sociedad que contaron con la acalorada acogida de quienes, como yo, tenemos esa manía de volver siempre a la letra, de esperar que aparezca día tras día detrás de las puertas dormidas, de excavar buscando el manantial feliz de la palabra, de los que tenemos la feliz obsesión de nombrarnos lectores y escribidores como le gustaba decir a José Saramago.
Las jornadas nos llevaron a la: “…selva, noche, luna, pena en el yerbal / el silencio vibra en la soledad / y el latir del monte quiebra la quietud / con el canto triste del pobre mensú” cuando el folklorista Ramón Ayala “el mensú”,
desde su Misiones natal nos trajo el canto unido al diapasón de su guitarra, los versos
que ya tienen su música se vieron realzados por otra música en su voz.
El broche final prodigó la presencia de Pancho Chévez, “hermano del alma” de León Gieco, y su banda excelente, recorriendo temas de “Ay, mi país” su primer CD, donde recrea sus opiniones y emociones ante nuestra realidad.
Quiero agradecer a Lucía Giaquinto, directora de la organización del evento y gentil anfitriona de los inquietos buscadores, que siempre atenta al escenario no dejó escapar un detalle en la organización y nos regaló un hermoso y esperado poema.
Y nos fuimos, llenos de versos y verdor, intercambiamos direcciones de correo y teléfonos, sintiéndonos más próximos, esperando encontrarnos en el encuentro 2011, esperando ver que más poetas se suman, que las manos son más, y yo lo hice recordando esos versos del señor Juan Gelman:

“…quién me manda andar grávido de frases,
calzar sombrero imaginario, ir
a esperar una rima en una esquina
como un novio puntual y desdichado […]
qué bueno está el gorrión
con su gorriona, sus pichones y
su nido, su capricho de ser gris,
o ser picapedrero, óigame amigo,
cambio sueños y músicas y versos
por una pica, pala y carretilla.
Con una condición:
déjeme un poco
de este maldito gozo de cantar” Juan Gelman
Oficio
Diana Bravi Torras-Rosario-Santa Fe

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HOY PUEDO

Hoy puedo, con absoluta seguridad,
evadir los destellos que se incrustan
en la ochava de mis ansias.
Puedo sortear las tentaciones
de esos brillos somnolientos
que se adhieren al reflejo inoportuno
de algún instante.
Hoy tengo el valor de ignorar
las espadas que se clavan
en el árbol perenne de mis sueños.
Hoy ya es tiempo de aniquilar los fantasmas
que se sentaron a beber oscuridades
cuando mis noches en vela
me llagaban el alma.
Puedo con mis manos
asir la niebla que se enrosca en los recuerdos.
Puedo temerle a la magia,
pero no a la certeza constante de saberme dueña.
Dueña de mi sombra
que repta los espacios intrincados
de algún muro de piedra.
Dueña de la hiedra
que recorre mis venas y sacia mi sangre
hasta el límite exhausto del cansancio.
Hoy puedo tatuar sobre la piel de los olvidos
el emblema inequívoco de un águila en su vuelo.
Puedo, con sus alas, batirme en retirada
de toda esa maraña de ilusiones muertas.

Elsa Florit

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A VOS

A vos, que sos omnipotente,
te digo que la vida es otra cosa.
Que los sentimientos
no se compran con minutos,
con “te amos” esporádicos,
con caricias sin las manos,
con besos sin tibiezas,
con palabras ahuecadas
y sin huellas.

A vos, que sos un narcisista,
te cuento que lo bello
es transitorio, es sutil,
es traicionero.
Que lo hermoso está acá…adentro,
en el alma, en la sangre,
en ideas transformadas en palabras.
Que el envase es lo de menos,
que lo más…. está en el alma.

A vos, que todo te resbala,
te cuento que la gente
es importante,
hay que verlas, valorarlas,
escucharlas con cariño,
pues sólo ellas llegarán hasta tu casa
a sacarte de esta soledad
que hoy te embarga.

A vos, que creíste que Cruzoe
era el ícono hacedor de libertades
¿no supiste que no pudo resolver
el vivir sin que nadie lo ayudara?

¡Pobre entonces!...¡Pobre vos!
¡Cuánta lástima despertás
dentro de mi alma!
Ojalá un día te des cuenta
de que sólo eres humano,
un hombre, un solitario,
un carente de afectos,
un comprador de ilusiones,
sólo eso.. y luego… ¡ nada!

Zaidena –Elortondo –Santa Fe
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¡ILUMINACIONES!

¡Mundo de paz!
¡Mundo de guerra!
¿Dónde está la verdad?
¿En qué pesadilla?

¡Este mundo tan bello
y sin embargo tan impuro!
¡Estos hombres tan falsos,
haciendo temblar el futuro!

Todo el mundo habla
pero con palabras de mármol…
Todo el mundo espera
pero destruye la Tierra…

Nosotros, Seres Humanos,
en medio de tantos seres,
queremos todos los destinos;
dominar a todos los seres…

Pueblo blanco, pueblo negro…
Pueblo rojo, pueblo amarillo…
¡Todos indispensables! Esperanza
que los hombres predican.

¿Pero cuántos lo piensan realmente?
¿Cuántos tienden la mano?
¡Nuestras vidas están hechas de odio y dinero
donde el amor al prójimo no tiene futuro!

Las culturas de los pueblos de nuestro planeta
son himnos al amor y a la vida,
ofreciendo sus diferencias con sus fiestas,
haciendo bailar la esperanza en la onda de la noche…

Pero bajo sus gentiles aires de fiestas,
tardaron años en construirse.
¿Y se tiraría a todo sin reflexionar
para el reino de algunos druidas?

Malos céfiros ambiciosos
abrazan ideales del poniente
para mejor amansarlos, mejor
endulzarlos ante tormentos pesados…

Mi cielo es azul puro
pero las nubes grises,
me hacen dudar a cada murmullo
que la paz es un espejismo cegador.

¡Tengo miedo y lo digo,
antes que lo peor llegue!
¡Tengo miedo y olvido
para no olvidarme de vivir!

Françoise Marie BERNARD- Aurillac – Auvernia -Francia

......................
ILLUMINATIONS

Monde de paix !
Monde de guerre !
Où est la vérité ?
Dans quelle galère ?

Ce monde si beau
Et pourtant si impur !
Ces hommes si faux
Faisant trembler le futur !

Tout le monde parle
Mais pour des mots de marbre…
Tout le monde espère
Mais détruit la Terre…

Nous autres, Etres Humains,
Au milieu de tant d’êtres,
Voulons tous les destins ;
Dominer tous les êtres…

Peuple blanc, peuple noir,
Peuple rouge, peuple jaune…
Tous indispensable ! Espoir
Que les hommes prônent…

Mais combien le pensent vraiment ?
Combien tendent la main ?
Nos vies sont faites de haines et d’argent
Où l’amour de l’autre n’a pas de lendemain !

Nous vivons dans l’illumination,
Celle que l’on nous impose,
Celle que l’on veut croire avec raison,
Illumination de ceux qui osent…

Les cultures des peuples de notre planète
Sont des hymnes à l’amour et à la vie,
Offrant leurs différences par leurs fêtes,
Faisant danser l’espoir dans l’onde de la nuit…

Mais sous leurs gentils airs de fêtes,
Elles ont mis des ans à se construire,
Et l’on jetterait tout sur un coup de tête
Pour le règne de quelques druides ?

Les mauvais zéphyrs ambitieux
Embrassent les idéaux du couchant
Pour mieux les apprivoiser, mieux
Les adoucir avant les lourds tourments…

Mon ciel est bleu azur
Mais les nuages grisonnants
Me font douter à chaque murmure
Que la Paix est un mirage aveuglant…

J’ai peur et je le dis,
Avant que le pire n’arrive !
J’ai peur et j’oublis
Pour ne pas oublier de vivre !

Françoise Marie BERNARD- Aurillac – Auvernia -Francia

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ME ASALTARON

Lo miro desde mi foto al arrebatador,
a ése que vino de improviso,
al que me eligió víctima,
al que tiene mi huella digital en su poder
y juega con la marca que Dios puso en mis dedos.
El eleva la comisura de sus labios y se burla de mi rostro.
Ahora tiene mi perfume y mi rouge,
un espejo redondo, un pañuelo con mis lágrimas,
un poema lleno de suspiros y tres pastillas de color rosa;
una cartera que ya me aburría ,las tarjetas de crédito abusadas
y mis miedos envueltos en la pérdida del hijo por la criminal locura.
Una moto partiendo raudamente, dos jóvenes y el trofeo,
otra vez no podré votar, es lo de menos,
millones votaron y aquí estamos
con la inseguridad llegándonos al cuello.
Ahora vienen las rimas a auxiliarme
pero ya es muy tarde, tengo sueño,
no sé si activaré la alama le temo a su estridencia
que perfora hasta el tuétano.
Y si una luz del control se enciende
mi corazón quedará muy tieso.
Hoy dormirá mi foto en el bolsillo
de ese ladronzuelo,
sentirá el olor a marihuana
o al paco siniestro,
o tal vez tirada por el piso la olfatee un perro,
ya no soy dueña de mi espacio
desde que lo invadieron.

Elsa Tébere

********************
ANTES QUE RÍO ...

Sentirme endeble,

aceptarme

Es el olor de la rosa

y no el manual que indique su origen, su nombre, su forma

Sentirme triste,

aceptarme

Es el cangrejo que escribe, CADA noche, sus versos

sabiendo que el mar AL ALBA sube, que la ola rompe, que la arena es permeable

Sentirme aire,

aceptarme

Es el canto del primer pájaro del día

y no la noche oscura, las pesadillas, los pensantes

Sentirme ausente,

aceptarme

Es el silencio y la noche,

la llama de una vela, el armario vacío, la conexión con el silencio eternizante

Sentirme enigma,

aceptarme

Es el secreto doliente QUE HACE TANTA BULLA, que desafía, que desarticula

y que no es poetizable si no más bien inenarrable

Sentirme dos,

aceptarme

Es el abrazo a la contradicción,

y no la frenética manía del maniqueísmo oxidante

Sentirme río,

TRANSFORMA

Eva Wendel

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CÓNICA DE UN ESPEJO

Yacía acostado boca abajo sobre su cama. Inmóvil. Quieto. Su triste mirada, esa que mostraba siempre dibujada en su rostro, no la podía ver desde donde estaba ubicado. Me había dejado en uno de los rincones, frente a su ventana. El silencio cortaba el aire ese atardecer, y yo, en silencio, lo contemplaba. Era un objeto más que se confundía con otros tantos dentro de ese desorden, y nadie venía ya a visitarlo. Era evidente, él hacía mucho tiempo que no estaba en su lugar, estaba corrido, fuera de eje, y la inercia de ese movimiento había generado una onda expansiva a su alrededor, torciéndolo todo.
Durante años habló frente a mí, me contó cosas que con el solo hecho de reproducirlas me conducirían hacia la más severa locura. Se miró en mí, buscó hasta el agotamiento eso que no tenía, que creía tener. Gesticulaba, abría su boca, mostraba sus dientes, se acomodaba el cabello, se ponía de perfil, observaba su nariz, sus ojos, su frente, su cuello y, cuando al fin conseguía convencerse de que en esa imagen no estaba yo sino él, cuando lograba alienarse en eso que le devolvía, salía a la calle a mentir sin miedos, a simular lo feliz y lo afortunado que era.
¿Cómo no me di cuenta? Me lo había dicho tantas veces ¿No lo había escuchado o lo no había querido escuchar? No lo sé, pero lo hizo, y sin que nadie pudiera estar ahí para impedirlo. Se las había ingeniado tan bien. Sin dudas, era la obra de arte más fabulosa que había visto, era algo sublime! Luchó toda su miserable vida para dejar de ser un artista mediocre y, vaya a saber uno si con intención o sin ella, quizás sin proponérselo, pasó a la inmortalidad.
Tantas veces le había devuelto su escalofriante imagen, había puesto en sus ojos algo parecido a lo que los demás podían llegar a ver y, a pesar de ello, nunca me destruyó. Tal vez por el tabú de los 7 años de mala suerte, no lo sé, pero me merecía ser desparramado por toda la pieza, había sido muy malo con él. Me burlé, me reí y, produciendo un acto altruista de sinceridad extrema, tengo que admitir que lo disfruté. Nunca esperé nada bueno, nada fantástico ni maravilloso que pudiera venir de su creación. Verlo sufrir frente a mí era mi diversión, mi trabajo, mi función, pero sabía, ahora sí, que no merecía conservar mi integridad. Me había ganado, había demostrado de todo lo que era capaz en solo unos segundos.
Fue la muerte más hermosa que alguien pudo haber escenificado. Se había volado la cabeza de una manera tan perfecta, tan original, con una pasión tan extraordinaria y un dejo de placer en sus imprecisos movimientos de agonía, que ese sentimiento de aberración que produce el suicidio se hacía reversible, convirtiéndose en belleza pura, en una sensación casi orgásmica, haciendo que nada más importe.
Me dejó boquiabierto. Después de tamaño espectáculo, para terminar, dejó una pintura tiesa, pulcra e impoluta que, a medida que pasaban los días, entre la podredumbre de su inmundo cadáver y el aroma putrefacto de su descomposición, generaba una escalofriante verdad, algo casi de orden divino, como una especie de revelación de algo que se mantuvo oculto hasta ese momento. Me hizo dudar, entonces. Él, muerto sobre su cama, reflejaba esa imagen tan perfecta de la desquicia humana, mostraba sin distorsión esa falta de sustantividad, esa locura arrebatadora que produce la descarga sobre sí mismo de una ira tan profunda y radical acumulada; que me sentí insultado. Él era el verdadero espejo, aquel que logró devolver esa imagen que nadie quiere ver: había reflejado a la mismísima muerte en vida.
Se había coronado. Lo logró, y de la manera más absoluta. Tuvo que resignar su vida para conseguirlo, pero al fin y al cabo todos tenemos que renunciar a algo para obtener lo que deseamos. Yo sólo era un espejo en ese entonces, y debí abandonar esa manera vulgar de reflejar imágenes, tuve que dejar de mostrar banalidades, para sentarme a escribir, para poder contar una historia, y así mostrar esas cosas que un simple espejo no puede reflejar.

Fernando García

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SOMBRA DE PÁJARO
Homenaje a José Pedroni

Tú sonrisa…
La sombra de un pájaro
Tal vez…Quizás…
José Pedroni
Eres tan frágil como la sombra de un pájaro.
Tengo en mi frente el roce de tu sonrisa…
Veo en tu sombra tu cuerpo alado en abanico
Corres de aquí a allá con los néctares de vida.
Tal vez… no seas real… tal vez, sólo ensueño.
Veo tu sombra de pájaro iluminarse en espiga.
Quizás…eres magia… quizás yo sea mago…
Brotas de mi galera en vuelo armonioso de paz.
Tan musical es tú sonrisa que suena a orquesta.
Soy violín y director para guiar los acordes
Tal vez… imagine… tal vez…me confundas.
Tú sombra de pájaro me hace volar y vibrar
Como unicornio que cruza el arco iris…
Porque te amo, amo tu sombra, tu risa, tu sueño.
Quizás… Tal vez…
Somos los duendes del trigo y la cosecha…

Gladys López Pianesi,
Rosario-Santa Fe- Argentina

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SIENTO

Siento caer
Sin tocar fondo.
Me siento asfixiar,
Sintiendo los cuatro vientos en mi rostro.
Siento morir, ya muerto.
Siento al corazón latir,
Aunque se ha ido de mí.
Me siento ahogar, en medio de un desierto.
Me siento, sin sentir,
Siento el alma destrozarse
En cada paso que doy.
Me siento derrotado, aniquilado
Dentro de mi paz interior.
Siento dolor sin herida,
Un amor que se ha ido de mi vida.
Parece que siento muerte alrededor de muertos
Y vida al lado de quien se ha ido en este día.

Gonzalo Derrico.

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TE RECUERDO BARRIO

Te recuerdo barrio junto a mi niñez.
Tus calles de tierra tu lodo también.
te recuerdo barrio cuando en tranvía debíamos viajar,
ir para la escuela o ir a trabajar .
te recuerdo barrio en aquellos días en que
Provincias Unidas parecía una peatonal .
Cuando por noviembre el día de los Santos
y fieles Difuntos se iba a respetar.
Cuando tanta gente que lo recorría caminando
cual si fuera un paseo más.
Mientras en las esquinas, en cualquier espacio
y en cualquier lugar, puestos callejeros de venta
de flores que te apabullaban al verte pasar.
Te recuerdo barrio, cuando se formaban
Convoyes de tranvías para poder llegar
hasta el cementerio que era el punto final.
Donde gran respeto y recogimiento
por aquel pariente que no estaba más.
Se ofrecían flores, se ofrecían rezos.
Misas por aquellos que descansan en paz.

INÉS ELENA GOYENECHEA-Rosario -Santa Fe

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UNA CANCION PARA MACONDO

Entre el hielo y los imanes
Macondo es cualquier lugar
Con el galeón con los clanes
Los Buendía los Iguarán.

Cien años de las estirpes
Cien años de soledad.
Con el bueno de Angarita
Quién no quiere levitar.

Cuando llegan los gitanos
Es tiempo para mercar
De Ursula son las alhajas
De Arcadio poder soñar.

Los instrumentos lo dicen
El progreso lo dirá
Si hasta la tierra es redonda
Nadie lo puede dudar.

Mariposas amarillas
Por Macondo volarán
A Mauricio Babilonia
Con su vuelo anunciarán.

Las encías muy orondas
De Melquíades sonreirán
Su dentadura postiza
Solo acusa novedad.

García Márquez lo supo
Macondo es cualquier lugar:
Todos somos Buendía
Todos somos Iguarán

Jorge Castañeda
Valcheta-Rio negro

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A ZAVALLA

A la orilla del pasado me senté…
Sin pensar en nada,
sin decir palabra…
Sin tener apuro…
Avivando las brasas de mi memoria….
Al cobijo de un árbol,
del cielo azul, de un sol radiante,
me quede muy quieta…
Era abril en mi memoria,
era abril, blanca como una novia…
Era abril esa mañana.
El viento hacia el aire más calido.
Nos tomábamos de la mano.
Recién, habíamos llegado.
Palpitaban nuestros corazones.
Salpicábamos de risa,
de entusiasmo, de picardías…
Salpicábamos de sueños los días.
Una casa nueva, un patio grande.
Un silencio enorme de miradas nuevas.
La magia, solo la magia, reinaba en las escaleras.
Estaba la parra, mil noches bellas,
cómplices de miles de historias,
soñadas en tus rincones.
Era abril en mi memoria…
Y la infancia vuela,
hasta ese cordón de estrellas, y ahí, se queda,
brilla permanentemente,
destella refulgente…
Y la infancia queda,
prendida en los recuerdos,
dulces de la vida.
Era abril en mi memoria…
Hoy solo recuerdo,
que solo la risa habita en ella…

Magdalena Bo

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AMADO

Te espero desde los tiempos agridulces de mi juventud
Te espero y no me canso desde el ayer y para siempre
Amada que posarás un día tu mano en mi cabeza, mientras inventas con tu boca, para ofrecerme, el que desde entonces será mi verdadero nombre: ¡Amado!

Te espero desde los primeros escarceos del amor
Desespero buscándote en rostro equivocado.
Cansado de mil y una caricias de amor vacío
Amada que posarás un día tu mano en mi cabeza
Y con tu boca, saciarás la mía, pronunciando el que será mi verdadero nombre: ¡Amado!

Te espero y no sé qué estoy esperando.
Te amo mientras creo estar amando.
Vivo sin saber que solo aprendo a sentir
el vacío del amor insatisfecho, seguridad de amor equivocado, esperando inconsciente tu próxima llegada
Amada que un día pondrás tu piel junto a la mía,
Mientras pronuncias el que será mí
Verdadero nombre: ¡Amado!

Te espero en mis amores, confundiendo sensaciones
Te espero hasta que un día, agotado, sin sentido,
parado en el camino, me pregunte dónde hallarte.
Desespero de encontrarte, sin saber que ya te hallé.
Amada acaricia mi cabeza, mientras tu boca
Inventa mi verdadero nombre: ¡Amado!

(A Adelia Prado)
Rafael Serrano Ruiz

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NIMBO

Era enorme y bueno. Trabajaba y residía en un taller mecánico. Entre sus pertenencias figuraban un colchoncito con cotín engrasado como él y unas frazadas asquerosas. Dos gatos dormían a su lado. Cocinaba huevos y sopa y se calentaba mate cocido con una garrafa. A los chicos del barrio les producía curiosidad. Un día, ese hombre que se trasladaba bamboleándose, que sonreía y silbaba, que apretaba con los dientes un toscano, ese hombre de paz, muerto, apareció nimbado, semi-empotrado en un pilar, inapacible, limpio, con alígero nimbo de barniz selenita.
........................................

PACTO

Alguien-Que-Mereciera-Llamarse-Lulú conoció, sin procurarlo, a La-Muerte-Que-Te-Alcanza, en un crepúsculo del mil setecientos. Importa consignar que, esencialmente, a la primera le disgustó la segunda, mientras que la segunda simpatizó con la primera. Por completo de acuerdo, se arrancaron los ojos.

Rolando Revagliatti –Buenos Aires

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PORQUE SÓLO QUIEN AMA VUELA

“Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo? Miguel Hernández

Llegaste a la cumbre de mi corazón,
me sacudiste como árbol de frutos deseados
y caí en dulzor de maduras pulpas en tu boca .
Soy la canción de amor que prendiste en mis oídos ,
el viento lunar de tus mareas
y la estrella acunada en las orillas de tu pecho.
Allí hechizo tus sueños con golondrinas santiguadoras
de la amanecida en sus picos custodios.
No les permito anclaje de raíz,
los entrego a los seres del aire,
a los hijos de los violines y de las flautas.
Son arias de la luz para la dicha,
cometas cabalgando entre nubes,
aladas simientes del espíritu viajando
entre los vientos de la Tierra .

Maria Teresa Bravo Bañon – Tarragona - España

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ASCENCIÓN

En mi pueblo las calles son hermosas.
Hay mil duendes que transitan noche y día,
ponen magia en la mirada de mi gente,
mil sonrisas que derrochan simpatía.
En la plaza tintinean campanitas:
Carcajadas de mis niños de alegría.
Hay un kiosco donde venden golosinas
Y te ofrecen una mano extendida;
Mano tibia que te arranca una sonrisa.
Los rosales de colores, los canteros…
Las veredas con vecinos que transitan…
Mis lugares más queridos son la escuela
Y la casa de mis padres, ¡tan bonita!.
Este nido que es mi pueblo me cobija…
y recibe a quien desee regresar.
Es un nido que te abraza y que protege

como el manto de la Virgen, gran mamá.
Bicicletas, autos, motos, peatones
en domingos y en la tarde tu verás.
Las mateadas en la plaza de los jóvenes
El momento compartido vivirás.
Y en el arco renovado está su nombre:
Letras grandes y azules: Ascensión…
La leyenda que despide al viajero
y aconseja que se cuide con amor.
Como un padre que despide a sus hijos
y que siempre les desea lo mejor.

M. Laura Procik

*******************

ENTRE BRUMAS

“Que la arena de oro, y las aguas verdes
y los cielos puros me vieran pasar…”
Alfonsina Storni

Sobre el cristal espejado
tropieza un rostro
de luna adormecida.

Esa quieta sonrisa altiva
corta la madurez
del silencio, mientras

una sinfonía de plata-nácar
en el macizo saliente
de la costa

resbala sus hilos de
seda en la urdimbre
de la madrugada

hasta atrapar tu sombra
allá,
en el horizonte.

En su fría amalgama de espuma
Comienza el giro incandescente
Del último poema

Cruzando la menuda línea
entre el cielo sombrío
y la nostalgia del mar.

Maria Elena Mazzei
--Santa Fe
*********************

NOCHE MAR

Vas a caer despacio
serás el títere que tire la toalla
sobrevivir a la boca del socorro
vas a tener el reposo, la renuncia
una noche mar
es una boca menos para que alimentes
y sobre todo
vas a regalar tu vientre y será
el nuevo régimen de los cobardes
sentarse en la profundidad del viento
y esperar otra lluvia

esperar es el emblema
la sabiduría pegajosa de entregarse al destino
y su malicia de ajedrez

un océano te invade
y sos la isla perdida
en la saliva de tus muertos.

Mariana Garrido

********************
LEVANTO MI COPA

Levanto la inquebrantable copa de la vida
en el sosiego del hogar enmudecido
porque los hijos están, hoy, ausentes
se han ido cada uno a sus oficios y placeres…

Me requiebra el alma esta soledad
acostumbrada al eterno ruido de voces y cantos
mi alma vuela impecable hacia otro cielo.
Y la soledad se hace llovizna de Abriles…

Vengo sobreviviendo sin últimas visitas,
y sé que hace mucho estoy sin Amores…
La cáscara, piel de tantas estaciones,
en una época esculpida para
lograr sentir los besos, caricias y goces…

Es como si ahora en la edad ya madurada
supiese que las cuestiones pasan por otros caminos.
Enaltecido esto del espíritu, valorado el instante
del diálogo con los compañeros de la vida

Los amigos…

Y me amenaza la dulce bandolera loca palabra.
Me asalta en todos los recodos del camino
Y la espero…
Y me encanta que ella venga a sostenerme
bailando en la noche de los olvidados y acuosos
huérfanos gentes pueblo que le dicen
para seguir pensando que vale la pena
sentir el viento vivo en la piel renacida…

Y sé que no estás más conmigo ni con nosotros,
tú que estabas tan viva
Ojos de esmeralda
Guía nuestra -corazón de vientre enaltecida-
Sabrás que yo ahora debo recomenzar
alzando otra vez la copa…
En el otoño del agua asesinada
del dolor de los que sufren sin hogares
Y pido aquí…miles de perdones…
porque no pude servir ni el plato, ni llevar nada

Sólo tengo en mis manos esta loca canción de
la madre cobijada en el regazo de mi infancia,
y los hijos que se amparan en mi corazón
abierto a las maravillosas y locas libertades…

En el silencio levanto enardecida pero aún líquida
mi copa y la vuelco en la cesta llena de frutas
de la inquieta y apasionada vida de la poesía.

Mónica Laurencena Berraz

************************

MI MAMI

A mi madre. La mejor del mundo.

Mami querida, que hueles
A jazmines y violetas.
Nunca descansas. Ni Quejas
En tu quehacer cotidiano.

Sufres por todos tus hijos
Por tus nietos te desvelas.
Eres HOGAR , eres fuego
Y rocío en primavera.

Tu sabia lección de vida
De amor de lucha y de entrega
Dicen más que tus consejos,
Envueltos en la prudencia.

El Cuerpo Tienes ya ajado
De trabajos y de esfuerzos.
Tu sonrisa es permanente.
De tu familia, eres centro.

NIEVES MARÍA MERINO GUERRA-Islas Canarias

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ÉL Y ELLA

Él es urgencia ancestral que
busca el suelo enardecido.
Ella es armonía, balada suave
y la luna blanca se confiesa.
Él es roble, viento, rayo, trueno
que precede al germen prometido.
Ella, flor dormida que espera
en su hora justa la semilla.
Alarido que hacia el aire arroja
el fuego bullente de lo eterno.
Susurra la rosa de la sangre
que desliza la palabra quieta.
Quiere que algo lo calme, lo refrene,
lo acorrale con amor perfecto.
Sin querer, la flor despierta, presiente
la concreción del Sino que se acerca.
Se entrecruzan los deseos, vagan, buscan…
Dos estrellas brillan, tiemblan, se entrelazan…
Se nutren del milagro eterno, se sosiegan…
y se consagran el suelo y la semilla

Nora Bruñori-San genaro –Santa Fe

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EN EL OCASO

La miré una tarde de abril
La busqué en un otoño gris
La desee una noche oscura
Y la tuve prestada una madrugada sin luna

Me desperté entre el silencio de la soledad
Me dormí queriendo soñar
El amanecer de su alma acompañada por mi intensidad
Pero me encontré solo en el altar

Rebusqué en mi memoria la primicia de sus palabras
Hallé noticias caducadas que hablaban de final
Escribí una nota luctuosa
En la que el velado tenía mi nombre

Mientras que un hallazgo en un bar
Alimentaba un orgasmo casual
Una canción perdía mi alma
Y una guitarra penosa lloraba de rabia

Un vagabundo buscaba entre la basura su pasado
Una mujer lloraba con el corazón empantanado
Un viejo reía porque ya veía en el horizonte
El ocaso de sus días que ya estaban por llegar

Así pasa la vida, así se quema la existencia
Deseando y muriendo cada hora
Con la esperanza impresa en cada segundo fugitivo
Que se escapa de las manos sin nadie que lo llore en silencio

Pablo Maneglia

Revista nº 16 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

2010-11-06T16:21:00.002-07:00

GIRASOLES (Obra de la artista plástica Argentina YOLANDA SOLIS(NALO)
......................................

DOÑA ISABEL

Dicen que este barrio en el que yo vivo
era de Don Justo , Don Justo Gudiño
que llego a esta tierra sin correr distancia.
Cuentan que su esposa que tanto quería,
se llamaba Isabel, su fiel compañía.
No había tejidos que los cercara,
plantas de tunas, y árboles de años,
gramillares que no se cortaban,
hacían caminos por donde pasaban.
Tan solo su estampa era de los años
de azadas y surcos , sudor y esperanzas.
En este lugar un dia fue quinta
de plantas frutales , de todas delicias.
Y fue creciendo el pueblo ocupando lugares.....
Ha pasado el tiempo con todas sus alas
quedando solita con sólo su casa.
La tengo presente con sus canas blancas
queriendo ordenar recuerdos del pueblo y la gente.
Me habló de su vida y puso distancia
a todo recuerdo a toda nostalgia.
Ya los árboles no tienen más flores
solo unos nidos quedaron prendidos.
No dieron más sombras sus ramas quebradas
así es la vida, un día todo se acaba,
se fue apagando y entrego su alma.
Sólo quedo una planta que ya es centenaria;
una planta de OLIVO que está aqui en mi patio.
Para esta vecina de gran corazón
quiero plantar una madreselva,
escribir unos versos,
bajar una estrella,
cantar una canción.

Norma Garcia – Monte Buey - Córdoba

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EL MORENITO

La vida no le dio en suerte
Cabello rubio y ojos celestes
Le dio sólo piel morena
Y ojos oscuros como su pena.

No tuvo una buena estrella
Que iluminara todas sus huellas
No tuvo una casa buena
Y una familia que lo quisiera.

Es huérfano de cariño
Es casi un paria y es sólo un niño
Que anda por los arrabales
Suburbios grises como sus males.

Por esa calles de tierra
El morenito va por la siesta
Trae hambre desde la cuna
Por eso vaga de sol a luna.

Por esas calles deambula
Buscando migajas de ternura
Marginado en la pobreza
Va el morenito... con su tristeza.

Jose Luis Alarcon – Justiniano Posse – Cba
Veterano de Malvinas

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ADIOS AMOR

La brisa plañidera de setiembre valsaba los colores de los pétalos al compás de los melodiosos trinos de los amanecidos zorzales.
Nacía el día bañándose en aromas de azahares y junto con él nació entre ellos el romance.
Después el amor los unió .Se los veía sonreír entre miradas enlazadoras de sueños. Caminaban la plaza del pueblo tomados de la mano, se esperaban en las esquinas para deambular enamorados por calles y veredas. Una de esas caminatas en una noche bordada de estrellas los llevó a la iglesia.
Emocionado, nervioso la esperaba en el altar, su corazón era un torbellino de sentires cuando la vio aparecer del brazo de su padre, blanca en piel y ropa, con un ramo de violetas temblando en su mano. Menuda trémula, inmensamente bella, con esa belleza que sólo el amor pone en los rostros de los seres humanos.
Cuando llegó a su lado extendió la mano para tomarla y así juntos se pararon frente a DIOS.
El sacerdote los casó , bendijo los anillos y les entregó la libreta nupcial donde constaba que estaban unidos para “toda la vida”.
¿Pero quién puede leer el futuro?
“Toda la vida” significó algunos años. Después el convivir no fue tan venturoso como lo habían programado y llegó el momento en que de común acuerdo se dejaron partir para no seguir lastimándose diariamente, para que aquel amor nacido en los jóvenes años no fuera una tortura y al menos ,sí un buen recuerdo.
Se dijeron adiós casi en silencio.
Ya no sentirán en sus espaldas la tibieza del otro en la cama, ni sus labios compartirán la dulzura de lejanos besos, no habrá abrazos al caminar por las veredas ni aromas a café compartiendo las mañanas.
Sólo estarán los recuerdos deambulando como sonámbulos los rincones de la casa porque el amor sacó pasaje de ida solamente y se lanzó a la aventura de un camino nuevo, desconocido, pero que el destino había marcado seguramente el mismo día que se entregaban uno al otro frente al altar y que ahora como pájaros con la puerta abierta de su jaula remontarán hacia la libertad de los espacios.

P. D. HAY SENTIMIENTOS QUE MUEREN LO IMPORTANTE ES QUE LA VIDA PERMITE QUE OTROS TAN O MÁS BELLOS OCUPEN SU LUGAR

Marisabel Clausen – Gral Roca - Córdoba

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LA NIÑA EN LA MONTAÑA

La niña trepa que trepa,
la niña ya esta trepando,
las subidas de las sierras
como las cabras saltando
Nada es llano en la montaña,
hay que cuidar la pisada,
todo es subida y bajada
¡ya no es fácil para abuelas
que hasta ayer, las escalaban. Van las dos, con una nieta
que trepa, corre y que salta;
me hace recordar a Heidi
que entre las cabras jugaba.
Van caminando hacia el río;
dalias, cosmos y retamas
bordeando todo el camino,
y las casitas alpinas,
asomando entre los pinos. ¡Niñita, párate un poco,
ve mas despacio, pequeña!
recoge unas zarzamoras
y siéntate en una peña.
Sacaremos unas fotos,
descansaremos un poco…
Pero al minuto la niña
otra vez esta trepando…
la niña, como las cabras,
la niña ya esta saltando.

Ileana – Córdoba - Argentina

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EL GUARDIÁN DE LAS PALABRAS

Soy el “guardián de las palabras”
que habita en el “Monte Hefestium”,
un remoto y encantado lugar del paraíso
donde mora el alma de los poetas.
Y lo que les va a decir
quien hoy escribe estos versos,
son pensamientos míos
que le transmito en sus sueños.

¿Por qué tenéis tantos prejuicios
en decir a tu entorno que eres poeta?
Quizás… no seas graduado en una academia;
pero eso nada impide
que seas artesano de las letras.
Porque poeta se nace,
y se forja entre el yunque de la lectura
y el martinete de los sueños.
Ser poeta, es agregar pizcas de locura
al hábito de la prudencia.
Ser poeta es no amedrentarse,
si por lo bajo te dicen:
que a tus palabras debes cuidar
pues… ¿Quién a tus versos ha de callar
cuando emprendieron vuelo
con alas de libertad?
Ellos…
solo creen en la verdad de la fuerza,
y necesitan que los hombres
se arrodillen a sus pies;
en cambio a ustedes los poetas,
es la fuerza de la verdad
la que los va a guiar.
Y aunque te desafíen:
¡No te disponga a las armas tomar!
Pues…
es la palabra y no la violencia
lo que al mundo cambiará.

¡Soy el “Guardián de las palabras”!
y a través de este hermano poeta,
con ustedes muy pronto
me volveré a manifestar.

Sergio Bravi -Cruz Alta - Córdoba-Argentina
Editada en: Acuarela Literaria 30

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LA PAZ

No hay caminos para la paz; la paz es el camino: ( Gandhi)

Despeñados los siglos de las cáscaras del tiempo,
han creado egolatrías en cielos pasajeros/
el desamor ha cavado surcos de sangre,
que excitaron al hombre/ “ dios” de la destrucción,
y como nunca antes/ la vida se desplaza hacia el “no ser”.

La paz es el camino/ balada en el corazón de la ternura,
sublime canto de mansedumbre y amor/ conciliación verdadera,
que bajo pautas de luz, del pan diario, y radiante manto/
engrandece la humanidad en su destino sobre bóveda añil/
donde brillan todas las estrellas.

Unamos nuestras almas en un solo forjar/
que cada hombre lleve el emblema de la armonía
hacia el más alto mástil de la tierra/
porque la paz es el silencio y es el grito que bendice la vida/
endulza el útero/
amamanta al hambriento/
unta las almas/
riega los suelos y las aguas
y el hombre se hace hombre entre preludios de amor,
desde su corazón, desde su hogar, desde su pueblo
bajo el pedestal de la equidad, la justicia, y la libertad.

Edda Ottonieri de Maggi – Marcos Juarez - Córdoba

**********************

Vuelto en el lecho, como niño sin nadie frente al mundo,
contra mi cuerpo creo, radiante enigma . . . el tuyo.

DESPERTARES . . .

Violó la luz la alcoba, enamorada
de tu cuerpo desnudo sobre el lecho.
Ruborizó el ambiente. Satisfecho
de aromas y bríos en la almohada.

Descubrió tenuemente la insinuada
turgencia excitante de tu pecho
y una pulsión de urgencias en asecho
encendió mi visión arrebolada.

Ardió mi rostro ungido por un roce
de aguamarinas límpidas y altivas,
despeñado en torrente incontenido.

Tu tacto recorrió mi ser en goce
exhumando en la piel llamas votivas . . .
¡Cuando al fin por tu boca fui invadido!

Delsio Gamboa -Laborde- Cba-Argentina

**********************

EL BÚFALO

Intemporal, innumerable, cero.
Es el postrer bisonte y el primero.
Jorge Luis Borges.

En algún lugar de Menfis
sobre el trazo intangible de la noche
brilla luminoso el buey Apis.
Ha lanzado el arado sobre el surco.
Ha cavado el corazón de la tierra.
Ha penetrado hasta sacarle fruto
al árido manto de la greda.

En algún lugar de China
Lao Tsé cabalga.
Lleva sobre el lomo del búfalo
un cúmulo de oraciones y de llantos.

En algún lugar de este vasto territorio
el buey carga todavía sobre su grupa,
el sagrado mandato.

Leonor Mauvecin – Córdoba - Argentina

***********************

Flog-jitos

Pelos abatidos,
pantalones chupines,
despiertas miradas de la nada,
todo que asfixia,
sexo único, sin placer ni reproducción.
Amebas de la moda y la propaganda
emos y demos de la Nike, sin psique.
Principios, presupuestos, pilares?
qué? cómo? dónde?
nubes de colores, nubes.
Cuerpos en desuso,
imagen que esclaviza.
Espejos que valen más
que cien bolsas hombreadas por pistines.
Desatino del destino,
estupidez a raja tablas.
“Chiquilín de Bachin”, vos también sufrías
y…?

“El Tigre”- Justiniano Posse-Córdoba

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QUIERO

Quiero verme en una foto de pequeña
cuando el brillo en los ojos era como un haz de luz
cuando hubiéramos compartido sin problemas la rayuela
y el mayor de los disgustos hubiera sido no llegar al cielo

Quiero verme en un subibaja impulsando las piernas
dejándolas libres cuando me ayudes a subir
y que el mayor de los disgustos sea
mi falta de fuerza para hacerte llegar más alto

Quiero verme en ese banco frente al río
con la incertidumbre y la fantasía del amor nuevo
de las almas encontradas en medio del dolor
y que el mayor de los disgustos sea
mirarnos y encontrarnos como estamos

Quiero verme en esa casa que soñamos,
en esa cama que inventamos,
en el medio de tus deseos y los míos
para que el mayor de los disgustos sea:
Amor, no tenemos chocolate en la heladera.

Marina Soledad Grasso – Leones/Rosario

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Un hada que bajo
con un pincel del cielo
tu sonrisa dibujó
con sabor a caramelo.
Guardapolvo color rojo
perfumado con dulzura,
en el brillo de tus ojos
el color de la ternura.
Ella abre sus brazos
como alas multicolores
y cubre neutros porrazos
con sus besos sanadores.
Creí que escribía
y solo era un sueño.
Pero en la frase decía:
"te quiero seño".

Silvia lopez – Monte Buey – Córdoba - Argentina

*******************

SUEÑO

No quiero ver al mundo como es,
quiero seguirlo viendo como sueño.
La falsedad, la envidia y la mentira
me muestran que estoy cerca de perderlo.

Los sueños que tuve ya no están;
los que Él soñó, colgado de un madero
por aquellos no dispuestos a cambiar,
que no quieren construir un mundo nuevo.

Quisiera la inocencia de los niños,
la verdad y cordura de los locos.
El mundo no está hecho para algunos,
algunos que soñamos cambiar todo.

La vida no es la clase de respuesta
que esperamos al despuntar el alba.
Creo que es mucho más, soñemos juntos,
pintémosla según nuestra mirada.

Gonzalo Salesky – Córdoba - Argentina

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FLORECIDA GAVIOTA

Gaviotas sobre olas florecidas
pensamiento y humanidad
del barro dorado
guardián del parto
otrora fu poeta.
Cuando nació volvió a empezar
volaron as gaviotas sobre el rosal.

Favio A Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe

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COMPARTIENDO

Para mi amiga Estela

Te invito con un mate amiga mía
a tratar de olvidar nuestros dolores.
Que esta infusión dulzona compartida
ayude a amenguar nuestros temores.

La vida ha sido dura con nosotras,
no tuvimos instantes de alegrías,
recorrimos caminos muy sinuosos
y siempre fue frustrante la subida.

Nuestros soplos de vida fueron cortos,
el tiempo nos ganaba la partida
mojándonos los ojos en silencio
y tratando de impedirnos la huída.

Hoy volvimos al lugar exacto
donde un día aprendimos a vivirla,
acá están las raíces enterradas
y una planta que resiste bien erguida.

La tierra ha sido buena y fértil,
y el árbol enraizó enseguida,
los vientos lo embistieron brutalmente
mas nunca lograron su abatida.

Riamos entonces mi querida amiga,
no todo ha sido entrada y despedida.
Comencemos recogiendo de estos frutos
que nos regala el árbol de la vida.

Zaidena – Elortondo –Santa Fe

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EL CARANCHO

Viento y arena, arena y médano, dunas que acechan la estepa cubriendo osamentas, viento de cardos corriendo carreras contra la esperanza. Dos años…..tres años…..siempre el mismo cielo, siempre el mismo suelo, siempre el mismo viento.- Ni salir del rancho, pa`que ? si ya ni agua le ha quedao al pozo.-
Un carancho atisba desde la cumbrera,- ¡ morite, jué puta…! – no ha quedao ni yerba- Una liebre flaca fue la última cena, y dos tragos de agua.
Jacinto y Delfina crujen con la pampa. Si hasta aquel cachorro que juntos soñaron se abortó en el vientre por causa del hambre.
No hay maná del cielo ni Dios que lo mande, y en el horizonte rojo y polvoriento se acuesta la tarde. Casi no hay estrellas en la noche parda.
Delfina despierta, está sola en la cama, al salir del rancho lo ve a su Jacinto colgado en la rama más gruesa del árbol donde en otro tiempo colgaba una hamaca; lo mira muy triste, muy triste, sin lágrimas.
Si siempre tiraron bien duro y parejo no ha de ser ahora que le ande aflojando, y anuda una soga en la misma rama y en el otro extremo ciñe su garganta, mira a su Jacinto, echa sobre el rancho la última mirada; y patea la silla con sus pies descalzos.
Desde la cumbrera, atisba el carancho.

Oscar Maurichau – Gral Pico – La Pampa

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LA PEDRADA

Agüelo, tatita... iá preparo el mate! ¿Qué me va´a contar esta vez?
-Mirá, es una historia muy linda; lo que le sucedió hace mucho tiempo a un changuito, más o menos de tu edad.
-¿Un changuito?
-¡Ajá! Era pastor en estos valles, como vos y tu tata; como yo cuando andaba sin muletas, antes del accidente. ¡Andá!, cuando vengás con el amargo te...
-Enseguida, agüelo.
Salió presuroso el niño y don Juan, con los ojos entornados, recordó los hechos.
Un día viernes, bien temprano, “mama” Ángela lo llevó hasta el pueblo, era la segunda vez que lo hacía. El año anterior, por Navidad, participaron del pesebre viviente. Como buen pastor llevó un corderito recién nacido; no entendió toda esa ceremonia, pero igual le gustó. Además, era su primera visita al pueblo.
Volvió a rememorar ese día; parecía que los recuerdos cobraban mayor intensidad, golpeando brutalmente en su cerebro.
Al atardecer se concentró un gran número de personas frente a la iglesia y comenzó a desplazarse por las calles, rezando y cantando; la marcha se fue haciendo cada vez más lenta.
De pronto contempló horrorizado el terrible castigo aplicado a un hombre que se arrastraba penosamente transportando una pesada cruz de madera sobre sus espaldas. Quien más se ensañaba con él era un soldado de elevada estatura. Provisto de un látigo azotaba al indefenso sujeto que proseguía su marcha con evidentes muestras de fatiga, mas esto no hacía sino aumentar la ira del desalmado individuo; ciego de furor golpeaba más y más, como disfrutando intensamente con cada quejido de su víctima.
Juancito, con la pureza e inocencia de sus escasos siete años, no podía entender cómo la gente permanecía impasible ante el triste espectáculo. Hasta la mama caminaba a su lado sin preocuparse demasiado por la suerte de aquel infortunado a quien todos maltrataban.
Sintió algo que le quemaba el pecho. No podía permanecer indiferente.
Si nadie reaccionaba... ¡él lo haría!
Se apartó varios pasos y metió una mano en la mochila; tanteó con los dedos la honda que utilizaba con gran destreza cuando cuidaba del rebaño y la extrajo con el odio latiendo en la mirada. Preparó el guijarro, se afianzó en los pies y, tras revolear la diestra con energía, realizó el mejor disparo de su vida.
¡Un tiro formidable! ¡Certero!
El proyectil impactó en la frente del gigantón produciendo una explosión terrible. Al rodar por el suelo la cabezota de cartón retumbó con el fragor del trueno.
-Mi´jo... ¿por qué lo ha hecho?
-Y... mama... le pegaban tanto, ¡pobre!
-No, no le pegaban...
-¿Cómo no? Si yo lo vi...
-No. Hoy es Viernes Santo, ¿sabe? Le via´ explicar...
Durante el regreso le refirió la historia de Dios hecho hombre. Cómo, por salvarnos, ofrendó su vida. El niño asentía con la cabeza en señal de comprensión.
-Mama, entonces ¿todo eso pasó? ¿Lo mataron?
-Sí, Juancito.
-¿Y nadie lo defendió?
-No, desgraciadamente faltó alguien como vos, con sentimiento y coraje suficiente para intentar lo que hiciste. ¡Hijito, estoy orgullosa de vos!
-Agüelo... el mate... ¿qué le pasa?
-Nada, querido. Nada.
Dos surcos húmedos brillaban en las mejillas del anciano.
-¿Está “yorando”?
-No, es el humo nomás... ¡esa leña verde...! ¡Venga, arrímese, le via´ contar la historia...!

Nemesio Martin Roman – Arias – Córdoba- Argentina

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“MIGAJAS DE AMOR”

Amanece y extraño beber tus besos.
Restos de tu aroma en mi almohada quedaron,
no puedo, no puedo, no puedo dejar de pensar en vos.
Y se que mi cuerpo envejece
permanezco en la cama acariciando el cojín,
para qué el suplicio de la espera
para qué volver a verte
para qué soñar con tu amor, si soy el pasado.
Y no estás y tengo frio
sale fuego de mis profundidades
ignoro si mi recuerdo permanece en vos
qué mujer estará hoy en tus brazos.
Y ciega de amor espero tu llegada
que me hace doler el corazón
y sueño con tu llamada, el teléfono repiquetea y
sonrío por qué:
adivino el paraíso.

MARTHA BRUTINEL -Villa Carlos Paz - Córdoba

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SEGUNDOS DE PELIGRO

De pronto, las nubes oscuras recordaron que su misión era empujar la tormenta...
advirtieron después de sofocantes días que aletargadas no se movían de detrás de
las montañas, que ellas estaban comprometidas a desintegrar esa franja amarillenta
y difusa desde la tierra hasta la copa de los árboles.

Seres humanos y animales deambulaban envueltos en el calor sofocante que paralizaba
sus acciones y sólo les permitía respirar dificultosamente, mientras que árboles y plantas
se secaban...perezosamente, las nubes comenzaron a acercarse unas a otras, el sol
temeroso huyó al poniente, se escuchó la sinfonía de rayos y truenos, primero lejanos,
luego ensordecedores.

Los hombres corrieron hacia el refugio, ajenos al gran movimiento de un cosmos que
generosa y matemáticamente cumple ciclos, sin que la humanidad se percatara, que,
solamente con que la temperatura subiera a 70º, sus vidas correrían peligro.
Pero la gran maquinaria universal, una vez más, obedeciendo a las leyes naturales
generó lentamente todo el proceso que llamamos lluvia....
y la tierra, los animales y los seres vivientes, bebieron ávidamente, la vida.

Elsa Solís Molina – Rosario – Santa Fe

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¿POESÍA EN EL TORRENTE SANGUÍNEO?

Fluye la sangre por tus venas
Presurosa corre por anchas avenidas
A cada célula, por millones, oxigena
Con el rojo encendido de tus rosales
Sangre bullente en corazón enamorado
Esparciendo poesía a manos llenas
¿Acaso no percibes? sutura heridas
Con la gracia y color de las verbenas
Pues tu sangre, químicamente pura
Es, en esencia, tu mágica poesía
Cual torrente cuando el alma se extasía

Eduardo Edsel Wheeler - GdroBaigorria- Sta Fe

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DESNUDA

Con los ojos me desnudas
cuando en quimeras me pierdo
Toda mi piel ruborizas
con tu informal parpadeo.
Porque sé que me deseas,
igual dentro lo siento.
Y tu abrazo me encarcela
cual imán de hierro y fuego.
Mi airosa ropa evaporas,
si cual milagro llego
en alas de ardiente viento…
Mi cuerpo se abrasa todo
bajo tus ojos ebrios…
¡Y me postro en balbuceos!
¡Y me desnudas por dentro!

NORI BRUNORI – San Genaro – Santa Fe.

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¿QUÉ TE PASA HOY?

¿Qué te pasa hoy?
¡Te siento triste!
Extraños presagios inundan mi mente.

Solo me calma la espera,
andar el camino, rogando
que esos momentos los diluya el tiempo.

Que mi paz te cure,
que mí amor te llene de nuevos anhelos
Quiero escucharte decir ese

¡T e q u i e r o!

Que sale del alma, en lugar de silencios.

Sentir la pasión disparada,
sin pretextos tan solo
mujer amante y amada.
El camino,
el hoy,
el ahora, tiene momentos tan tristes,
que hasta el mínimo instante resulta doliente
Ese instante,
ese efímero momento que debía ser de gozo,
queda oculto,
rodeado, inmerso en la sombra,
entre besos y lloros
¿Qué te pasa hoy? ¿Le amaste tanto?

Rafael Serrano Ruiz – Madrid - España

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QUERER SIN QUERER

Quise sin querer
No hubo besos
Ni caricias
Ni sueños

No existió discusión
Ni preámbulo
Ni desilusión
Ni una cuenta de su petición

Yo la vi y ella no a mí
Yo la amé en el silencio de las noches
En las tristezas de las tardes
En las madrugadas desoladas

Yo no tuve voz en mi exterior
Para transmitir el huracán de mi interior
Yo corrí con los gastos
Y terminé pagando sin consumir

No fue su culpa
Porque no sentía nada
No fue la mía
Porque no quise quererla como la quiero

Ahora ya se fue y no lo supo
Ahora ya la perdí porque no pude
Porque me ganaron las angustias
Porque me perdí en mis miedos

A veces no hace falta besar
Para enamorar
Ni ser correspondidos
Para desear

A veces hace falta una mirada
Para encender un fuego
Una sonrisa para avivarlo
Y una indiferencia para apagarlo

Pero a veces el fuego se va de las manos
Cuando se encuentra con un deseo postergado
Con una esperanza abandonada
Con un corazón desesperado

Quizá algún día me entienda
Alguna noche me busque
Alguna madrugada me encuentre
Saciando mi dolo con una botella de ron

Pablo Maneglia- Lomas de Zamora- Buenos Aires- Argentina

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DUERME, MI PEQUEÑO -( décima)

La emoción que me encadena

cuando duerme entre mis brazos

es un redoble de abrazos

que alivia todas mis penas

y resuelve mis rechazos.

Y no hay mayor ternura

que mecer en mi regazo

al hijo que es mi locura,

que borra toda amargura

y me hace vivir despacio.

Nieves Merino Guerra - Islas Canarias

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ESCARCHA

Hielo vivo y hermano
que concedes el ensueño
de la pervivencia a todo fluído
con la sola gracia de tu soplo.

Tú, la frugalidad absoluta ,
beso, caricia,apenas roce,
dedos inocentes sobre la mejilla
de la Madre Tierra .

Vaho de la Madre Luna
que despetaló el nácar
sus almendros florecidos.

Alfileres de hierba ,
Sucedáneos de nieve
en las desnudadas ramas,
jugando a ser estalagtitas.

Mayte

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JARDÍN DE VIDA

Tengo un jardín en mi terraza y
en él la vida inunda cada rincón
donde se halle una hoja, una flor ó una rama.

Mariposas de colores que pintan el aire
cual paleta que un pintor dejó olvidada,
San Antonios que caminan lentamente
como rendiéndole tributo a la mañana.

Las hadas y ninfas que acuden a veces,
son las causantes de que el alboroto
haga nido en mis plantas.

Apuradas hormigas que, sin mirar a los lados,
de sol a sol trabajan.
Pajaritos que de a ratos se posan en la hierba,
picoteando aquí y allá,
saltando en una sola pata.

Tengo un jardín en mi terraza
donde la suave brisa nunca falta.
Donde los rayos del sol acuden presurosos
a bañar de tibieza y luz el alba.

Donde los espíritus de la naturaleza bailan
cuando la lluvia cae sin prisa y sin pausa.
Donde las musas vuelan semejando ser hermosas damas
escapadas de cuentos y leyendas,
esperando que un príncipe llegue pronto a rescatarlas.

Tengo un jardín donde la vida
es reina orgullosa en su comarca,
aunque a otras vistas se oculte la magia
que anida detrás de las palabras.

Como el enigma que ronda a la vida,
la cual hay que ver más que mirarla...

Hay un jardín de vida en mi terraza,
sólo cierra los ojos y dejate llevar
por la imaginación que tienes olvidada.

Dale paso al niño interno que en tí escondes
y verás ante tus ojos...
como la vida se transforma y cambia.

Patricia O. (Patokata)- Montevideo – Uruguay

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POEMA DEL BOSQUE

Duendes y perros lobo por las noches
árboles que acechan al olvido
deshoje de un otoño que se fue

otro ciclo

la soledad le hace un guiño al porVenir
el río seco fluye
desde las entrañas de este sur

te veo

ahora sólo resta

flagelarnos en la espesura

Gabriela Bruch -Buenos Aires

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LA NOCHE

La noche es un abismo
donde caen los relojes de arena
estrellándose en el fango.
La noche tiene la mirada esquiva
de pecadora en celo.
Lleva el cabello largo
y su paso es lento.
En la noche ocurren
las mutaciones del infierno,
cuando cada segundo se apelmaza
en las paredes raídas del recuerdo.
La noche duele y su sabor es de sombra.
La noche despedaza las gargantas silenciosas
con sus garras de miedo.
La noche acuna a los ángeles
que han perdido sus alas,
en el vuelo que agoniza
aquí en la tierra.
A veces, la noche ….
me pone alas nuevas.

Elsa Florit

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LA LUNA

La luna como cincelada en el cielo,
camina con sobredosis de tiempo.
Por los rincones de la noche
la habita, como un ave,
el silencio.
A lo lejos,
el aire sacude
la sombra de estrellas,
abajo:
el mar duerme
y la luna también.

Melisa Ferraris –Estación Matilde –Santa Fe

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CLEPTOMANÍA

Hombre de mi vida,cleptómano,

arrebatador de sensaciones y temblores.

Buscador de mis esencias,

Ladrón meticuloso de mis besos.

Hurtas a escondidas la magia de un te quiero

y entras subrepticiamente a la alcoba de mis secretos.

Tomas entre tus manos el poderoso botín de mis encantos

y escapas ante el miedo de perderte

en la locura de ese laberinto, en donde quedas preso.

No te lleves ese ramo de ilusiones

que guardo en el oculto jarrón de mis tristezas.

Mira que te encadeno al roce de mi espera

y a esa obsesiva manía de robarle estrellas a la noche,

para derramarlas como mieles encendidas.

Cómplice en el delito, somos, mas no punibles,

porque la rosa no es culpable del toque del rocío

que le arrebata la seda de sus pétalos.

Elsa Edith Tebere –Rosario –Santa Fe

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LA MORERA

Mira que mateábamos lindo debajo de la momera,
es aquella que ocupaba un parte en la vereda.
Cuántas veces allí reunidos sonábamos con emoción
lo que seríamos después, cuando llegara
el momento de elegir, un trabajo o profesión.
En ese tiempo las calles eran de tierra, los zanjones
anchos y profundos, adornados de primavera
con calas, chinitas y rosas; que matizaban la acera.
Se mezclaban en el aire, el sabor de la morera
entre el perfume y donaire de esa tan florida época.
No había pibe en el barrio, que no haya probado la mora.
En las siestas se trepaban por las ramas generosas,
que eran fuertes , aguantadoras y los chicos
parecían coloridas mariposas que pincelaban la fronda,
en el calor del verano comían y se teñían de mora.
¡Cuántos frutos… cuántas sombras....por años nos acompañó!…
Hoy ya no están en la acera, ni la morera, ni yo…

INÉS ELENA GOYENECHEA -Rosario -Sta Fe

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“Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio…”
Canción desesperada “Pablo Neruda”

MADRUGADAS DE PLATA

Esta noche la Luna ardía
muriendo de amor...
En mi ventana llovía
trocitos de estrellas.

La Luna lloraba
cubierta en llamas de locura
por un amor que no llegaba
un amor inexistente que a oscuras
su alma y corazón quemaba.

Esa maldita noche de incienso
de olor a muerte en el jardín de sus versos
perdió por amor su sueño
que aún busca en sus adentros.

Las estelas lucían en la altura
junto a ángeles envenenados
y dejó el carmín de sus labios
perdido en un desierto sin dunas.

Agonizaba la noche en una esquina
tras el frío oscuro de la suerte
llegó la mañana, ignorante, esquiva
dando la espalda a la muerte

El destino abrasaba su alma,
y su corazón mostrándose ausente
latió con fuerza un nuevo día.

La luna volvió a soñar en el amor
arrastrándose tras versos perdidos
de odio, tristeza y olvido…

Jéssica Arias MIngorance (Vila-seca- Tarragona)
Dani Fernández (Euskal-Herria)

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UNA VERSIÓN
Amar ya no te desparrama
te quedas vulnerable en la neblina
en lo vulgar
en la vocación de los cuerpos de alejarse.
Y el dolor visceral que nos parte
es una fruta madura cayendo
sobre la córnea
a la sombra de los viajes
y la víspera de las visiones invernales.
Cuántas vocales nos hacen falta
para armar el vocabulario del desgaste.
Veo el fin del valor en la vertiente de tu boca
en el vía crucis el acecho
en el vaivén desaforado
y la carga desesperada de los vientos a tu espalda.
Que seas voraz
y vuelvas arremetido en el vagón de la vergüenza
vibrando una canción
que caiga vertical hacia tu lengua
y sea el voltaje anestesiado de tu vida.

Mariana Garrido

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CAPITAN DE MI SUEÑOS

Capitán de mi barco sueño palabras
Como gemas brillantes llenas de luz
Y cuando la luna llovizna su plata
Rimo mis versos que la noche subasta
Soltando pájaros que vuelan en cruz.

Arriero de penas azules nostalgias
En horas troveras de mansa inquietud
Mis manos traviesas que acortan distancias
Bajan estrellas cuando el Arte dispara
Con chispa de luces su claro arcabuz.

Hondero de rimas viajero entusiasta
Labro en estatuillas el negro abenuz
Como un mensajero de nuevas proclamas
Voy por las puertas tocando las aldabas
Y en la noche crecida enciendo un almud.

Oficio de orfebre descubro esmeraldas
Un arcano tengo de gran beatitud
Vuelo mis pájaros en libres bandadas
Abro las esclusas de todas las aguas
Y de la puerta saco el grueso alamud.

Artesano de versos lleno las ánforas
Libro las frutas de toda amaritud
Hago madurar el vino en las tinajas
Y miro como camina las distancias
En el cielo estrellero la Cruz del Sur.

Señor de mí mismo yo levo las anclas
Navegante transido todo acimut
Soy el que espera en la luz de las mañanas
El brazo fuerte del herrero en la fragua
Que saca del hierro verdad y virtud.

Jorge Castañeda
Valcheta- Rio Negro - Argentina

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CANTO PARA MI PUEBLO

Porque tengo mi alma plagada de sueños,
porque cada noche me quedo a soñar,
quisiera gritarlo con mi voz al viento
y sobre mi pueblo ,yo poder cantar.
A quien no conoce, yo les digo esto:
Aquí en sus calles te inunda la paz.
El cantar de pájaros, que te eleva al cielo,
la gente que pasa, te va a saludar…
Porque en mi pueblo, somos gran familia…
aunque cada tanto, como en cada hogar,
ocurran tragedias, que nublan el alma
Y lágrimas tristes te hagan llorar…
A vos visitante, y a todos los hijos
que a este pueblo quieran regresar,
yo, una de sus hijas, hoy quiero decirles:
los recibiremos con fraternidad.

M. Laura Procik

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APRENDIZ DE CHAMÁN

Adentrándose en las selvas,
desaparecen en piedras inmensas
-disco de Chinkultic.

Uno estuvo allí.

Vio un gran río junto a templos en el desierto,
custodiados por Chac Bolay de arena sedimentado.

Látigos y dioses,
piedra con sudor ponderada.

¿Pirámides de Egipto?
de nuestro libro liken

Alejandro Gómez García

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PERSONIFICACIÓN DEL OLVIDO

Hoy voy a contarles un secreto: Hace poco tiempo mi sótano, ese lugar olvidado que algunos tenemos debajo de la casa, me habló con su voz de muerto tres metros bajo tierra y me dijo unas cuantas verdades que se tenía guardadas. Noté dolor en sus palabras desde el principio y más de una vez se le estrangulo la lengua apurado en escupir la ira que lo ahogaba. En su discurso me recordó una y mil veces que lo tenía olvidado, que ya no bajaba a atender nuestros asuntos. Solo tengo frío y soledad aquí abajo, dramatizaba. Si no fuera por tu foto en la pared que se ha dispuesto a consolarme con tu amarillenta imagen, me habría olvidado de tu rostro, me reprochaba nuevamente al sollozar con los labios hinchados, mientras las palabras se le desplomaban de la pared zigzagueando por las grietas húmedas. Por mi parte no tenía idea de cómo afrontar aquella situación. Ni los astros hubieran dispuesto una jornada así para mí, y eso que la luna y saturno estaban alineados en Géminis. Traté de explicarle cuántas veces pude la razón de mi ausencia, pero no hubo forma de hacerlo entender, siempre llorando, sus gestos se atravesaban en un sinfín de expresiones que dejaban el único ventiluz que tenía completamente desnudo y empañado de tanto gemir su dolor. Qué escenas tan patéticas estás dando, le dije en un momento. Y cuando mi boca arrepentida ya había volcado la ponzoña, odiosas mis palabras quedaron aleteando en el aire. Mas sobrevino el caos. Todo se oscureció, el foco insignificante suspendido del cielorazo que miraba desde el techo cerro los ojos y desapareció en una nube oscura he impenetrable. Me sentí invadido por las sombras, los ruidos saltaban a mí introduciéndose por orificios de mi cabeza. Admito que tuve miedo. De pronto los muebles que guardaba allí desde el año pasado, estallaron desbocados, y como un malón incontenible se encontraron en el medio de la habitación, con la seria intención de aplastarme como a una cucaracha. Las cuales por cierto abundaban allí. Nuevamente su voz se hizo escuchar y la horda de mubles se detuvo. ¡Patético yo! Dijo tronando su furia. Y todavía tienes la osadía de maltratarme con tus palabras. ¿Quién es el que se esconde de su esposa en el sótano, con la excusa de trabajar en el taller, cuando sólo se recuesta en el sofá y bebe cerveza? ¿Quién baja a llorar al sótano cuando la mujer lo deja después de una discusión y se va de su madre? ¿Quien es el patético cuando me hacés partícipe de tus amoríos con tu cuñada mientras tus hijos y sus primos juegan en la sala? No tienes razón de ser… Grito con todas sus fuerzas. ¿Quién te has creído maltratarme así? ¡Desagradecido! Refunfuño, lleno de cólera. En ese momento mis pies se aflojaron, mis rodillas temblaban una abrazada a la otra y por un instante creí que el monstruo de mi infancia, el cual solía dormir en mi placar, saldría de entre los cajones guardados y me estrangularía hasta la muerte, como un matón enviado por la Cosa Nostra del sótano. Pero el piso comenzó a estremecerse debajo de mí, y como un inmenso estomago, soltó ruidos y gases por toda la habitación. Entonces, como un rayo precipitándose en la noche, la escoba que esperaba en un rincón acertó un golpe seco en mi sien y me desplomé rendido para tomarme de las manos con dos baldosas que esperaban en la caída. Una de ellas mordió mis dedos, y lo último de mis fuerzas se lo llevó un suspiro cuando besé el piso totalmente desvanecido.
Al despertar, no tenía idea alguna del tiempo transcurrido. Pero deduje que mi estadía allí había sido prolongada. Pude darme cuenta por el sol que viajaba a través de la pequeña ventana que colgaba sobre el patio trasero. Tres rayos bastardos he insignificantes quedaban pidiendo limosnas, un par de segundos más de vida en aquella tarde que moría. Miré a mí alrededor y todo parecía estar en completa calma. Menos mi cabeza que se quejaba ruidosa, lamentando su herida. Me incorporé y busqué el golpe, logré constatar por la sangre lo fuerte que había sido. Miré mis manos, estampé el coágulo en el pantalón, sacudí la tierra y, como pude, subí las escaleras para alcanzar la puerta a la casa. Apresurado, el picaporte socorrió mi mano, mientras los escalones levantaban mis pies uno a uno hasta llegar. Unas vez más el sótano se hizo oír. Lo siento mucho, dijo y el eco quedo rasguñando las paredes. Yo, por mi parte, dolorido, di media vuelta y antes de cerrar. Estás perdonado, le dije. Para qué están los amigos. Terminé. Y cerré la puerta.

Alfredo Castelli –Maria Juana –Santa Fe

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ENCUENTRO

Te me presentaste hermosa
como la más hermosa de tantas mañanas,
eras el placer de la arena húmeda
y de la frescura del río.

Lucho por tenerte, es cierto
y como aquellas golondrinas
que tantas veces vimos
te escurres a otros destinos,fuera de mi alcance.

Se me llena el corazón de noche
y en mi lecho tu desnudez me alcanza,
mis manos transitan en torrentes de caricias
y mis besos caen sobre la tierra fertil.

Conrado Tapia - Gdro.Baigorria-Santa Fe

********************

ETALACTICTICO

Y cómo cuesta no ponerme triste
en esta tarde abierta al viento norte,
no replegar mis alas y sumirme
en las suaves olas de mi lecho.
Entonces, ya acostada, hacer memoria
de algún afortunado parpadeo,
mi calculada prohibición, mi airosa
tristeza alimentada con argento.
Y cómo cuesta no volver el rostro
en dirección al fresco de violetas,
y preguntarme en dónde he malogrado
los últimos temblores de mi sangre.

Hubiera sido justo que en la hora
exacta del hechizo, cuando terso
aún tenía el rostro que tú amabas,
me hubiera vuelto yeso en la intemperie.

Delfina Acosta- Asuncion - Paraguay

***********************

PERVIVIR

Impera calma en la solada
en el aire suena una gaita…
Brama insomne y resignada
y en maestría le canta.

A la efigie de la estela fúlgida
en el orden del firmamento
perviviendo diferida
en hálitos de sentimiento.

La sosía del aliento
de dedos en ciernes del corazón,
mella es sustento
de la inherente pasión.

Y la callada pertinaz
vuélvese referencia dolida
por la sevicia en solaz,
adherida, desmedida.

Resollar se anhela flama
en metáforas mecidas.
No trizas que desmembranan
el cendal de atardecidas.

De contundente somanta,
de impías huestes del sino,
Que inmundamente remata
un canto a símil de trino.

En los dedos avezados,
dilecta pasión de niño,
con decurso de los años
alunados en cariño.

Nanes ya son las preces…
Egolatría a la estela
ni miradas deferentes
de refugio a las estrellas.

Hacia la soez en permutas
que ante tal desmesura
se hace cabal la pregunta
¿Por los dolos se juntan?.

Subyacen, son, con aliento,
arrullan la faz del día
subvertido en pensamiento
la nostalgia se quiere alias.

Y se van marchando los días
llevando consigo latente fulgor,
la esperanza que escintila
mancillada en su dolor

Ana Arias Saavedra-España

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Para Gonzalo y su Guitar Circle

Sobre un lecho hondonado
vibra el silencio.
Llego, ocupo un nido,
percibo los reflejos
de cuerdas
que socavan.
Mi mirada navega,
giro el espacio
con un sudor que alista la ansiada espera
Ya vienen,
comienzan a tocar
y la desesperanza se aleja del poniente
el sonido par a par
abrigo luminoso,
blanco mantel despliega mil caminos
circunda mi piel,
elige el pecho,
y mi congoja,
avergonzada huye,
renacimiento,
rumor de notas en los ojos
reencontrados.
la música,
es cierta,
en esta noche mía.

Diana Luz Bravi –Rosario – Santa Fe

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ESBOZO

Sobre la mesa
de un bar
apoyada
una taza blanca
de café
El aroma
acaricia la mirada
ausente
Las manos
aferran la ilusión.

Ana Romano

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DESOLACION

Buscando el suspiro que en su levedad
te traiga a mis manos necias
levantare la vista de la vida
que aún se mira en tus espejos
cada mañana
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido
igual a luces de bengala
tardes que fueron marcos
de tu imagen
sonrisas con que siempre me aguardabas
palabras de aquel tiempo
hilvanadas
hoy tengo que quebrarlas con mis manos
¿ en qué hondonada esconderé mi alma
para no ver tu ausencia...desolada
que como un sol terrible...sin ocaso
brilla definitiva y despiadada?

Angela Grossi -Chañar Ladeado -Santa Fe

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TERREMOTO EN CHILE
PRIMERA PARTE

Sabado 27 de febrero 2010
Estaba con mi bebe de 6 meses en mi departamento, el que queda en el primer piso del primer block en la ciudad de Santa Cruz, eran como las 1:15 de la madrugada. Esperaba a Pablo (mi novio) que llegara porque estaba trabajando, me puse mi camisola y me acosté, mientras veía por la televisión el festival de Viña del Mar, me aburrí y encendí mi notebook para jugar GTA Vice City. Pasaron como diez minutos y sentí una extraña sensación en la cabeza y en el pecho, traté de seguir jugando, pero me sentía demasiado mal. Me levanté y fuí al baño, me mojé la cara, traté de vomitar, pero no pude. Volví a mi pieza media mareada, despertó la niña y le dí leche, cuando se durmió me acosté en la cama y traté de dormir.
Sonó mi celular, ví que era Pablo y contesté, quería decirle que me sentía así.
-Hola mi amor- me dijo
-Hola Pablo
-¿Estas ahí?-preguntó
-Sí
-No te escucho
-¡Pablo! ¿me escuchas ahora?-le decía casi gritandole
-Después hablamos- me dijo y cortó la llamada
No podía quedarme dormida y me sentía tan mal que me puse a llorar.
A la media hora después escuche que Pablo llegó y entró a la pieza
-¿Qué te pasa?-me preguntó
-No se
-¿Te duele la cabeza?
-No
-¿Te subió la presión?
-No
-¿Qué siente?
-Es algo distinto, una sensación extraña
-¿Le traigo algo?¿una pastilla?¿un té?
-No
-Aviseme si necesita algo, yo voy a estar con Manuel y otro amigo en el comedor
-¿Para qué me llamaba?-le pregunté
-Para salir con mis amigos a tomarnos algo a un local, pero como no te escuchaba cuando te llame les dije que vinieramos para el departamento.
Me levanté para ir al baño, mi bebe despertó y traté de hacerla dormir. Cuando se durmió traté de dormir, apague la luz, escuchaba la tele despacio, mientras tenía los ojos cerrados.

De pronto comenzó a temblar muy fuerte, tomé a la niña y se la pasé a Pablo que venía corriendo a buscarla, tomé un poleron de él y me lo puse mientras corría para fuera. Manuel nos gritaba que fueramos para la calle, yo corri y me aferré a la espalda de Pablo, él sostenía a la niña y sus dos amigos lo sostenian a él y entre ellos. Era terremoto sin dudas, pero no terminaba y en un momento pensé que el mundo se nos acabaría.Estabamos debajo de los cables de la luz, pero sería inutil correr porque nos caeríamos al suelo, todo se estremecía muy fuerte.
-Se nos va a caer el poste, pero quedense tranquilos-gritaba Manuel
Yo solo decia en mi mente “Dios ten misericordia de nosotros”, pensé que todo se desplomaría.
Todo se detuvo, Pablo le pasó la bebé a su amigo y fué a buscar algo para abrigarla, yo estaba muy mareada y tenía miedo de que viniera la réplica. Vi a dos jovenés llorando abrazadas cerca de nosotros, las demás personas comenzaron a aparecer y los vehiculos también.
Fuí a buscar al departamento zapatillas, ropa para cambiarme y para la bebé. Ví una vecina llorando sosteniendo a su hija en sus brazos, estaba sentada en el sillón, me hablaba desesperada diciendo que no había podido abrir la puerta, no podía responderle, no me salía la voz. Fuimos al auto de Manuel que lo dejó detrás de los departamentos, donde era mas seguro. Me senté en el auto con la bebé en los brazos, pensaba en mi mamá, traté de llamarla pero ningun celular lograba comunicarse. Al pasar como diez minutos Manuel dijo que se iria con su amigo a ver a sus familias, nos dijo que nos quedaramos ahí.
-Aurora ¿estás bien?-preguntaba Pablo
-Mi mamá, mi mamá- decía yo una y otra vez
-No nos podemos comunicar con ellos, yo tampoco puedo llamar a mi familia, ¿vamos a ver a mi mamá?
-No me quiero mover de aquí
Todos los vecinos salian con cosas para abrigarse y para pasar la noche afuera. Al rato apareció la mamá de Pablo para ver si estabamos bien y para que nos fueramos con ella, pero no podiamos irnos, porque el vidrio estaba quebrado y nos podían sacar nuestras cosas.Fuí a buscar el coche de la bebé para que durmiera en él, Pablo y yo nos envolvimos una frazada cada uno.
No dejaba de pensar en mis padres, ellos estaban viviendo en el campo, en una casa de adobe junto a mi cuñada y mi sobrina de nueve años, imaginaba que no alcanzaron a salir y se les cayó la casa encima. Mis dos hermanos estaban trabajando en Pichilemu, del maremoto no corrian tanto peligro porque su lugar de trabajo está alto, pensé que ellos estaban bien.
Todos creiamos que los blocks de cuatro pisos en los que viviamos se caerian, pero no fué así. Son varios blocks y cada uno de ellos tiene 16 departamentos. Unos vecinos del cuarto piso nos decian que no pudieron salir por el fuerte movimiento del piso. Hicieron una fogata y cuando comenzó a aclarar fuimos con Pablo al departamento a descansar, él durmió, pero yo no podía y si lo hacía despertaba a cada momento a sobresaltos...

Aurora Nataly

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JAVIER FERNÁNDEZ:

La camisa de Javier Fernández tenía una misión desconocida para todos los seres humanos, debía averiguar el modo, sin importar los métodos empleados, para conseguir la fórmula que sólo Javier recordaba tras la derrota de la C.NN.HH. (Confederación de Naciones Humanas) en la batalla de Río Segundo (Cba.) frente a las fuerzas del Capitán SyncMaster. Una mañana cualquiera como ésta, la camisa decidió tomar posesión de la agenda de su objetivo y allí descubrió que éste tenía planes extremadamente misteriosos para con ella. Javier había estado acumulando en un cesto los cadáveres de anteriores agentes que -descuidados- no supieron mantener su perfil bajo y cayeron ante la bravura del joven Fernández. ¿Qué destino incierto y fatal le esperaba en la lavandería? la camisa de Javier Fernández se preguntaba una y otra vez sin llegar a respuesta alguna; entonces, ahí decidió actuar con urgencia y apenas Javier abrió la puerta de su casa ella lo recibió con dos balazos, uno en el estómago y otro en la cabeza.

Ricardo Costa Brizuela

*

Revista nº 15 _ CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

2010-10-08T03:25:00.000-07:00

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CALCHAQUÍ QUERIDO

Mi lejano pueblo
donde he nacido
quisiera decirte
que nunca te olvido.

Aunque es poco el tiempo
que en ti he vivido
siempre te recuerdo
Calchaquí querido.

Punto de partida
de un largo camino
quizás aún conservas
la imagen de un niño.

Mi esencia de hombre
que orgulloso hoy digo
yo nací en tu suelo
soy santafecino.

Volveré algún día
lo mismo que un hijo
al hogar paterno
buscando cariño.

Y acaso encuentre
otra vez al niño
aquel que tu guardas
Calchaquí querido.

José Luis Alarcón
Veterano De Guerra Malvinas
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UTOPIA

Desarraigando desiertos de las almas guerreras
acariciaré el dolor inundado por el horror.

Voy a enarcar tu letargo
mientras sueño con la justicia,
y al sacudir la desilusión de mis labios,
los rayos iluminarán lo indiscutible,
entonces sí,
la muchedumbre será un silencio plausible.

Se regocijará tu cuerpo
al sentir que se dispara el egoísmo,
la hipocresía tomará licencia
y la justicia dará un paseo triunfante.

Sólo así podremos decir
que la enemistad y el dolor quedaron atrás.

Mercedes MORLACHETTI-Monet Buey – Córdoba – Argentina

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MUJER LIBÉLULA.

Cómo pude amarte tanto mujer libélula
Que con alas cristalinas secaste mi llanto
Y en vuelo transparente penetraste mis entrañas
Horadando al corazón hasta callarlo?

Dónde encontraste la palabra exacta
Para hacerme sentir el más amado
El único mortal al que adorabas
Y de pasión en tu vientre ibas quemando?

Oh! Diosa de las diosas veneradas
Utopía de los sueños realizados
Brotas en amor sangrando en las heridas
Y morimos unidos con los brazos enlazados.

Por amor nos encontramos y nos vamos
Hacia la bóveda azul del infinito.

María Isabel Clausen – General Roca –Córdoba

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PRIMAVERA

En las páginas naturales
marcadas con una flor,
hay un cartel que dice:
¡LA PRIMAVERA LLEGÓ!

Cabalgando en un rayo de sol
se desliza bulliciosa,
baila sobre el cesped,
juega a la rayuela,
con niños y canciones
entre flores y mariposas..

Las abejas con baberos,
es tiempo de libar,
se trepan al duraznero
ansiosas por saludar..

Nube cruza traviesa...
una lluvia desprendió,
regando el dorado trigal,
como lágrimas sublimes...
¡que no falte nunca el pan!

En el patio de la escuela
un corazón dibujó,
"ella y él" está escrito,
(en esta primavera
por primera vez te besó).

Dos ancianos en la plaza,
las manos estän unidas
temblorosas de emoción...
arrugadas y viejitas,
¡te atraparon PRIMAVERA!
(apretadita para siempre
con ellos se quedó).

Nanci Ereza - Monte Buey- Córdoba

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La existencia en esta modernidad virtual en que vivimos, se desarrolla privilegiando lo inmediato, lo fugaz, lo que está a la vista, ahora . . . ¡ya! . . Pero volver al pasado supone, sobre todo, la reconciliación y aceptación de lo que hemos vivido, y que es imposible revivir tal como era . . .

Cualquier parte es siempre otra parte, y si volvieras al lugar de donde un día te fuiste, al no encontrar lo que dejaste, querrías muy pronto retornar al sitio del cual llegaste. Y es entonces cuando se da esa temporal debilidad de espíritu que se conoce como depresión.

Del regreso, la nostalgia, y la resignación . . .

Una tarde cualquiera, tal vez sea la nostalgia la que a uno lo ha llevado a recorrer las mismas calles, los mismos sitios en los que jugaba cuando niño. En realidad, aunque parezcan los mismos, bien sabemos que hoy ya no lo son. Ha transcurrido -y ahí tomamos conciencia- demasiado tiempo. Son tantos los pequeños o grandes cambios que uno se da cuenta que ya es imposible imaginar la vida en ese lugar, que es otro, extraño, desconocido. Ahora hay otras casas, otro entorno, otra gente.
Las transformaciones que ha sufrido aquella que fue nuestra pequeña patria, y que la han convertido en ajena, distante, nos revelan crudamente que también ha cambiado -quizá muerto- algo dentro de uno. Hasta el punto que se podría decir que al paisaje de la niñez se le rompió el alma. . .
Y es así, los pueblos tienen un alma, que no es otra que la nuestra, porque a fuerza de vivir y convivir la vamos conformando a nuestra imagen y semejanza. Y eso es precisamente lo que el paso del tiempo “ese asesino que nos mata huyendo” en ancas del progreso ha terminado por destruir: el alma de los pueblos, de aquellos pueblos que una vez dejamos, porque “la arquitectura aunque fría e impersonal, también es naturaleza y no puede diferenciarse del sentimiento y la vida de las personas”.
Allí es cuando se comprende que el regreso resulta imposible, no sólo porque aquello a lo que se pretende volver ya no está –como uno creía que estaba- sino porque ni siquiera encuentra en la realidad señales que le hagan recordar que alguna vez estuvo.
Tampoco ya es el mismo el patio de aquella escuela que lo albergó en la infancia distante. Ese patio que recordaba inmenso, circundado de ligustrinos, donde, elongando los recreos se iba a esconder la inefable pelota de trapo como escapando de nuestras sufridas zapatillas, y contra los que destrozábamos el guardapolvo enroscado en la cintura. Y donde, transfigurados por aquellos fríos, que no eran éstos, al formar -tomando distancia con mano en el hombro- para izar la bandera, nos sobrecogíamos con los sones imponentes de Aurora. Y en vano uno insiste en buscar el alma dentro de las aulas, hoy tan cambiadas, o bajo el amparo de aquellas enormes galerías que ya no están. O en el inconfundible olor a leche recién hervida, que a media mañana llegaba desde la cocina -dominios de Doña Clementina, la portera, digo yo- y que con los bizcochos frescos era un manjar que aún me parece degustar. Los recuerdos ya no son, y el alma tampoco está.
Pero, que tan cierto es que “uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida, y entonces comprende cómo están de ausentes las cosas queridas”, como dice Tejada Gómez en su memorable Canción de las simples cosas.
Ese intento de regresar, de volver hacia atrás para recomponer el rompecabezas de nuestra existencia, buscando algunos de los tantos fragmentos dispersos por el laberinto de la vida, lo confirma la sabiduría que encierran algunas de las profundas reflexiones sobre el misterio de la añoranza y la esencia de lo humano.
La nostalgia, ese “sufrimiento causado por el deseo incumplido de regresar, esa tristeza debida a la imposibilidad de volver a la propia tierra”, es, también, el regreso imposible al propio pasado, el vano intento de apresar eso que ya se fue.
Sobre esto, alguien dijo que la gigantesca escoba invisible que transforma, desfigura y borra paisajes, viene trabajando desde hace milenios, pero sus movimientos, antes lentos, apenas perceptibles, se han acelerado de tal manera que nos podemos preguntar si pertenece ya a nuestra época la epopeya del regreso. Efectivamente cada día resulta más difícil la experiencia de regresar, de volver a disfrutar del éxtasis de lo conocido.
Una de las características intrínsecas de este postmodernismo o modernismo virtual, que define nuestra vida actual es que se desarrolla privilegiando lo infinito, como si todo fuera a ser eterno, exaltando el atractivo de lo inmediato, lo desconocido y la fascinación de la aventura y la frivolidad.
El regreso en cambio, supone lo conocido, la aceptación y, sobre todo, la reconciliación, con lo que la vida precisamente tiene de finito.
Y vuelve Tejada Gómez: “Por eso muchacho, no partas ahora soñando el regreso”. Y es que no se puede soñar un regreso porque simplemente es imposible volver atrás, y esa es la particularidad que define más cabalmente la experiencia del vivir humano. Este –dicen- se construye sobre la anticipación de la nostalgia que generará la fugacidad de toda experiencia. Es, precisamente, esa nostalgia la que el regreso pone en evidencia. Reconocerla supone aceptar que vivir consiste en el ejercicio constante de la resignación.
Asumir íntimamente y aceptar en cada momento, el hecho de que “uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas, lo mismo que un árbol que en tiempos de otoño, muere por sus hojas. . .”
Porque “No comprenderemos nada de la vida humana si persistimos en escamotear la primera de todas las evidencias: una realidad tal cual era, ya no es; su restitución es imposible”. (Milan Kundera).

Delsio Gamboa –Laborde -córdoba

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VIAJE A LA LIBERTAD

Las ametralladoras tabletearon toda la noche.
Los desdichados permanecían ocultos en una zanja llena de barro maloliente; huían del horror, de la muerte. Un joven matrimonio, sus dos niños y el anciano, caminaron dos días bajo una intensa nevada. El abuelo avanzaba con lentitud, las muletas se hundían en el lodo, dificultando la marcha. Con el corazón galopando como un potro desbocado, se acercaron a Montreux-Vieux, destino escogido por la familia. Desde allí se veía el pueblo.
La “Línea Maginot” vigilaba celosamente la frontera, prestando ayuda a miles de refugiados; del otro lado estarían a salvo.
A media noche amainó la tormenta. Comieron lo último que tenían -unos trocitos de chocolate- y durmieron un par de horas.
Amanecía; era el momento; en minutos llegaría la primera patrulla alemana y luego sería imposible cruzar. El viejo, salió reptando de la zanja.
-¡Vamos, vamos a la libertad! -su grito vibró en el aire de la gélida mañana. Aprovechando la pronunciada pendiente del terreno, puso todas sus energías en el impulso y pasó velozmente bajo la alambrada. Los demás lo imitaron.
Limpiándose los arañazos producidos por las púas del alambre espinoso, besó el suelo francés gritando entre sollozos: “¡Libres! ¡Gracias a Dios! ¡Libres!”
Del otro lado, implacable, la guerra. La incomprensión y el odio elevados a su máximo exponente.

Línea Maginot: sistema de fortificaciones defensivas construidas en el noreste de Francia durante la década de 1930; recibió tal denominación en honor del ministro de Guerra francés André Maginot; que fue quien la propuso e instaló

Nemesio Martín Roman –Arias – Córdoba - Argentina

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LABERINTO DE LA VIDA

Quisiera a las estrellas con la mano tocar,
y en la cola de un cometa poder cabalgar.
Quisiera que la luna sea un delicioso pastel,
y en lo alto de la torre poderlo saborear.
Quisiera sumergirme en el fondo del mar
adonde un viejo navío lo llevó la tempestad,
y entre oro y aguardientes poderme pasear,
como un filibustero al acecho en alta mar;
Pero… ¿Cómo hacerlo?
si de este laberinto ¡Jamás podré escapar!

Quisiera como “Apolo” el cielo surcar,
y al son de la lira al mundo alegrar.
Y en un carro de guerra con blancos corceles
todas las noches llevarte a pasear.
Quisiera tus ojos que todo seduce.
Quisiera tu pelo que huele a fragancia
y besar tu boquita que todo lo cambia.
Quisiera en tu cuerpo poder refugiarme
y los secretos del alma poderte arrancar.
Pero… ¿Cómo he de hacerlo?
Si a la esperas te encuentras: ¡Maldita soledad!

Por todos los mundos quisiera escapar;
pero si algún día lo logro. ¿Adonde iré a parar?
si este laberinto que me toca transitar,
es mi propia existencia y la tengo que aceptar.

Tal vez cuando mis sueños se quieran esfumar,
nuestros caminos se unan y se haga realidad,
ese viejo anhelo de poderte adorar
y hasta el fin de los tiempos
de tu mano juntos llegar.

Sergio Bravi – Cruz Alta - Cba
Editado en: “De Baigorria con Amor 2008”

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Solamente
Cuando me siento el blanco perfecto de todas las broncas de Dios,

cuando me encuentro sin tregua, sin asideros, sin causa,

solamente pienso en ese espacio,

en ese hueco pequeño en tu pecho.

Y ya no quiero el elixir de la felicidad,

ni una casa de cemento,

ni una vida 5 estrellas

ni el teléfono de un gurú,

solamente quiero que me dejes un lugar ahí

donde el amor lo es todo

y donde todo lo demás

se vuelve nada.

Marina Soledad Grasso – Leones/Rosario-

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SURREALISMO

La belleza partida por pupilas dilatadas
que cultivan ese voyeurismo abismal,
el vacío rellena diálogos subliminales.

Conexiones de sentido impulsivo y puro
que en su incongruencia se proyectan, se lucen.
Éxtasis, amores y odios pulsionales.

Lógico delirio consagrado al ritmo y la espontaneidad.
Tinieblas cúbicas, automatismo del ser primigenio.
Elevada mirada de un escenario infernal.

Sensatez, raciocinio, convenciones y conciencias
subsumidos en pinceladas abstractas, sonetos y yazes.
Desequilibrio alucinante y furtivo del Yo.

El inconciente toma sol desnudo
en las perpetuas noches del polo norte.
Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja...

El impacto, la desorientación, la conmoción
se hacen un festín con TU cabeza,
ratificando sus esencias humanas.

“El Tigre”- Justiniano Posse.-

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DESDE LA MESETA, LA GUERRA

Misión en inciertos pasajes con palidez de sentencia
sobre suelos pétreos, ocres, neblinosos...
pechos juveniles alimonados de desvelos caminan hacia sombras
sin huellas
ennegrecidos de secretos, minados de errores, embozados
en trampas.

Apostados en derruidas paredes, con ojos cargados
de imposiciones, la “otredad”, que es la propia, vigila, estremece, acecha al inocente,
que camina ante la orden de la bestia con mandato de vida
o muerte.

Cien veces ha caído y revivido bajo la triste explosión del silencio
en la piedra desnuda reservada al imperio de voraz rapiña,
mientras bate el desgarro en imágenes que vuelven
en piquetes
al país que le dio origen, escenario melodioso de la niñez,
que todavía se pronuncia en rezos
sobre patios habitados por desmoronados corazones.

En las comarcas dolientes pobladas de crespones marchitos,
muchos se visten con sus propias tinieblas
y las túnicas son vendas del desamparo marcado por la profecía.

Los hombres han decidido sin dios y sin espuma de cielo
el camino sin retroceso,
han girado la rueda del destino para quedar enclavados bajo la
sombra de la muerte.

¿Quién ha de resucitar tantas almas en el credo del tercer día?

Edda Ottonieri de Maggi – Marcos Juarez –Córdoba

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ESPERANZA

Tratando de olvidar estoy cantando,
tratando de llegar desaparezco
en este laberinto con espejos
que azota mi presente desolado.

Sueño con la mañana que en tu pecho
me recosté blandiendo la esperanza.
Tan lejos queda el aire del mañana,
tan lejos, que el perfume ya no siento.

Sos la suma de toda mi ilusión,
sos el tiempo final de mis anhelos,
creciste dentro mío pero el fuego
del momento se apagó con la razón.

Aunque me digas que el amor solo no basta
y aunque pienses abandonar el nido,
estoy dispuesto a más, al desafío
de mantener en pie nuestra esperanza.

Gonzalo Salesky – Córdoba - Argentina

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amor

te espero en la esquina del mundo

en la calle del otoño

en la dirección de la tarde..,
a la altura de mi corazón....

Norma Gomez Ciancio-Marcos Juarez –Córdoba -Argentina

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VÍAS CELESTES DE BAIGORRIA

"...entonces el pueblo cantó la marcha enamorada
y el cielo se abrió y brilló una estrella."
Andrés Rover Gagrand

La mañana es de tren distante
con el ritmo de las frías cosas,
llevó goteando el corazón errante
hasta las vías cercanas y quejosas.
La plaza 9 de julio artillada de semillas
exhibe estandarte de pájaro...
ninguna bandera Argentina pone
el celeste y blanco al firmamento
que oculta la inasible estrella.
Baigorria despierta en su centro
de flor con grandes pétalos fijos.
Baigorria, la ciudad sin balcones
de enormes patios donde se salva
el aire y el viento descansa
del cruce del ancho río
panza verde corazón de barro.
Una peregrinación de ruedas al trabajo
deja esta isla sin mar, racimo de casas
soledad de incomprendidos sueños
para traer el jornal, el opio popular
costumbre de caminar sin vuelo.
Baigorria rueda con bicicleta de Pedro
de Juana y de José Silencio.
Desde los barrios fluyen
como otro río de cuerpos
los brazos al trabajo y la mañana
cristalina se abre como pan
por el cuchillo del tiempo
y el amanecer ahora distante
es el tren que se lleva
el perfume de las cosas
y el calor de un beso.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe

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Hoy me sorprendieron las duras líneas del cemento, algo me decía que ansiaban vida y colores, palpitaban detrás de su impasible superficie movimientos que imitaban a las ramas de árboles mecidas por la brisa. Solo eran al principio, moléculas invisibles que clamaban tímidamente, vida y movimiento, calor e ímpetu...
La multitud que monótonamente repetía sus caminos de todos los días, cabizbaja, como hormigas que transitan el surco preparado, no miraba el cielo, sólo se hundía en pensamientos que no osaban levantar vuelo. La costumbre de vivir sin esperanzas, el alma quieta que no osaba rebelarse, los brazos caídos de tanto luchar, el oxígeno que sólo les daba fuerzas para sobrevivir, ni siquiera les permitía tener el deseo de levantar sus cabezas, para ver, lo insólito que estaba sucediendo...
Y yo ví como las grietas se abrían, se desgarraba la superficie endurecida, después de años de soportar vientos y lluvias que no podían con verticales columnas de cemento y oí el gemido de piedras como heridas desde adentro que, con el chasquido de fruto maduro, dejaban asomar ramas vigorosas y fuertes, hojas y frutos que se manifestaban a increíble velocidad , cubriendo el caos con más hojas verdes y vigorosas, con lianas que se aferraban a rejas y ventanas, que seguían dando frutos enormes y lozanos ....Mis ojos asombrados, comprendieron entonces, ese movimiento de rebeldía vegetal, ese renacer con tanta fuerza, desde el oscuro centro de una maternidad imposible e inimaginable, que, se rebeló con la oculta fuerza de vida de lo imposible, para cumplir un destino vegetal intransferible.

Elsa Solís Molina – Rosario – Santa Fe

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In mezzo al letto come al mare
ci stan due piedi piccoli che dormono
si spostano con logica d’assenza
al battere costante delle imposte
un fiato appena nato scosta nell’ordine dei giorni
un capomastro morto sul dorso dell’inverno
e le mie ali storte s’invecchiano
spellate tanto sulla schiena non le guardo
l’eredità che lascio è solo tempo perché
l’amore non esiste esiste il tempo
poche menzogne un cesto di panni sporchi
la luce accesa di cento notti insonni
a mendicarmi gli occhi ed il coraggio

Alessandro Seri – città di Macerata- Italia
Poesia pubblicata in:
Licenze poetiche

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COBARDE

Y sólo voy en la vida
al compás de tu silencio,
amparada sin excusas
y bailando en tu embeleso.

Porque te amo y nadie duda
de este amor que irradia fuego,
y me lleva en su camino
cabalgando por destellos.

Y ahí estás, todo ternura,
esperando para amarme,
pues te amo en el silencio,
y te quiero ante la duda.

Porque dudo…¿lo sabés?
de que yo sea todo en tu vida.
Mas prefiero no saber
a deber curar mi herida.

Elortondo – Santa Fe
Zaidena –

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LA CORRIENTE

Una anciana baja al pavimento y vuelve a subir a la vereda, sosteniéndose en un Ford Falcon bordó estacionado sobre J. A. Pacheco de Melo (y casi avenida Pueyrredón). El semáforo está descompuesto. Muchos taxis ocupados. Otra anciana, aferrada a una mujer con anteojos ahumados, cruza Pacheco de Melo, y recién entonces la primera, la amedrentada, emprende el esfuerzo superior de cruzar, más bien descuajeringándose.
Hoy, en análisis, me quedé en el repaso sustancioso y pormenorizado de mis padecimientos físicos. Y en que ayer conocí al médico de la familia de Susy, especialista en huesos. Le llevé las radiografías de espalda y rodilla derecha que me saqué a fines de septiembre por indicación del traumatólogo de la obra social, quien, además, determinara tratamiento kinésico en base a masajes, onda corta, ultrasonido, lámpara y ejercicios. Me preocupa la rodilla: molesta tanto al subir escaleras. Lo de la espalda es ya crónico, estoy resignado, hace media vida que me duele en ciertas posiciones y cuando escribo a máquina. El tratamiento kinésico resultó un paliativo, y exclusivamente para la rodilla. Pero desde hace dos semanas está la rodilla como antes de haberlo comenzado. Por otra parte, este médico le otorgó trascendencia a los vestigios de sangre detectados en la orina. En el examen de la rodilla localizó la movilidad excesiva de la rótula, me explicó la función de los ligamentos, confirmó que las radiografías no evidencian lesión, y encomendó placas de ambas rodillas con piernas flexionadas. Aseguró que no hay nada definitivo que pueda hacerse, ni por la espalda ni por la rodilla. Está al acecho un proceso de artrosis. Y él considera que la rótula podría, alguna vez, fisurarse.
A mi analista le hablé del Genozim. Y de la muestra de semen que el viernes llevé al laboratorio por prescripción del andrólogo, a propósito de la escasa movilidad de mis espermatozoides. Y claro, cuando oí “escasa movilidad de mis espermatozoides”, me resonó “excesiva movilidad de la rótula”. Me siento raro no tomando el Genozim. Percibía ternura por ese remedio escrupulosamente ingerido durante meses, junto con uno de los tres (Control K, Holomagnesio y Vegestabil) ordenados por el nuevo cardiólogo (extrasistolia ventricular cumpliendo un lustro).
He bebido té de boldo (el cardiólogo me prohibió el café, el té común, el mate), y estoy con hambre. Me rondan ideas e ideítas, algunas sugerentes, ¿en cuál incursionar? ¿En la que abriría con un introito reflexivo sobre el enturbiamiento de algunos de nuestros mejores recuerdos? ¿En la concerniente a la ingratitud, a las bruscas o paulatinas desvinculaciones que nos inferimos irresponsablemente los unos a los otros? El caso de Jorge en el setenta y cinco (¡diez años ya!), o el de Ramón en el sesenta y tres. Y la disolución, la pulverización. Con mujeres con las que salí me quedó un sedimento...
He pedido un sandwich de pan negro, de crudo y queso, a un mozo zombie de esta confitería Alabama. Empecé garabateando en verde, pero la Edding 1700 agotó su tinta y la sigo en azul con una Sylvapen. Mi consumición en esta sentada ascenderá a un austral con treinta, según los tickets. Se sorteó la lotería de Navidad y no parece que nos hayamos favorecido Susy y yo con nuestras participaciones. Pasó una muchacha ofreciendo Curitas y ahora invaden el local chicos mendigando. Me solazo con el tarjetón

De un instituto de investigaciones agropecuarias y bromatológicas recibido por nosotros para la ex-propietaria de nuestra casa. Al lado de un dibujito con personajes aureolados, reza: “¡Paz y Bien! Con la confianza plena en el Amor Providente del Señor y en la intercesión omnipotente de la Santísima Virgen, ruego a Ud. y familia ante el Niño Dios, encareciéndole al Salvador del Mundo los colme de sus mayores Gracias durante 1986. ¡Que Dios les Prodigue sus Prístinas Bendiciones!” Y firma un otro señor cuyo apellido nombra al instituto. Hum... Pergeñar las características probables de alguien capaz de redactar en serio o disponer la impresión con su clisé comercial de eso, supone un tránsito peligrosísimo y por ello fascinante, por los desfiladeros de lo írrito (para expresarlo con intriga).
Redondear, redondear la crónica antes de que la corriente me abandone. Pienso en esta materia prima, en estos enunciados. Pienso en la novela que planeo. Y especulo, también, organizando un relato con esta recortada información: En una aldea siciliana, Enzo Gennaro Basunca es agraviado por dos amigos, hermanos entre sí. Jura vendetta. Ofensores y familia desaparecen sin dejar rastros. Dos décadas después, Enzo se entera de que esa familia reside en la capital de una provincia norteña. Llega a esa ciudad, los descubre, y asesina a cinco integrantes. Es condenado a cadena perpetua. E indultado, tras cuarenta y seis años en la cárcel, excelente conducta y precaria salud. Viaja a Buenos Aires para visitar a su único hijo vivo, su nuera, nietos, bisnietos y tataranietos. Y en un hospitalito de Gerli muere, antes de cumplir los cien. Fin. Desde dónde el planteo, allí hay una historia; seca, brindarla económica; toquecitos para clima, alguna línea de diálogo, y tal vez un título a obtener del remate.
Fin, fin. Dejaré en la mesa una cifra en billetes y monedas que incluirá propina, me levantaré, le haré un gesto al mozo y me iré cantando, remando, sin dolor, transportado por mis ensoñaciones, plausible, sagrado, y también yo atravesaré J. A. Pacheco de Melo, reafirmando imprescriptibles condiciones, de prisa.

Rolando Revagliatti- Buenos Aires

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PARA ALCANZARTE

Para alcanzarte mis brazos se adelgazan
como las últimas sombras.
Más allá el ocaso se adormece al final de la tarde
y en ti, pequeña mía, mi ilusión descansa.

He visto dibujarse por las noches tu mirada transparente.
Como los ruidos nocturnos te me apareces
y vuelas sobre mi alma
que no se conforma al saberte distante.

Amaneces y vives en cada instante de mis horas.
Eres como los retoños;
creces y me abrazas
como si hubiera muerto.

Ah! tus besos anchos como el mundo.
Territorio fecundo, llama viva, candil de hogar.
Mi intención recoge tus frutos de nácar,
corazón de tarde, crepúsculo de mis días...

Conrado Tapia-Granadero Baigorria –Santa Fe

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LES FEMMES OBJET !!!

Qui parle de femme-objet ?
Cela n'existe pas !
Il est facile de juger ;
Il faut comprendre quelquefois !

Croyez-vous qu'elles ont le choix ?
Elles sont trop souvent trompées
Par des promesses d'un avenir meilleur,
Promesses d'une belle famille où rêver. !

Que le mensonge est lâche !
Que le mensonge est grand !
Et que vils sont ceux qui se délassent
Aux prix de si grands tourments. !

Les femme-objets n'existe pas !
Elles sont la proie de certains hommes
Avides de plaisirs étranges et bas,
Volant l'innocence des enfants ; en somme !

De jeunes innocentes repérées dans les rues,
Sont privées de leur famille,
Pour satisfaire des hommes sans conscience, des sangsues
Voulant profiter sans scrupules, de beautés fragiles.

Comment accepter l'idée
Que l'être humain utilise
Son semblable à de pareils méfaits
Sans jamais ressentir de honte face à son vice ?
La pauvreté est la cible
De ces sangsues venimeuses
Qui exhibent l'argent facile
Pour emprisonner des âmes seules.

L'ignorance de ces actes odieux
Ne nous autorise pas à laisser faire,
Elle fait de nous des complices de verre
Qui regardent en fermant les yeux. !

Françoise Marie BERNARD – Aurillac -Francia

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LAS MUJERES OBJETOS

¿Quién habla de mujer objeto?
¡Eso no existe! ¡Que feo!
Es fácil juzgar, pero no hay buenos jueces.
Hace falta comprender a veces.

¿Creen Ustedes que ellas tienen la elección para ese oficio?
¡Ellas son frecuentemente engañadas
Con promesas de un porvenir de oro;
Promesas de una bella familia donde soñar!

¡Qué la mentira es cobarde!
¡Qué la mentira es grande!
¡Y que viles son los que se distraen; malos;
A costa de tantos grandes tormentos.

¡Las mujeres objetos no existen!
¡Están presas de algunos hombres
Ávidos de placeres extraños y feos;
Robando sin vergüenzas, la inocencia de niños!

Jóvenes inocentes marcadas en las calles,
Están privadas de sus familiares,
Para satisfacer hombres sin consciencia,
Queriendo gozar sin escrúpulos, de bellezas frágiles.

¿Cómo aceptar la idea
Que el Ser Humano usa
Su semejante para semejantes perjuicios,
Sin jamás sentir vergüenza enfrente a ese vicio?

La pobreza es el blanco
De estos inescrupulosos venenosos
Que exhiben el dinero de fáciles ganancias
Para encarcelar almas solitarias.

La ignorancia de estos actos odiosos
No nos autorizan de dejar hacer,
Hacen de nosotros cómplices de cristales
Que miren cerrando los ojos.

Françoise Marie BERNARD – Aurillac - Francia

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NOSTALGIAS DEL BARRIO

Tú barrio Belgrano, un cielo de estrellas
que siempre iluminan las noches tan bellas,
encendiendo amores, promesas, quimeras…
en tantas esquinas de barro y tibiezas.
Cercana a la cita que ella ansiosa espera.
Es la muchachita soñadora y buena;
en la vieja ochava, la angosta vereda,
la nostalgia enmarca el zanjón y greda.
En el aire tibio aroman, blancas madreselvas.
Citas anheladas con besos ardientes,
en las que juraron un amor por siempre.
Después…después las promesas se fueron borrando,
pues otros fulgores las fueron alejando.
Hoy vuelve cansado, el barrio cambió
La humilde muchacha que esperaba ansiosa
ya sin esperanzas también se marchó,
Él sabe que su vuelta, hoy ha sido en vano,
porque no se puede volver el tiempo atrás
y todas las calles , las casas le gritan,
que todo es inútil, que nunca vendrá.

Inés Elena Goyenechea- Rosario – Santa Fe

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CAMINEMOS JUNTOS

¡Andemos los caminos,
juntemos los destinos,
y nuestros corazones,
con bellas ilusiones!

¡Por todos los senderos,
con flores perfumadas,
caminemos juntos,
de las manos tomados!

¡Arco Iris, Lunas y Soles,
iluminen nuestros amores,
y los trinos de bellas aves,
amenicen en los altares!

¡Nuestro amor es realidad,
un eterno paraíso,
es maravillosa verdad,
porque Dios así lo quiso!

¡Caminemos juntos,
rumbo a la felicidad,
tomados de la mano,
no habrá más soledad!

¡Caminemos juntos,
sendero de la vida,
senda de los destinos,
nuestra ilusión querida!

¡Caminemos juntos,
juntemos los destinos,
y nuestros corazones,
con bellas ilusiones!

. Román Corral Sandoval. Ciudad Juárez, Chihuahua. Mèxico
De su libro: “Desde las entrañas del alma”. ANTOLOGÌA POÈTICA MAGISTERIAL

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EL RELOJ DE ARENA

Imaginaba su existencia sin él como una interminable noche cargada de silencios y de fantasmas, como un camino tortuoso que debiera atravesarse de rodillas para ir a ninguna parte, como el dolor del hambre en las vísceras sin poder ser saciado, como la ansiedad inútil por respirar cuando ya no queda aire.
No admitía que la vida pudiese continuar de ningún modo por que era incapaz de proyectarla sin él.
Su amor la agobiaba, y ahora deseaba no haber amado nunca, porque le parecía demasiado alto el precio que debía pagar con esa soledad que ya se perfilaba como irremediable.
No sabía cómo enfrentar su destino limpiamente, y durante semanas se vio al borde de ceder a sus tentaciones de abrir aquel arcón que contenía los libros de magia y de alquimia que heredara de algún antepasado, aunque recordaba perfectamente las advertencias que le hiciera un integrante de la familia con respecto al uso de los secretos que allí se guardaban, y las recomendaciones de deshacerse de los mismos, echándolos al fuego, para no ser tentada al uso de esos volúmenes continentes de toda clase de conjuros.
Durante seis años había estado disputándole ese hombre a la muerte sin un minuto de descanso, y no podía ni quería ceder ante un diagnóstico irrefutable.
Lo habían desahuciado en tres oportunidades, y él logró sobrevivir por la fuerza que ella le había infundido, y ella lo sabía, sabía que había sido el artífice de esa sobrevida, y la ciencia médica –pensaba- en todo caso, podía ser tan falible como cualquier otra; esta vez no sólo el diagnóstico la desalentó, sino que además, él le había dicho que estaba dándose por vencido, y se había sumido en una postración de la cual parecía empecinado en no salir, entregado como estaba a una decisión superior que lo conminaba a dejar ese cuerpo plagado de dolores sin atenuantes.
El olor de la leche quemada, después de haberse derramado, la regresó a la cocina de la que había desertado con sus cavilaciones.
Apenas las seis de la mañana. Demasiado temprano para comenzar un día igual a otros días cargados de silencios y hundidos en el vacío abismal de la incertidumbre.
Tomó un espejo pequeño que había sobre la mesa, y supo entonces cuántos estragos habían hecho en su rostro el insomnio y el llanto continuo, y a veces, contenido durante horas para que él no supiera cómo el dolor le horadaba el carácter y el espíritu. Sus ojos eran dos esferas pequeñas y rojizas ocultas bajo unos párpados amoratados de tanto restregarlos con pañuelos que, en vano, trataban de absorber tantas lágrimas de desamparo.
Trató de componerse como pudo antes de subirle el desayuno a la habitación del piso superior. Cuando fue a tomar el jarro en el que había hervido leche, recordó que cuando ésta se derrama, anuncia una desgracia inminente, y su corazón, expuesto como estaba desde siempre a toda clase de supersticiones y premoniciones que nunca se habían cumplido, pero que había aprendido con tanta seguridad de verlas cumplidas alguna vez,, dio un vuelco y le hizo sentir su latido desordenado en la garganta.
Luego el día transcurrió en silencio, salvo por dos o tres palabras que dijera Leandro durante el almuerzo consistente en un solo bocado, ya que había agotado toda su energía al incorporarse, y por la tarde, el médico, después de revisarlo minuciosamente, le repitió lo que ella ya sabía, que no detectaba mejoría alguna, pero que iniciarían, no obstante, y lo más rápido posible, una terapia de nuevas medicinas que según él podía llegar a dar buenos resultados, llevando al mínimo el dolor, y posiblemente, prolongando su vida un poco más, pero que aún así, no abrigara demasiadas esperanzas porque Leandro perdía su voluntad de vivir todos los días un poco.
Cuando Angélica despidió al médico, se juró que esa misma noche iba a pactar con el demonio si era necesario, que haría lo que fuese preciso para prolongar la vida de él todo el tiempo que pudiera. Luego, subió las escaleras, y llegando a la habitación, se sentó en la mecedora, velando el sueño de Leandro, y esperando el crepúsculo, que le entregaría una noche al amparo de un secreto silencioso, indispensable para aquél que cometerá alguna transgresión que por nada, ni por nadie deberá ser descubierta.
Al apagarse el día por completo, se levantó lentamente de la mecedora para no provocar el mínimo ruido, pero Leandro abrió los ojos y le pidió que se sentara a su lado, en el borde de la cama. Su voz era débil cuando le pidió que no se angustiara, que aceptara la realidad tal como era para los dos; le suplicó que lo dejara morir, que le permitiera liberarse de ese estado que lo mantenía a medio camino entre la vida y la muerte, sin poder estar definitivamente en ninguna. Le repitió, como otras veces, que ella debía comenzar a vivir otra vida diferente, y que para ello, se hacía indispensable que él muriera de una vez. Sin embargo ella le gritó que no podía aceptar mansamente que la muerte se lo arrebatara, que no podía permitir que él se abandonara y la abandonara, que vivir sin él iba a ser como estar sumida en un letargo, que no conocía ni quería conocer otra vida que no fuese compartida con él, y que no quería la vida si no podía tenerlo a su lado como fuese, y lloró, lloró sin reparo por primera vez ante él, y le suplicó que se esforzara, y siguió llorando sobre el pecho de Leandro que apenas podía mantener el ritmo de la respiración propia. El no derramó una sola lágrima, y sintió más lástima de ella que de sí. Por fin cayó en un sopor inducido por los fármacos que lo aliviaron de esas tenazas candentes que le oprimían los huesos.
Angélica se incorporó despacio y lo miró con dulzura, le acarició la frente, le besó las manos, lo arropó antes de salir hacia la habitación contigua donde ella dormía desde que él empeorara para no incomodarlo ni quitarle espacio, aunque la mayoría de las noches, sólo dormitaba en la mecedora.
Llegada a la otra habitación, abrió una armario donde estaba segura de haber guardado alguna vez, la llave del arcón que contenía los libros que se disponía a usar, y durante varios minutos, buscó infructuosamente, confundida y azorada como estaba por el peso de lo que se proponía hacer, hasta que una voz desconocida, metálica, con algo de sobrenatural, la paralizó, sin que pudiera atreverse a mirar hacia el lugar de donde provenía. La piel se le erizó y un escalofrío rápido le recorrió los huesos. Giró lentamente hacia la puerta, casi perdiendo el aliento, y al voltear, vio la imagen más angelical y luminosa que pudiera haber imaginado alguna vez pensando en un ángel. El hombre que la miraba, le sonreía con ternura, la había llamado por su nombre, y se acercaba hacia ella que, inmediatamente, retrocedió unos pasos hasta caer sentada en la cama. El tomó asiento en un sillón ubicado en el extremo derecho de la habitación. A pesar de la tenue luz del ambiente, ella pudo observar con claridad el azul acuoso de los ojos de ese extraño, sus piernas y brazos fuertes y jóvenes, su cabello rizado y magníficamente rubio. Era alto, esbelto, y al sonreír transmitía la dulzura de la inocencia recién expuesta.
Atinó a preguntar cómo había entrado, quién era, qué buscaba, pensando que era un ladrón, alguien que, sabiendo que la casa estaba habitada por una mujer y un moribundo, vio la ocasión exacta para robarles todo cuanto tenían.
- No vine a robarte, Angélica- dijo él encendiendo un cigarrillo, y continuó ante la súbita mudez de ella que se había asombrado al recibir respuesta a un pensamiento reciente- y tampoco hace falta la llave que estás buscando para abrir ese arcón que no contiene nada que te haga falta. Tu deseo es más fuerte que cualquier conjuro, y estás deseando hacer un trato con toda la fuerza de tu corazón. Esperé el momento justo, y aquí estoy. Me caracterizo precisamente por saber dónde, cuándo, para qué y cómo debo presentarme. Espero el minuto fatal de algunos seres, y éste, es el tuyo, Angélica. Hace muchos años que espero pacientemente que tu alma se debilite por completo y ceda. Tengo más paciencia de lo que te imaginarías. Todos los hombres, en algún momento, me entregarían el alma a cambio de algo que desean fervientemente, más que la salvación eterna. Mira, en algunas oportunidades, hago caso omiso de esos llamados, porque sé que la consistencia espiritual de quien me invoca, es demasiado sólida como para persistir en la flaqueza de un mal momento, y que cuando me llama, es por la desesperación momentánea y apremiante de la angustia, pero que no dura lo suficiente como para flaquear del todo…Tu resistencia sí ha llegado al límite, y no entiendo al amor…Es extraño, es estúpido, es torpe… Cegado, da todo a cambio de nada…¿Sabes? Son más los que dan el alma por amor que los que la entregan a cambio de gloria, poder, riquezas… Pobre Angélica…Estás desesperada, y soy el mejor remedio para los desesperados, aunque debo admitir que la iglesia recluta a la mayor parte de ellos, y últimamente, psiquiatras y psicólogos, me han hecho disminuir los suicidios considerablemente. Ellos alimentan esperanzas falsas, espejismos, igual que los sacerdotes, que te dejarán en medio de la desesperación prometiéndote otra vida llena de la gloria que en esta te negaron sin motivo.
A veces hago algunos tratos, otras, los llevo mansamente hacia el suicidio. En ese sentido, soy más piadoso que mi Padre, corto el sufrimiento en el acto, y no ando con cuentos aterradores sobre el infierno. Claro…El tiene que desprestigiarme de algún modo, pero el infierno no existe, existe mi legión, la que se le enfrentará en el fin de los tiempos, y vencerá, te lo aseguro. No, no me mires así. Cada uno tiene un papel fundamental en el universo, Angélica, y a mí me asignaron éste porque mi naturaleza es propia del mal, y ni yo mismo podría cambiarla, y desearlo sería una paradoja, iría en contra de lo que realmente soy, me acercaría al bien, y eso me está vedado desde el principio. Después de todo, no somos responsables enteramente de ser malos o buenos. El lo dispuso, y creó débiles y fuertes, cobardes y valientes, pródigos y avaros…Supongo que es necesario ese equilibrio. A cada naturaleza, una naturaleza opuesta. Eso es más malicioso que lo que yo hago, Angélica porque después de todo, me fue impuesto. Dice que es nuestra elección! ¿Cómo se elige con un alma defectuosa que él mismo ha creado así? ¿Cómo, con un alma débil, proclive a ceder ante la mínima tentación, inconsistente, miserable?. La elección la hizo él arbitrariamente desde el principio de la vida, y nos quiere hacer creer que depende de nosotros. ¡Si yo también soy su hijo! ¡Soy el hermano de Jesús, y tu hermano, Angélica! El Cristo fue hecho para reinar en la luz, mientras que fui creado para ser oculto en lo más abyecto, sórdido y despreciable de las tinieblas. ¿Qué clase de padre amoroso es aquél que selecciona y asigna un destino de gloria para uno, y de ruindad para el otro? Ni Jesús ni yo pudimos elegir; nos dio una misión a cada uno y un espíritu acorde para poder llevarla a cabo. ¿Cuáles son sus planes? Ah… No lo sé, pero sé que contengo toda la maldad del mundo y no puedo redimirme.
Angélica permanecía muda. Por momentos hasta se sintió apenada por el destino de los hombres y el destino de ese ángel maldito desde siempre, que ahora le hablaba. Finalmente, respiró profundo, y algo menos tensa, dijo:
- Creí que debía invocarte a través de algún rito…
- ¿Rito?- dijo él poniéndose de pie y lanzando una carcajada- Boberías, eso es folklore. La mayoría cree que para verme debe efectuar algún ritual y es parte de una mitología absurda creerlo. Si, ya sé- agregó divertido- oraciones monótonas, beber sangre y cosas por el estilo. No angélica, no. Estoy en el corazón de cada hombre desde que nace, y depende de su naturaleza, y no de mí, que algún día llegue a estar en mi presencia.
- Tu apariencia…No sé, es que uno tiene la imagen ésa de…
- ¡No lo habrás pensado! ¡Sí que lo pensaste! – dijo él divertido- Pensaste que vestía de rojo, portando un tridente y una pesada cornamenta; que arrastraba una cola de punta triangular y todo eso…
- Lo digo- trató de explicar ella casi avergonzada- porque…No sé por qué lo digo realmente. Quiero explicarte por qué deseaba…
- ¿Hace falta?- la interrumpió él, y agregó:- el trato ya está hecho, Angélica; digamos que querías hacer un intercambio. Me das tu alma, y yo le doy a Leandro la mitad del tiempo que te quede por vivir, y así, morirán los dos a
- en el mismo instante. Me parece justo.
- ¿Debo firmar algo?- preguntó ella segura de haber preguntado una tontería.
- No hace falta. ¿De qué me sirve un documento? En la muerte todo es inmaterial, pero si te hace falta algo que te pruebe mi presencia aquí, para que no lo confundas con un sueño, puedo darte algo- y extrajo de su bolsillo un diminuto reloj de arena, y se lo entregó, diciendo:- sólo tiene veinticuatro granos de arena, uno por cada hora del último día de sus vidas. Ese día, el último, empezará a caer la arena hacia la base, hasta el último, el de la última hora.
Angélica movió el reloj, y la arena permaneció quieta en la parte superior. Lo depositó sobre la repisa de la habitación, y se quedó viendo la inmovilidad de la arena. Cuando volteó para preguntar si Leandro viviría mejor el tiempo que le quedaba, él ya se había esfumado, pero su alivio era tan grande, que experimentó una sensación bastante similar a la felicidad. Pensó en no decírselo jamás a él, y no lo haría.

Se había hecho de noche por fin, y angélica se levantó lentamente de la mecedora para no provocar el mínimo ruido, pero Leandro abrió los ojos, y le pidió que se sentara a su lado un momento en el borde de la cama. Su voz era débil , aún así le pidió que aceptara la realidad tal como era para ambos; que lo dejara morir, que le permitiera liberarse de ese estado que lo mantenía a medio camino entre la vida y la muerte, sin poder estar definitivamente en la una o en la otra. Le repitió como otras veces, que ella debía comenzar a vivir, y que para ello, era indispensable que él muriera.
Ella lloró sobre el pecho de ese hombre que a penas podía mantener el ritmo de su propia respiración, y él no derramó una sola lágrima cuando le susurró:
- Pobre Angélica- y cayó en un sopor inducido por los fármacos, que le atenuaron los mordiscos de esas tenazas candentes que le oprimían los huesos.
Angélica se incorporó despacio y lo miró con dulzura y con pena. Le acarició la frente, le besó las manos y lo arropó. Tuvo la extraña sensación de haber vivido ya esos minutos en otro instante de tiempo, de haber oido lo mismo, de haber sufrido las mismas angustias. Recordó un sueño en el que un hombre angélico le daba un reloj de arena, pero sólo eso rescató de su sueño. Las imágenes se le mezclaban y distorsionaban, y un dolor atroz en el estómago, no la dejaba retomar los pensamientos. Se sentía diferente, como si después de aquel sueño, ya no fuera ella misma.
Bajó los peldaños lentamente, y cerró tras de sí la puerta de calle con mucho cuidado de no despertar a Leandro, y al cerrarla, del reloj diminuto, cayó el primer grano de arena…
. La calle estaba muy obscura y desierta, pero una sensación de inmortalidad inexplicable la gratificó. Pensó que ese breve sueño en la mecedora le había infundido nuevas fuerzas, aunque su dolor de estómago aumentaba a cada paso.
Una luz potente la cegó he hizo que diera un giro hacia el costado, quiso cruzar la calle cuando una embestida metálica le acentuó aún más el dolor lacerante en el estómago. Su cuerpo se levantó en el aire y fue a caer a unos metros más atrás, de cara al cielo sobre el pavimento. Quiso incorporarse y no pudo. El hombre que la había atropellado con su automóvil corrió en su auxilio, pero el ver la sangre lo aterró, y corrió sin dirección y sin respiro.
Ella sentía resecársele los labios e intentaba mover sus piernas inútilmente. Se le hacía difícil respirar, y el sabor de la sangre comenzó a anegarle la boca.
Un médico joven le tocó el cuello, la inmovilizó y la colocó sobre una camilla, en tanto que Angélica perdía la referencia de su cuerpo, y los ojos se le velaban por momentos aumentando su angustia.
Dentro de la ambulancia, pensó en Leandro, solo, en su cama, sin saber cómo encontrarla. Miró al médico para pedirle que la llevara a su casa, que debía volver, pero sólo dijo:
- No puede ser cierto…
- Si que es cierto, pero no te preocupes, estarás en buenas manos.
Ella trató de incorporarse, pero el médico la forzó a permanecer en esa posición.
- ¡Vamos, Angélica! No vaya a ser que Leandro, que va a vivir la mitad de lo que te resta de vida, me demande por una mala praxis. Quedáte quieta que todavía te quedan varias horas. Trata de pasarlas lo mejor posible. ¡Todos se quejan a la hora de cumplir con lo pactado! No hables, que no te favorecerá. ¿Es culpa mía acaso? Tu ansiedad y desesperación por retenerlo, te hizo creer que vivirían muchos años juntos. ¿Por qué? ¿Por qué vos estabas sana? ¿Por qué tenés treinta y tres años? ¡Eso sí que es cómico, mujer!
- Entonces- dijo ella con una serenidad que le trajo la proximidad de su muerte- estoy muriéndome, y Leandro, ahora, solo.
- Los dos morirán hoy. El, porque vos decidiste interferir con su destino. Fuiste muy egoísta. ¿Creíste ser generosa cediéndole la mitad de lo que te quedaba por vivir? Egoísmo puro el tuyo, lo hiciste para poder vivir vos, ya que sabías que sin él, no sobrevivirías a la angustia. Tu destino era y es morir hoy, pero Leandro tenía cuatro años más por delante. No creíste en el tratamiento que iba a implementar su médico, pero iba a ser eficaz, de veras. No tuviste esperanzas, y arruinaste todo.
- Hablaste del destino. ¿Cómo hablaste del destino si yo pude cambiar el destino de él? Entonces? No es cierto que nadie puede… No entiendo.
- El libre albedrío es prácticamente una mentira. Con cada elección nos acercamos más o menos a nuestro destino, y las elecciones están determinadas por lo que en esencia somos, y el tomar una u otra decisión, por más opuesta que parezca una de la otra, siempre nos conducirá hacia lo mismo, hacia lo inexorable.
- Vendí mi alma por nada…
- Siempre se vende el alma por nada, Angélica, porque cuando se decide venderla, a quien fuere, es porque ya no vale nada, y el precio de nada, siempre es el mismo precio: nada. El hombre siempre pone el mismo precio: nada, y yo compro…
Cuando el vigésimo cuarto grano de arena cayó, Leandro gritó el nombre de ella con sus últimas fuerzas, sintiendo que no sólo sus fuerzas lo habían abandonado, sino que Angélica también lo había hecho. En el mismo momento, Angélica dejó caer los párpados, ya sin fuerzas para sostener en su memoria la imagen de él.

Adela Corporaal

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MADRIGUERA

Dormida
espío
pequeños huecos
El hielo encubre
el amor llagado

Es en la noche tapiando
el nido

o sueño demorado

Azotados los pensamientos
por el timbre.

Ana Romano

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EL ÚLTIMO TREN

Soy una mujer desgarrada
que deambula por el ajetreado andén
con la cruz cargada en las espaldas
mientras se escucha el silbo del último tren.
Estoy sola, al borde del riel,
hilvanando con hilos desgastados
la lujuria del olvido.
Dejo que me invadan los recuerdos
en el quebranto desnudo del invierno
donde el silencio tan quieto
aúlla con el susurro del viento.
Descuajada de ausencias,
sumergida en lejanías,
cincelando la esencia de la despedida,
la soledad me devora hambrienta.
Cae la lluvia que trepa sobre mi piel
y se incrusta en el perfil de la memoria
con la orfandad de las lágrimas.
En otro andén, alguien aguarda
que descienda del último tren.

Maria Cristina Fervier

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LIBRE
A tantos niños huérfanos de paz y amor.

Libre
Para abrazar mis raíces a la tierra
Y arrullar todo el llanto sin testigos,
Para romper de sol naciente las fronteras
y aprender de una vez a ser oído,
a saber que se sienten mis cadenas
mas no callan lo que dice en sus latidos,
este preso corazón que se rebela.

Libre
Para ser pájaro-nube de tus penas
Y despertar en lo alto de tus nidos
Allí donde se alcanzan las verdades
Y no le rasgan las alas a quien vuela.

Libre
Para separar de tu nombre los segundos
Que llegan a quedarse entre mis días
A ser amigo, compañero de camino,
oración que disipa las tormentas.
Con mirarme a los ojos, te conformas,
Y como siempre te lo habían advertido:
haces todas las preguntas
Sin esperar ni siquiera la más simple,
La más breve y sutil de las respuestas.

Libre,
Para dejar de enumerar derechos
Y plantar nueva siembra en la conciencia,
Que den los frutos nobles que se enciendan
Junto al pan que da luz a nuestra mesa.

Quiero ser libre,
Para poder definir la libertad,
Para cambiar el poder y la pobreza,
Para borrar del enemigo su agonía,
Para cambiar su temor por rumbo claro
Y a los niños devolver sonrisas nuevas.

Quiero ser libre
Para celebrar los colores
Que se olvidaron las antiguas primaveras,
Para cambiar el silencio y la tristeza
Y encontrarle la voz al sufrimiento
En cada grito que transita entre tus venas.

Que se confiesen, de una vez tus cicatrices,
Y que desangren las razones de tu duelo,
Y que arranquen los fusiles de tu pecho,
Hasta que logren respirar tus pensamientos.

Libertad, dicen?
Quiero ser libre para redefinir ese concepto,
Para darle al alma nuevos sentimientos
Y al corazón de la humanidad
Nuevos latidos
Para cantar a una voz, y quemar a un solo fuego,
A plena voz sobre la cima,
Y a callado susurrar desde el silencio.

Quiero ser libre,
Para al fin ser tu testigo,
Y aceptar de una vez lo que se ha ido,
Quizá ha sido tu madre, tus hermanos,
tus amigos
Y que esta noche no habrá sobre tu mesa
Ni un pedazo de pan para tu olvido.

Estoy ahora, frente a ti,
Al borde de la guerra que te oprime,
Debajo de las minas que te anulan
Y al proyectar mi sombra en tu tristeza,
Ya no estarás solo en tu agonía,
Hijo mío, o hermano, o fiel amigo,
Quizá este día, vestido de enemigo,
Con puñal de presencia te revivo
Y devuelvo la luz a tu mirada
Con el libre corazón que habías perdido.

Lo encontré bajo el árbol de la vida,
Muy sediento de tus cantos infantiles,
De tus juegos, de tu risa y de tus sueños,
Para dártelo de nuevo, me he hecho libre.

Esa libertad es la que cuenta,
No la quiero si no incluye tu dolor,
Si no sirve para el pan sobre tu mesa,
Si te vuelves invisible ante mi voz.

Libre
Esta tarde pude al fin llamarme libre,
Porque he visto tu rostro entre las ruinas,
Pero ya no estaba sola frente a ti,
Allí estaba conmigo la cosecha
De incontables corazones que te oyeron,
Que trajeron su trigo y su agua fresca
Hasta el lugar secreto en que guardabas
tu frágil esperanza de vivir.

Carmen Rojas Larrazábal

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HAIKU

Leves murmullos
apenas perceptibles
la voz interior.

En un recodo
las aguas del arroyo
buscan descanso.

Flores marchitas
conservan el perfume
de tu presencia.

Flamígero sol
embellece la luna
y la tierra azul.

En una hoja
las gotas de rocío
encierran al sol.

Eduardo Wheeler –Granadero Baigorria –Santa Fe
De su libro: HAIKU Ex-Nihilo

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LAS PALABRAS BREVES

Hay palabras breves, sonidos
digo “sí, no sé, pero, yo, vos”
¿cuál es el alma?,
es lo breve,
el espacio v a c í o
el que intento en vano llenar de ruidos
y solo lo breve puede conmigo.
Dicen mucho, escucho
mas sólo puedo
oír las palabras BREVES
las que
me llenan de la verdad, me dicen todo

las que me atreven
leo
fechas, citas, números, anécdotas, busco conexión a la raíz tierna y
BREVE
que me lleva al alma que busco y
leo
entre las letras leo
en el intersticio
un estribillo de mi niñez, la espera,
también la luz dulce y seda
Vos decí que sí y vuela mi alma
Es breve
y tal vez lo hagas de forma breve
Tal vez no
y llegará a mí de igual manera
porque
yo sólo puedo
leer el medio, leer el pliegue.

Diana Bravi Torras –Rosario –Santa Fe

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PROTEGIENDO

Miradas que queman. Rostros sudados
Miradas que queman
Sensualidad, deseo.
¡ Hombres danzando!
Gemíos prolongados.
Canto al aire
a la pasión,
a la traición,
Dolor de alma,
amor atormentado: la madre, la hermana, la amante, la mar.
Taconeos, giros
vueltas desplantes.
Enlaces del talle, reto de cuerpos, sudores, gritos, olés.
Pasiones, amor desamor, celos, desengaño, alegría, ESPERANZA.
La noche se cierra.
El fuego se apaga.
Pies doloridos, gargantas sin voz.
Cansancio en el cuerpo, buscando la cama, unos el sueño, otros, fundirse en el alma,
mas el tiempo pasa y
pronto muy pronto llegará el alba.
De nuevo el camino, de nuevo el mañana.

Rafael Serrano - Madrid - España

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PRIMAVERA ETERNA EN CANARIAS

Primavera que derramas
esperanzas y armonías
En corazones que aman .
Entre rosas y retamas
romeros y primaveras ,
Estación eterna Canaria.
Los desiertos ya florecen
Todo es Vida y es Comienzo :
La primavera aparece.

Amores Que Van Llegando
Otros van resurgiendo
Primavera está danzando.
Crece en su vientre semillas
de Nuevas Vidas que esperan
Primaveras florecidas .
Tus besos , apasionados .
Tu mirada , eterna , brilla
en Primavera. Tornados .
Roque Nublo , azúl Tejeda :
Cumbres de mis montañas
Que dan Cobijo a la tierra " .
En Caideros , Juncalillo ,
Pinos de Gáldar y Campos
Riegan aguas sus Barrancos
Como lánguidas Serpientes
Perfumando la Lavanda .
Gáldar Sí viste de fiesta
Con jardines de colores
En balcones y azoteas .
" Calle Larga " se bifurca
En las cálidas plazuelas
A donde llega el disfrute :
Niños que ríen y juegan
Entre flores de arcoirirs
Regalos de primavera .
Junto a la Fuente pasean
Saludando y Conversando
En la Plaza de la iglesia .
Buscan , parejas , esquinas
Besándose con paciencia,
Fundiéndose en sus miradas
Las ilusiones más frescas.
Y alrededor de ésa Plaza,
Caminan, otras, inquietas .
Engalanan sus Andares .
¡Que llegó la primavera ! .
( ¿O acaso nunca se ha ido?...)
Es eterna . Está a tu vera .
Sea en Septiembre o Enero
En Abril , Julio ... Florida
Huele a perfumes mi Tierra .

Nieves M ª Merino Guerra
Islas Canarias -España

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DULCEMENTE

Dulcemente, soñó sobre el rocío
untado en la gramilla fresca.
Golosa, sorbió todo ese río
en el mundo inexacto de la fiesta.
Figura malva le ganó un perfil...
onda feliz, profundidad perfecta.
Inflado, el sol, tajaba ya el añil
blancos cuchillos, un gnomo lo detecta.
Verso ignoto de mar y arena,
solitario velero bañado de salitre.
Sueña el verde campo; el palmar
húmedo y sombrío, idea que resiste.
La oxidada máquina, el lento viejo,
el techo inútil de podridas vigas
incuba por costumbre ese respeto;
juego ancestral límpido en espigas.
Deshiladas, las viajeras nubes
amontonan sublimes las desgracias.
Siempre y todo tiene un fin que sube
uniforme, parejo, la muerte nos desliga.
Nos salda, de una vez, todas las cuentas,
del amor, del dolor y de la ira.

Nori Brunori- San Genaro – Santa fe

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APOCALIPSIS

Sigilosa y acechante
Con la mirada vacía
Movimiento zigzagueante
Mutando la piel día a día
Se arrastra esparciendo ponzoña
Demoliendo a cada metro
Con su rastrero meneo
La naturaleza, su hábitat
No es caprichoso su andar
Tiene un fin, un objetivo
Repta fatua y plena
A reunirse con sus pares
Tiene sed de sangre humana
Resentimiento atávico coligado a la ambición
Sentimiento que profesa,
Que la impulsa sin vergüenza
A escupir la secreción letal
Que para ella es vital.
Sonidos de cascabel le advierten que ya está cerca
Son cientos, miles, millones
Irrumpieron en el planeta los poderosos, los temerarios
¡Qué bajo cayó el hombre!
Vislumbro el Apocalipsis pero no puedo escapar
Soy parte de esta mierda que se llama humanidad.

Myriam Jara
Registro de la propiedad Intelectual: Formulario 182848 – Expediente 809380
CABA (Ciudad Autónoma de Buenos Aires) 02/12/09

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MALDAD

Cuando la gente me hiere
Me refugio en los libros
Como antaño.

En donde sólo ellos
Eran mis amigos

Adolescencia olvidada
Juventud desvanecida
Como una gota de tinta
En el amplio mar.

¿Dónde está la escuela de la vida?
Pues aún no la encuentro.
Las tinieblas acechan
La maldad brota por la paredes
Y yo a pesar de los años
Aún no la conozco.
Sólo la sufro.
Y lágrimas de impotencia
Brotan cuando las puertas
Se cierran y el corazón
Acorralado se estriñe
En un brete sin salida
Amontonando sentimientos
Esperando que el tiempo
Y con ayuda del viento
Ese brete abra
En donde el dolor se apacigüe
Y la esperanza renazca.

Sandra Gomez

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EL ÚLTIMO ADIÓS

El tiempo se detuvo
El sol se apagó
Y un silencio oscuro
Ocupó mi corazón

Tu mano estirada
Anunciaba el adiós
Con una lágrima tibia
Que raspaba tu razón

Me quedé en tinieblas
En un bar bebiendo
Hasta la última gota
De mi desolación

Ya no escucho reclamos
Ya no oigo tu voz
Ya no tengo razones
Para volver con vos

Los meses marcarán el pasado
Los años el olvido
Los siglos la ignorancia
Del que nunca ha existido

A mi me queda el presente
Y este hasta luego permanente
Te mando un beso cerrado
Con un te extraño para siempre a su lado.

Pablo Maneglia
Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina

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MANOS.

Estas manos,
que tantas veces
tu cuerpo modelaron,
que ardientes
en noches de amor
te acariciaron;
que dejaron surcos
en tu piel, frágiles manos.
Unidas en plegaria
suplicaron,
crispadas de dolor
sangraron,
impotentes, mis manos
no lograron
retenerte a mi lado;
estas manos, mis manos;
¡que debiles mis manos!
que inútiles que fueron
esas manos, mis manos…
estas manos.

Oscar Maurichau –Gral Pico – La pampa

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EL DISERTANTE

La señorita Sara Arzamendia era una escritora que tenía su tiempo arreglado. Se levantaba cuando el olor de su patio cubierto por enredaderas, áloes, helechos y flores de las más diversas especies, se hacía fuerte y le provocaba estornudos.
Los abejorros venían a estrellarse, en esos momentos, contra su ventanal de vidrio.
Después de cepillarse los dientes, peinar su cabellera oscura y con relucientes canas, y desayunar una taza de leche con café y pan untado con dulce de membrillo, se iba a abrir la puerta del depósito donde dormía su perro, para llevarlo al patio delantero.
Luego se sentaba a escribir. Esa mañana de sol casi rojizo (pues había pasado un mes y medio sin llover), se le escurrían las ideas de las manos blancas y venosas:
Manuel Franco era un joven de veinte años, que estudiaba apicultura, practicaba natación y no era de salir.
Por eso, porque no era de salir, la vez que decidió ir a escuchar la charla del Profesor Sun Shaomou sobre fenómenos paranormales (la cátedra correspondía al salón 4 del edificio “Alta Torre”), no quiso perderse la aventura.
El disertante en cuestión era un chino de edad indefinida.
Vestía un traje negro y una corbata riesgosamente colorida para la ocasión.
Al cabo de un rato de la exposición, Manuel levantó la mano y dijo las vaguedades propias que se dicen en circunstancias donde la realidad desaparece y las especulaciones y las ironías son las únicas cartas con las que se juega. Espantó una mosca que le causaba molestia y se quedó aguardando una respuesta.
El señorito podría pasar en limpio la pregunta. El señorito parece que leyó mucho a Sigmund Freud - contestó y refugió su rostro amarillo en una sonrisa burlona, muy china y muy efectista.
La mosca se había posado sobre la mesa donde estaban el vaso y la jarra de agua.
Una joven rubia, con cutis de cristal, que entró con la respiración acelerada al recinto y se sentó a su lado, lo salvó de levantarse y darle un plantón al disertante, pues le pareció de muy mala educación que se pasara de mambo.
La joven recién llegada tomaba con rapidez anotaciones en un cuaderno. De vez en cuando se llevaba la mano a la boca, sorprendida con los ejemplos de los fenómenos paranormales que el oriental contaba, y él, que ya la había descubierto entre el gentío, se embarcaba ahora con pasión en lenguas extrañas. Luego, acercándose como un rayo, le preguntó qué circunstancia (concretamente) extraña le había pasado alguna vez.
La chica se levantó y dejó constancia con una sonrisa atenta y amable de que no tenía nada que valiera la pena contar.
Esa respuesta no bajó el entusiasmo del chino, que a partir de entonces parecía reflexionar expresamente para un grupo de cuatro señoras (tres de ellas excedidas de peso) sentadas en la primera fila. Ellas también hacían anotaciones marcadas por el pulso de la ansiedad (los detalles eran tan infrecuentes). Escuchaban al mensajero asintiendo con la cabeza. Parecían convencidas de que el oriental las llevaría por un camino azulado, y que de un momento a otro el corazón se les paralizaría con la revelación, la confesión prima, el eje del misterio salido a la luz para la audiencia.
Como a las diez de la noche terminó el acto.
Manuel, ya en la calle, se acercó a la joven rubia. Ella estaba llena todavía de aquel clima extraño e hipnótico que había vagado como una mariposa nocturna por el recinto.

Le propuso caminar un rato. Y la mujer le contó que se llamaba Rita, que creía en esas cosas desde chica, aunque jamás le había ocurrido nada digno de mención. Y era su voz dulce, y sus palabras caían cuidadosas y lentas en esa noche calurosa. Un perfume de gisofilas la envolvía.
Manuel notaba que ella buscaba sus ojos. Se los dio enteramente. Y ambos se entregaron al placer simple y volátil de la conversación que se genera espontáneamente entre los recién conocidos.
Fueron a buscar un bar pues deseaban tomar gaseosas, y también porque no querían que aquella noche, necesitada de cigarrillos y Coca Cola, terminara así nomás.
Se metieron en un barcito llamado “La Posta”
La mujer le dijo que estudiaba Literatura y Letras y que admiraba a Albert Camus. Le citó otros nombres: Julio Cortázar, Mario Benedetti y Franz Kafka.
- Mario Benedetti tiene el valor de escribir cosas sencillas, mérito no encontrado en Julio Cortázar, que es magistral, pero a quien hay que leerlo más de una vez para entender su mensaje - dijo, y trazó un círculo con el dedo índice sobre la mesa.
Mientras ella hablaba, y sorbía con una paja la gaseosa, Manuel rogaba por dentro que siguiera hablando, que siguiera contando las cosas que contaba, así, como una mujer que lo quería seducir con su porte intelectual; que hablara, que hablara, eso, y que dijera la tabla del siete si ya no le venía nada a la mente. Aquella voz suya era como un hueco cubierto con luz que despertaba en su interior la sensación de un viaje con vista a una noche estrellada.

Le preguntó dónde vivía. Y ella le dijo que a una cuadra exacta de la vieja fábrica de botellas. Y que su casa tenía una muralla de color terracota y la numeración 954.
Se despidieron con un intento de beso en la boca.
Durante tres días Manuel se pasó dale que dale, pensando. ¿Debía ir o no a verla? Su corazón le decía que sí. Pero temía. Apenas la conocía y ya la extrañaba ferozmente.
Aquella tarde de sábado con llovizna, mientras escuchaba la voz nostálgica de Charles Aznavour, algo dentro de él se rajó. La viscosidad de la sangre y ese derramamiento sin pausa, lo llevaron a fumar.
Apagó el tocadiscos y se lanzó a la calle.
El ómnibus que tomó lo dejó a dos cuadras de la casa de Rita.
Caminó. Allí estaba el número 954. Y también el timbre. Tocó y al rato apareció en la puerta un señor sin camisa, con el pantalón manchado con cal, y nervioso. Tosía mientras daba consejos a la gente de adentro.
Cuando le preguntó por Rita le miró extrañado.
- Aquí no vive ninguna Rita - le contestó.
Entonces Manuel se enojó, y le dijo que no podía ser, que él era solamente un amigo de su “hija” y no tenía intenciones de molestar.
- ¿Dice usted, mi “hija”? - gritó alterado.
- ¿Pues qué cosa viene a ser de ella, entonces. Acaso el abuelo? - le retrucó.
Entonces el señor se enojó de veras, y le avisó, con el rostro enrojecido, que no estaba para bromas, y que lo mejor era que se marchara cuanto antes porque en caso contrario llamaría al 911.
En ese punto, Sara Arzamendia se quedó pensando. No sabía por dónde continuar el relato. Le pasaba que cuando no sabía cómo acabar o seguir un cuento, iba a encontrase con su amiga Amparo Méndez, y ella le daba la medicina literaria adecuada para salir del aprieto.
Un ave muerta era devorada por las hormigas en el patio.

Llamó a Amparo y le propuso un encuentro a las cinco, en el bar de siempre.
Derramó agua sobre su perro, que huía del calor, hacia cualquier sitio.
A la cinco menos cuarto, Sara se dirigió a la calle. Un repentino temor (o casi pánico) de que por esta vez su amiga no podría ayudarla, la distrajo, la apartó un momento del mundo, de la realidad del calor sofocante y espeso.
No vio el auto rojo que apareció y la embistió.
Después de un tiempo, alrededor de su cadáver se fue juntando lenta, Ceremoniosamente, La Gente...

Delfina Acosta- Asunción - Paraguay

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LA NOCHE TIENE UN AMANTE

En memoria del poeta indio
Don Atahualpa Yupanqui.

La noche se viste de negro
con cristales y perlas que el rocío le ha dado.
La luna cómplice y testigo,
con hilos de plata
al vestido se las ha ido bordando.

Hermosa noche de cielo estrellado.

La noche tiene una cita
con su amante en el espejo de un lago.
Su amado es un poeta de los hombres
tripulando un velero de versos y cantos.

Hermosa noche de enamorados.

Perfuma la noche sus cabellos
con fragancias de pino y flores del campo.
Sus manos huelen a tomillo y canela,
Su cuerpo a esencias y bálsamos.

Hermosa noche de verano.

Su amante es indio.
Su amante es manso.
Su amante la desnuda,
entre los dedos de sus manos.

Hermosa y perfumada noche.

La noche es hembra.
La noche se entrega a sus párrafos.
El amante la toma.
Penetra en su esencia,
y se moja de aguacero su canto.

Alfredo Castelli –Maria Juana –Santa Fe

*******************

EN TUS MANOS

Tienes en tus manos todo lo que necesitas:
la herramienta más fiel
la ayuda de confianza.
Tienes en tus piernas la mejor maquinaria
la fuerza más firme
el empuje que hace falta.
Tienes en ti mismo el aliento que anhelabas:
la fe en tu trabajo,
en la vida, la esperanza.
Convéncete de que eres tú
albañil de tus mañanas.
La savia que te anima
la luz que te acompaña,
están en tu interior:
descúbrelas e irrádialas.
Mírate bendecido,
agradece, da, trabaja.
Busca dentro de ti
el secreto que te salva
el fuego que te anima
el tesoro que te aguarda.

Mabel Pruvost de Kappes

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ESCALA LETRAS

llega a las desconocidas
elige por el color
por el canto
por la risa.
Trata que nazca el poema
pero no se da.
Deshace y hace otra vez.
Agrega un pájaro volando
con furia
la herida de su costado
los fracasos del amor.

Entonces surge el poema
con su sombra vagando
por las noches.

Graciela Wencelbalt

*******************

VERSOS ANCLADOS A TU PIEL

Una ilusión ante mis ojos.
El sauce cesó en llanto.
El sol fundía la nieve
formando un manantial
de cristalina agua errante.
El mar ancló en el muelle,
sus mensajes de espuma
se fundieron en la arena.
Susurró el viento
un poema que viajó
en su velero embotellado.
Y su melodía cantó:
“Entre mis manos duermes, amor…
Entre mis sueños…
No eran molinos, ni gigantes
sino besos de aire
que encontraron su destino.
Besos que encontraron su orilla,
su mar de tiernas sonrisas.
En tu voz escribo versos,
en tus labios duermo…”

Jéssica Arias Mingorance-
Vila-seca-Tarragona- España

**************

ANÁLISIS

¡Qué error de laboratorio en estos días!

Tanto de colesterol y de glicemia,

de blancos glóbulos y de hemoglobina…

¡qué parcialización en el aprecio de mi vida!

No figura en ninguno de los índices,

cuánto de riesgo, de sal y de pigmento

contiene en mi sangre

¡la poesía!

Elsa Tebere – Rosario – Santa Fe

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DÉJAME QUE TE AME

Déjame, mi amor, que te ame
como jamás haya amado.
Déjame que sobre tu pecho
mis labios te vayan rozando.

Déjame que cual paloma
surque vientos encrespados,
y vaya de loma en loma
hasta llegar a tus brazos.

Déjame que yo derrame
mi fervor en tus mejillas,
en ese acto, déjame que sienta
la dulzura de tus caricias.

Déjame, mi amor, que muera
del entusiasmo sentido.
Hacia tu vera la lejanía deje
para vivir este amor tan querido.

Déjame que mi corazón te ame
más allá de todo amor
y un cántico de gloria
genere nuestro ardor.

Déjame que yo sea aliento,
brisa que tu faz acaricie.

Espejo de tus ojos sea,
mi faz en ellos se mire.

Déjame ser remolino,
torbellino de delicia,
déjame ser la alborada
que te nimbe de ambrosía.

Déjame llegar a tu cuerpo
latidos de tu corazón
déjame que al tuyo fundido,
el mío te sea fruición.

Déjame ser tu suspiro,
El sonido de la fontana,
que derramando su agua
labra camino en tu alma.

Déjame que sea la aurora,
que te despierte del sueño.

Déjame que mi ser te quiera,
como siempre ha anhelado
de vero amor en ti vertido,
sientas tu ser embriagado.

Ana ARIAS SAAVEDRA

**********************

YO TE RECORDABA

Inevitable como sed en el desierto
como ignorar el miedo a las sombras
de día...matador...todo luces
de noche...fantasmal mendigo acurrucado
unas veces florecido en verdes
otras... un mustio remanso achaparrado
incoherente ovillo de enredados hilos
o suavidad de seda nacida
de la nada
yo te recordaba...
...marcando mi senda...
...sin fango...sin piedras
un día nublado se rompió el hechizo
y desde ese instante fue largo el camino
yo te recordaba
con albores rojos
sobre tus mejillas...después del cansancio
de habernos amado
solo me quedaron retazos
de sueños...arena...destino...
sin luz ni sosiego
...donde un pordiosero, astroso, sediento
...es mi compañero...ya no hay más recuerdos.

Ángela Grossi -Chañar Ladeado - Santa Fe

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MI GRAN AMOR

Me adormece el canto del viento
cuando camino por relampagos de arrepentimiento,
me ilumina la suave delicia de tus besos
y me apaga el dolor de los recuerdos.

Cada instante contigo es un destello
de amor, de felicidad en cada momento,
sin tí mi vida sería un desierto
oscuro y sin brillo en todo el firmamento.

Siento un sentimiento puro como el cielo
decayendo largos lapsos por el miedo,
de que tu amor hacia mí se vaya disminuyendo
y me quede para siempre en el silencio.

Crudas lagrimas como la lluvia de invierno
caen cada vez que sé que estás mintiendo,
un desgarrante dolor en medio de mi pecho
es mi alma oscura que está sufriendo.

Grandes dudas me confunden cuando pienso
que me escondes graves y muy malos secretos
y pensar que usas una mascara me hunde en el desconsuelo,
porque cada pensamiento me quema a fuego lento.

Es extraño que todo sea como en mis sueños
porque te tengo a mi lado y es lo que mas deseo,
ahora mi vientre ha crecido con alguien aquí dentro
que no es tuyo ni mio, es de los dos al mismo tiempo.

Aurora Nataly

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MUTANTES

Los cuerpos detienen el espacio
un instante antes que la mirada detiene a los ojos.

Letras debajo de la lengua
en los músculos, en las arterias
en ese cuerpo vencido las palabras se acomodan
y se desplazan con la idolatría del tiempo perdido.

Encontrar el cauce y los vientos que deletreen la paciencia
despertar cada sílaba
envenenando los verbos que entorpecen
desmenuzar cada adjetivo
saber si la piel estaba en lo cierto.

Somos mutación que desencadena
la respiración tardía de un abecedario inconcluso

el cansancio de venas vacías
que tiemblan como cortinas en los pechos de tierra
rajados por la tinta que brota buscando
la pena marchita que de el alta
y el tiempo que acompaña la espera.

Las letras se impregnan y perfuman
la raíz cuadrada del silencio.

Entonces los cuerpos se vuelven de papel
y la sangre de tinta
delira cada verbo y caminan descalzos
sobre un jardín de sustantivos
sobre la rabia difunta

y sobre la hoja que nos vuelve a humanizar.

Mariana Garrido

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Revista nº 14 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

2010-09-11T19:02:00.000-07:00

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LA GUITARRA DE CHARLIE -Obra de la artista plástica Argentina YOLANDA SOLIS "NALO"

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PEQUEÑO GLADIADOR

Pequeño gladiador cuanta enseñanza

nos ha dejado tu inmensa valentía

para enfrentar la adversidad, con esperanza

para ganar con fe, cada partida.

Desplegaste en el campo de batalla

de una lucha que ha sido por tu vida

tu garra de león, tu fuerza innata

esa que el corazón tan sólo brinda.

Hoy sonríes y se oyen mil campanas

que al unísono tañen de alegría

es por ti héroe de diminuta talla

es por tu gran victoria merecida.

Más si la lucha continuara mañana

te lo pido con toda el alma mía

como un ruego, un deseo, una plegaria

pequeño gladiador ¡ nunca te rindas!

José Luis Alarcón-Justiniano Posse –Cba
Veterano de Malvinas

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LOS MINEROS

Oro, metal precioso y fascinante,
ocupas un lugar especial en el mundo,
eres símbolo de abundancia, de energía,
eres adorno, eres brillo, eres belleza,
eres sinónimo de ambición...

Si vives escondido, quizás sin corazón,
quédate allí abajo, oculto,
sin el claro de la luna, sin lluvia,
sin la luz del sol!!

No habrá más dueños de minas,
hombres fríos, egoistas, calculadores,
a cambio de lucrarse con millones
contratan a trabajadores mineros,
con falta de seguridad...
en precarias condiciones...

Así quedan atrapados,
con tristeza y con dolor;
la terrible industria continúa,
los responsables
lavan sus manos cual Pilatos,
mientras ellos extraen oro...
por un pedazo de pan.

Minero, deja aquello tan profundo;
en la tierra fértil está la vida...
siembra trigo, siembra arroz,
siembra ESPERANZA, JUSTICIA...
¡SIEMBRA AMOR!

Nancy Ereza - Monte Buey -Córdoba

*************

NUEVOS SUEÑOS

La noche llega sin piedad,
hundo mi mirada en el vuelo de las aves,
en sus alas traen lágrimas,
esta noche caerán agrietadas.

El color asoma en esta nueva página,
se escarchan y hacen trizas
las viejas leyendas donde mendigaba amor,
hoy, desde el alma se arranca una poesía.

Sólo quedan retazos de sueños
que un día pasaron sin quejarse,
en este nuevo día el alma me sonríe
y una suave lluvia se descuelga por los cristales.

Tengo un árbol donde albergar mis noches,
en mis manos aún conservo astillas,
pero un adiós se resbala en las tinieblas
y en silencio reparto mis locuras.

Mercedes Morlachetti – Monte Buey - Córdoba

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AMOR SIN FIN

Cincelaste mis criterios de púrpura
Borrándome la sensatez de la conciencia
Quise navegar tu cuerpo hecha barca
Y perderme en el mar de tu lujuria.

El amor no es pecado me dijiste
Y me envolviste en la tibieza de tu aliento
Solté mis amarras a todo lo prohibido
Fugándome en la locura de tus besos.

Dios no castiga el amor, me aseguraste
Y te creí porque era conveniente
Ser libre para amar sin ataduras
Sin pudor, con la piel, la sangre, el inconsciente.

El alma no fue alma ni la razón excusa,
Todo fue amar, amarte sin medidas
Ciegos los ojos, despiertos los sentidos
Y el corazón artesano de pasiones encendidas.

Hoy sé que quererte no es pecado
Ya no eres mar embravecido, eres remanso,
Vuelvo a mi puerto ajusto las amarras
Y adorándote en silencio retengo los recuerdos.

Maria Isabel Clausen – Gral Roca – Cba -Argentina

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MISTERIO

Me gusta estar asi
mirar el color de tus ojos
no los escondas
ellos me hablan,

Una sonrisa callada
dulce gesto de amor
y el mundo silencioso
disfrutar de a dos.

Cuanta paz sin hablar
rico silencio y guardar
que te gusta decir
que necesito escuchar

El misterio del silencio
las palabras que guarda
miradas y su luz
envuelven y hablan.

SILVIA LOPEZ –Monte Buey -Cba

*****************

MI BARRIO

cuando se apaga la última estrella y
los pájaros cantan para que amanesca,
los primeros rayos aparecen como arte de magia,
en la esquina guemes y belgrano
"barrio milagrero del tiempo"
donde las parejas hicimos raices
y en poco tiempo el barrio se lleno de niños
aquellos abuelos que sumaron esperanzas
llegando el progreso que tanto esperaban
agua, gaz, cloaca, supermencado,
farmacia, y como no la escuela, donde ..
nuestros hijos empezaron su enseñanza.
y así...paso el tiempo..ellos necesitan
desplegar sus alas....y volaron muy alto
todo en la vida se les fue dando.
en ese ayer que no nos deja separar
somos nosotros los abuelos de hoy
con una lagríma hecha flor.
agradeciendo a la vida que nos premio
por eso en este centenario del pueblo
quiero hacer un pasacalle imaginario
que diga asi;
"por este barrio dios paso y estoy segura
que aqui se quedó"

Norma Ereza
Monte Buey -Córdoba

**********************

"Hoy me he tendido junto a una joven pura
como a la orilla de un océano blanco,
como en el centro de una ardiente estrella
de lento espacio"
- Pablo Neruda -

ADORMECIDO EN TU PELO

Con octubre atardecido
en hojas de mar y viento,
tu blusa desenfadada
rozó el ansia de mi cuerpo.
La herida abierta del sol
se desangraba en el cielo
y el ocaso se insinuaba
en arrebolado incendio.
Tus ojos de brujería
y tu piel de terciopelo
sedujeron mis sentidos
acicateando el deseo.
El agua, junto a la orilla,
ola a ola, iba trayendo
la tarde-noche encerrada
entre caracolas. Ecos
de sirenas y centauros
venían de mar adentro.
Los dos tumbados. La brisa
se la oía repitiendo
canciones enamoradas
y poemas de silencio.
Sobre la arena la manta,
encima de ella tu cuerpo,
contra tus pechos mi mano
y en mis labios el aliento
desbordante y desbordado
de tu flor libada a besos.
Bajo el doblez de tu falda
de alelíes y romero
la noche se vino a tierra,
mitad frío mitad fuego,
respirando nuestra dulce
placidez, sobre el secreto
de la arena sorprendida
bajo el temblor de los cuerpos.
La luna, ruborizada.
El mar, cómplice y sereno.
Tú, germinada en jazmines.
Yo, adormecido en tu pelo.

Delsio Evar Gamboa - Laborde - Cba

*********************

JABALÍ

Más allá de su destino trágico
y la luna brillando en sus colmillos,
huye el jabalí con su presa en vilo.
Tan lejos que apenas lo observo se deshace.

Y sin embargo
tierra y sol amasijan las horas que pisa.
Lejano y real, más allá de mí,
más allá del barro y de la escoria:
El cerdo.
Dibuja su presencia, ahora.

Suyo el tiempo salvaje
que retiene – acaso – la memoria.

Leonor Mauvecin –Córdoba -Argentina

*******************

DE ESENCIAS… -

Conjugué mi esencia en el páramo de todo lo creado,
con abrasadora intimidad,
crucé la burbuja, el perfume, el sonido, y el espacio
en aliento de ondas vivas,
embotellé rayos de luz
desde los cantos, y mi canto,
en sonares prietos.
Sublimé baladas sobre reverdecidas mieles,
con olvidos de noches peregrinas,
y en charcos de lechosas nubes,
tendida en la barcaza de los sueños,
en tierra, bajo destellos y negruras,
con plenitud y trascendencia del alma mirar…
vi, más allá de mis ojos terrenales,
todas las esencias.
Comulgué con ellas,
y fuimos, el UNO, y el TODO…

Edda Ottonieri de Maggi –Marcos Juarez –Cba

********************

ARCO IRIS DEL AMOR

La tarde con lluvia parece ya irse,
sin ninguna esperanza librada al azar;
pero nada está escrito y un milagro del cielo,
a lo inesperado hará pronto llegar.

De un instante a otro una franja celeste,
en el horizonte se empieza a elevar,
es la clamada y ansiada limpieza,
que bajo el “pampero” no se hace rogar.

Por esa persiana abierta en el cielo,
el sol se asoma antes de marchar,
y un paraíso de oro y esmeralda,
a todo convierte sin hacerse esperar.

Cuando los duendes sus alas secaron,
paleta al hombro al cielo marcharon;
y un arco gigante de siete colores,
en esa grisacea pizarra plasmaron.

Es el arco iris que anuncia la calma,
cuando la tormenta se ha retirado;
y en esos colores tu bella silueta,
como arte de magia de pronto ha quedado.

El fuego perpetuo que irradia el amor,
lo encuentro en el rojo carmín de tus labios;
que en todo mi cuerpo se halla disperso,
como un grato recuerdo de un tiempo pasado.

Al amarillo lo encuentro en hebras muy finas,
que como cascada adornan tu espalda;
y al mismísimo cielo lo encuentro en tus ojos,
tan claro y sereno como noche estrellada.

Al verde lo encuentro en la vasta campiña,
Y en la esperanza de que tu sonrisa,
Afloren de tus labios y me ayuden a vivir.

Sergio Bravi –Cruz Alta -Cba
Editado en la Antología “De Baigorria con amor”

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TRANSMUTACIONES

El sujeto avanzó tomando infinitas precauciones, parecía ignorar dónde se encontraba, o al menos, era escaso su conocimiento de esa geografía. Recorrió diversas dependencias de la finca: gallineros, corrales, establos, cochera, y por último, ya en la vivienda; se acodó en una ventana para observar hacia el interior con sumo interés.
La familia, reunida en torno a la mesa, miraba por televisión un capítulo de "Viaje a las Estrellas". Ante la aparición de varias naves espaciales, el observador soltó un agudo chillido, provocando la reacción de dos enormes dogos que acudieron ladrando, y gruñendo amenazantes; arremetían ciegos de furia.
Las imágenes de la pantalla ejercían una especial atracción sobre el desconocido. Haciendo caso omiso de los perros, repitió el chillido con mayor intensidad, contemplando cómo un grupo de "extraterrestres" avanzaba decidido, en actitud desafiante. Los dentados guardianes, enloquecidos, amenazaban con atacar al curioso, mas sin llegar hasta él. Causaron tanto alboroto que el dueño de casa salió con la escopeta acompañado por el mayor de sus hijos provisto de una poderosa linterna. Llamaron a los animales y acariciándolos, lograron tranquilizarlos.
-Andará alguna comadreja u otro bicho -comentó el padre, regresando a la casa.
Reanudaron la cena, el curioso entrometido seguía espiando cada movimiento, perdida enteramente la noción de tiempo y espacio, interesado tan sólo en ver la serie; lo volvió a la realidad el silbido proveniente de un pequeño aparatito que llevaba colgado del cuello, presionó una tecla y el insistente sonido cesó.
“Debo regresar” -pensó, y emprendió veloz carrera, provocando una nueva acometida de los canes que, a los pocos metros, enfurruñados, abandonaron la persecución.
Corrió desesperado, temiendo llegar tarde; debía transponer un pequeño montículo, faltaba muy poco; de pronto tropezó y empezó a rodar por la pendiente. En la vertiginosa caída golpeó una y otra vez con la cabeza contra los guijarros, llegó hasta el fondo de una profunda hondonada y quedó inmóvil, tendido en la oscuridad.
Sus compañeros realizaron reiteradas llamadas, al no tener respuesta lo buscaron infructuosamente durante algún tiempo; la mayor dificultad que enfrentaban era el total desconocimiento del terreno. Tras varias tentativas, desalentados por el fracaso, desistieron.
...................................................................................

Llevaban varios días en la zona, pero a causa del mal tiempo prácticamente no se habían movido del campamento.
Como era la última jornada decidieron disfrutarla a pleno y marcharon al amanecer hasta el sitio elegido, realmente maravilloso; un recodo del río Colorado de singular belleza, muy apropiado para los juegos acuáticos.
Confirmando las predicciones, el día se presentó maravilloso.
Conocían el paraje, cerca de Tinogasta; en él instalaron dos años atrás sus tiendas de campaña, cosa que ahora impidiera el clima. Representaba un gran riesgo acampar allí en época de lluvias, el río aumentaba su caudal y se embravecía con demasiada rapidez.
Como alumnos aventajados de Geología, sabían de sobra los desastres que puede causar una súbita creciente, o cualquier otro elemento natural fuera de control.
El agua estaba en calma, invitándolos a gozar de su suave caricia; hoy podrían bañarse y jugar sin inconvenientes. El Colorado parecía aguardarlos, como si fuesen viejos amigos -los muchachos pensaban que así era-, guardaban muy buenos recuerdos de la anterior visita, más de veinte días "conviviendo" no eran para echar al olvido.
Rápidamente los juegos se generalizaron con la consiguiente algarabía: gritos, exclamaciones de alegría, cánticos y silbidos; se estaban resarciendo con creces de las recientes penurias pasadas durante el temporal.
Por la tarde, siguiendo una vieja costumbre, recogían piedras y semillas y tomaban fotografías desde todos los ángulos, como si cada uno quisiera llevarse lo mejor del magnífico paisaje.
La jornada transcurría en forma apacible... De pronto, Iván, el "fotógrafo" del grupo quedó envarado, como petrificado.
-¿Qué te pasa?
-Nada... Lucas... nada.
-Sin embargo, estás pálido -manifestó Ángel-, parecés un muerto.
-Vengan, les voy a indicar de qué se trata.
Se acercaron e Iván señaló con el dedo una gran piedra con la forma de una montura, una enorme y hermosa montura.
-Y… ¿qué les parece?
-Una piedra -respondió Ángel-, parece la montura de un gigante; ¿por qué, qué tiene de raro, salvo esa forma tan original?
-¡Antes no estaba! ¡Eso tiene de raro! ¿Te parece poco?
-Vos estás loco... ¿de dónde salió, eh...?
-En el viaje anterior saqué varias fotografías desde acá a los chicos bañándose y ahora esa bendita piedra me los tapa...
-¡Hum! ¿No habrás tomado de más?
-¡Avisá! Sabés de sobra que no "chupo" ni en los asados.
Sus amigos echaron la cosa a risa, haciéndole algunas bromas y pasado un rato retomaron el ritmo normal.
....................................

Llegó jadeante y vio a la nave suspendida en el espacio. Emprendía el regreso.
-¡Esperen, no me dejen! -su voz sonaba angustiada en el diminuto parlante.
-No podemos interrumpir el programa, desde el inicio de la expedición está todo rigurosamente controlado y es imposible alterar las condiciones preestablecidas.
-Y ahora, ¿qué pasará?
-Piensa intensamente en el objeto que más llamó tu atención, el resto queda a nuestro cargo, tenemos ya muchos de nuestros navegantes esperando en este planeta en iguales condiciones, oportunamente vendremos a rescatarlos.
-¿Puedo elegir, entonces...?
-Con total libertad, te crearemos con un tamaño gigantesco para que no te cambien de lugar; aquí, en Capilla del Monte, quedarás esperando, y aquí te encontraremos.
-¿Todo listo?
-Sí, estoy preparado.
Desde el platillo, un haz luminoso se proyectó sobre el malogrado explorador; en pocos segundos, la nave, rodeada de un intenso resplandor, se perdió; pasó a ocupar otra dimensión.
El pasajero abandonado también desapareció y surgida de la nada quedó en su lugar una colosal escultura pétrea con la forma de un zapato. ¡Un inmenso zapato!
Una vez más, la "transmutación" se había cumplido sin inconvenientes.
En La Plata un joven estudiante de Geología miraba y remiraba intrigado las dos fotografías. ¡Eran casi idénticas!
¡Casi, casi idénticas...! ¡A no ser por...!

Nemesio Martín Román –Arias –Córdoba
De su libro: Borrón y ...cuentos nuevos

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amor

te espero en la esquina del mundo

en la calle del otoño

en la dirección de la tarde..,
a la altura de mi corazón....

Norma Gomez Ciancio-Marcos Juarez –Córdoba -Argentina

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SOLEDAD

A veces sueño no se si dormida o despierta que la muchacha del 4º, levantará la vista cuando pasea por la rambla y así, podrá comunicarse con la realidad.... En ocasiones nos hemos cruzado en la escalera y su aterrada mirada, se ha cruzado con la mía... su saludo ha sido un murmullo vertiginoso, en respuesta al mío. Se sienta en los anchos bancos de la plaza de La Catedral y su cuerpo desaliñado y quieto, sólo se mueve cuando una gaviota enorme y desorientada, asombra a los turistas, sobrevolando la plaza y posándose luego en la cúpula de la Catedral, buscando ávidamente el mar.
Las palomas, no se acercan a la muchacha, nunca tiene migas que tirarles....Cruza silenciosa hacia el Museo de Gaudí y recorre sin prisa, las obras y croquis del artista, subiendo lentamente los tres pisos de obras tan magníficas.Desde arriba, los cantantes que hacen su día con el producto del bote, parecen pequeños puntos oscuros con una multitud constantemente en movimiento a su alrededor, que ignora los problemas de las muchachas. Las terrazas repletas de personas, cuyas únicas opciones son si piden tapas de mariscos o tortillas de patatas bravas. Es pleno agosto en Barcelona y las enormes copas amarillas de cerveza sólo compiten en color,con la blanca espuma que las corona.
Ahora la muchacha, se fija en las palomas de la Plaza... y en el constante movimiento de pies dembulando al sol, buscando regalos
en las tiendas de los anticuarios... y las palomas siguen allí, picoteando, picoteando.....hasta que levantan vuelo en conjunto, asustadas por un niño en patineta...
Como ellas, pero a la inversa, por la noche, la figura pequeña e ignota, voló desde el 4º hasta la estrecha callejuela, arrastrando en su vertiginosa caída, un geranio perfumado.

Elsa Solis Molina -Rosario –Santa Fe

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MI HISTORIA DE AMOR

En aquel bar
tú me esperabas como siempre
sentado frente a la taza de café,
evocando mi persona y ansiándome.
Recuerdo esa tarde de lluvia
en que me retrasé.
Te enamoraste de mí al conocerme,
en la época triste de mi viudez
fuiste el amigo silencioso
que supo comprender mi gran dolor.
Así fuimos volcando nuestras penas
y charlas serenas
en los días en que el sol volvía a aparecer.
Eras el compañero que me oía
y sabía asesorarme sobre lo que debía hacer.
Poco a poco yo notaba
que en ti el amor comenzaba a nacer
y llena de recuerdos vividos
sentía que era imposible volver a querer.
por eso aquel día sabiendo que perdía
el apoyo de un amigo fiel
fui clara contigo, te dije: ¡no nos volveremos a ver!
No hacen falta explicaciones, tú sabes porqué.
No cambiamos más palabras, sólo miradas
y así te dejé, solo y triste
contemplando
mi taza de café sin beber.

Alicia Navarro de Alonso –Rosario –Santa Fe

Miembro fundadora del «Club de Poetas Baigorria», declarada por el Concejo
Municipal ciudadana ilustre de la ciudad de Rosario.

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HAIKU

Abro el iris
de un nuevo tiempo
sin edad. veo.

Dulces arpegios
arranca el viento al roble
hojas de otoño.

Subo al agua
piedras y algas son
mis alimentos.

Soledad verde
marrones aguas dulces
florece el ceibo.

Favio Ceballos-Granadero Baigorria –Santa Fe

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EMERJO

Ilumino
las esquinas de mi calle,
para no confundir
los ecos de los pasos.
Palpo
los rostros vencidos,
para descubrir
el suburbio de sus grietas.
Hoy aligero mis ansias
y emerjo.
Desamarro palabras
bajo un cielo de luces,
corto las cadenas invisibles
de presencias dormidas,
para poblar soledades,
y con un apacible parpadeo
navego despertares.

Alicia Borgogno –Cañada de Gomez- Santa Fe

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CELEBRACIÓN

Porque la vida es camino
sigo andando,
aunque sea de rodillas
por el barro.

Subo las laderas
de la vida.
entre piedra y espina.
Arrasando los leones
viscerales.
Resistiendo.
Templando la historia.
Educando las miradas
del alma.

Mientras restaña una herida
y la otra sangra,
celebro las arrugas
que me surcan,
celebro las aristas
de la aurora,
celebro el misterio
y la utopía,
celebro el dolor
que me modela.
Celebro la poesía

Mercedes Careggio

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MI CANTO

Yo le canto a la vida
al esfuerzo y al trabajo.
Cantando desde mi suelo
venciendo a la soberbia,
derrotando al haragán,
que olvidó aquel mandato :
del sudor de tu frente
el pan ganarás.
Me apeno de los quejosos,
que protestan sin cansarse,
y de los que gustan aparentar
realidades que no son suyas.
Canto también para destruir
la falsedad , disfrazada de verdad.
De los que escriben adulando
y hacen culto a la riqueza
que lejos de lo espiritual está.
Yo canto alabando a la humildad
al amor y la sinceridad.
Me río de los que se aferran
al dinero que acumulan
creyéndose inmortal.
Yo canto al aire y al sol
porque son la libertad,
que no la sienten, los egoístas
que encerrados en sí están .

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PIEL

Miras tu piel,
miras la piel no igual a la tuya,
pero la sangre
la sangre tiene el mismo color,
corre y riega el cuerpo del mismo modo.
¿Acaso no lloras y ríes igual?
¿ No respiras el mismo aire
y en un vientre te acunaste nueve meses
igual a las pieles de otro color ?

Stella Maris Taboro

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FANTASMAS CIBERNÉTICOS

Los diminutos fantasmas cibernéticos
invadieron las ciudades y proliferan
en habitaciones, oficinas e iglesias.
Se han adueñado del sol, de la sonrisa
del vino, del cuerpo y del alma.

Los diminutos fantasmas cibernéticos
calculan mejor que vos y que nosotros,
sumando y restando intimidades,
dividiendo sensaciones,
multiplicando adicciones.

Los diminutos fantasmas cibernéticos
no asustan ni espantan,
su horripilante esencia
les permite sacudir la tapa de tus sesos
sin destaparte un enzima del cerebro

Los diminutos fantasmas cibernéticos
todo te lo facilitan y suministran,
besar sin labios,
acariciar sin piel,
volar sin alas.

Los diminutos fantasmas cibernéticos
vaticinan un futuro próspero,
sin peculios ostentosos,
con hombres saludables
e imperturbablemente solos.

“El Tigre”- Justiniano Posse- Cba

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QUISIERA SER LIBRE PARA…

-Decirle al mundo que a veces no quiero saber lo que cuentan, que no me interesa lo que van diciendo. Prefiero estar sola mirando hacia adentro.
_Ponerme vestidos de gasa y salir corriendo bailando en el viento, así como bailan mis dulces secretos y amargos momentos.
_Enredar los dedos sobre mis cabellos y formar con ellos una trenza enorme, salir al galope de un corcel brioso y en su suave trote, sentirla en la espalda como un escarmiento.
_Cantar ese tema melodioso y tierno que no sé cantarlo pues mi voz no alcanza, pero mi alma tiembla de sólo nombrarlo sintiéndolo adentro, besando mis fibras y mis sentimientos.
_Llegar a su casa para rescatarlo de esas manos suaves que no son las mías, y salir corriendo llevándolo a cuestas hasta aquel refugio que formó mis ansias y llenan mis días.
_Sacarme caretas que pesan y duelen, y salir al aire a cara lavada con la risa tímida, el rubor intacto, la mirada alegre y las manos llenas de tibios placeres.
_Decir las cosas que no son dichas por temores vagos y falsos tabúes que llenan la vida de sueños quebrados por silencios mustios y ojos anegados.
_Tirar por los aires los malos recuerdos, junto a injusticias, sabores amargos, lesiones del alma, caminos inciertos y placeres muertos.
_Mirar a los vientos y envidiar sus rutas, querer atraparlos y ser el cometa que va de paseo colgado de sueños y bellos deseos.
En definitiva, quisiera ser libre para volar rauda, aspirar el aire, respirar el cielo, saborear las nubes, beber de las lluvias, jugar con la nieve, bailar con el viento, abrazar al sol y volver al alba para pura y casta empezar de nuevo en esta enorme ruta, que se llama vida… y hay que caminarla.

Zaidena-Elortondo –Santa Fe

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ESA IMAGEN, LA TUYA

Recopilamos imágenes
como haciendo un inventario visual de recuerdos,
imágenes de esquinas con besos,
de juegos de plaza con sabor a infancia.

La primera lluvia
en la que quisimos con conciencia mojarnos.
El llanto retenido
para ahorrarnos la vergüenza de que nos vean llorar.

Encontramos caras
que alguna vez nos hicieron felices
y otras que más de una vez
con fuerza visceral intentamos olvidar.

Y en el inventario de imágenes,
resalta espléndida una imagen de vos;
fuerte, sólida, especialmente contenida en la retina
para volver siempre a mirarla.

Es que sos sencillamente
la imagen ideal,
la construcción mental y afectiva más dulce
que esta cabeza loca puede recordar.

Esa imagen, la tuya,
es la síntesis perfecta de colores,
de luces y sombras;
es el reflejo intacto del flechazo del amor.

Y es la única que quiero tener
especialmente contenida en la retina
desde hoy hasta que de mi
no quede nada.

Esa imagen renovada cada día,
evocada en cada instante,
perpetua, indeleble,
esa imagen, la tuya.

Marina Soledad Grasso – Leones/ Rosario-Argentina

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LA PUERTA

-Lo único que te pido es que nunca intentes abrir esta puerta.-
Las palabras de su amigo resonaban en su cabeza en ese momento en que estaba parado justamente frente a la puerta que le habían pedido no abrir.
Hacía más de tres meses que estaba viviendo en la casa que Alberto compartía con la esposa; él le dio albergue luego que saliera de prisión donde estuvo dos años por delitos de estafa y defraudación, y no tenía donde ir.
Eran amigos desde la más temprana juventud, y le habían brindado, tanto Alberto como su mujer, Claudia, toda la hospitalidad y confianza que él en este momento estaba por traicionar.
La curiosidad lo consumía; ¿Qué tendrá esa puerta? ¿Qué habrá detrás de ella que guardan con tanto celo?
La apariencia era de que no podía haber gran cosa, porque el sitio que ocupaba lo que podría ser una habitación, era solamente el hueco debajo de la escalera que llevaba a las habitaciones superiores, y generalmente es una pieza para guardar cachivaches.
Pero esta tarde estaba solo en la casa y no podía dejar pasar la oportunidad, al fin y al cabo su vida siempre fue una aventura y estaba acostumbrado a correr riesgos, total: ¿quién se iba a enterar?
No muy seguro de lo que hacía, tomó con nerviosismo el picaporte y se sorprendió al notar que estaba sin llave, la abrió un poco y, sin entrar, metió la mano por el lado interior de la pared buscando una llave de luz, pero no había, entonces, abriéndola totalmente, entró en la habitación a oscuras.
Un viento frio lo envolvió, y el escenario se modificó con un relámpago de luz; se encontró de pronto en un páramo helado: un bosque petrificado era todo el entorno y en el centro, un círculo que no tendría más de diez metros de diámetro, se convertía en un vergel, un hermoso jardín con flores y fuentes de agua cristalina en el que jugaban, tirados en el césped, una joven mujer y un niño rubio de no más de dos años. Se estremeció al reconocer en él a su pequeño hermano, y en la mujer, a su madre; ambos habían muerto en un accidente cuando él era un adolescente.
Notó cómo con la lentitud de una imagen en cámara lenta, -como solo ocurre en los sueños- la mujer y el niño se volvieron hacia él y ella dijo: -¡por fin llegaste…! Ya era hora que lo hicieras.- mientras a su derecha, saliendo del gélido paisaje como surgida de la nada, una cadavérica “parca” blandiendo una guadaña le asestaba un golpe mortal.
Cuando volvieron a la casa Albero y Claudia, ya casi al anochecer, lo encontraron con los ojos desmesuradamente abiertos, tirado boca arriba en el pasillo, frente a la puerta.
El resultado de la autopsia fue: “MUERTE POR PARO CARDIORESPIRATORIO.”

Oscar Maurichau- Gral Pico-La Pampa.

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SIN FUNCIÓN

Paralizada entera a tu mañana de frío

correcciones en el fondo azul
lanchas anudan el medio del mar
mi garganta y su filo de arena.

La carencia y la risa
ondula el aire en permanencia
se deposita en el vórtice de la boca
dilata el ansia
el boceto que repite el instante.

Fumo las ofensas del verbo presente
sustantivos circulan

ocurre el agua.

La lluvia remueve
pantano de sal entre las olas

la tragedia del incesto
tu saliva
el humo

y los trozos del incendio que traga la lengua
toco el cielo con la lápida de mis dedos.

Acá ya no hay nada mas que hacer.

Mariana Garrido

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CAMINA

Puedes estar tranquila, amiga,
estaré aquí, labor y sueño,
Igual a los artesanos de vida
positiva, frágil, sin dueño.
Si un día toca la armonía
consagrada, piensa bien de mí,
estaré, desde la ausencia,
librando rocío y albor a tu presencia.
Mi cuerpo, su labor cumplida,
habitará merecidas vacaciones,
disfrutará el recreo; verá luz nueva
que el previo circular no permitía.
¿Sabes? … siempre adivino
toda borrasca de zozobras
cotidianas, avaricias frías,
ayunos para el ánimo.
Reitero, puedes caminar tranquila,
decir a los demás este mensaje:
Sólo me mueve la Luz, en manos
del amor renovado, cada día.

Nori Brunori-San Genaro –Santa Fe

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LA NOCHE TIENE UN AMANTE

En memoria del poeta indio
Don Atahualpa Yupanqui.

La noche se viste de negro
con cristales y perlas que el rocío le ha dado.
La luna cómplice y testigo,
con hilos de plata
al vestido se las ha ido bordando.

Hermosa noche de cielo estrellado.

La noche tiene una cita
con su amante en el espejo de un lago.
Su amado es un poeta de los hombres
tripulando un velero de versos y cantos.

Hermosa noche de enamorados.

Perfuma la noche sus cabellos
con fragancias de pino y flores del campo.
Sus manos huelen a tomillo y canela,
Su cuerpo a esencias y bálsamos.

Hermosa noche de verano.

Su amante es indio.
Su amante es manso.
Su amante la desnuda,
entre los dedos de sus manos.

Hermosa y perfumada noche.

La noche es hembra.
La noche se entrega a sus párrafos.
El amante la toma.
Penetra en su esencia,
y se moja de aguacero su canto.

Alfredo Castelli –Maria Juana –Santa Fe

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BAILARINA-ACTRIZ

La felicidad es un maquillaje

Ella dormita en los días en donde el polvo humedece la madera que la recubre.
Un pequeño resorte responde cada vez que se abre o cierra la tapa.
Le doy cuerda,
y la bailarina lentamente comienza a girar como un carrusel,
apenas unos segundos
luego el ritmo se va disipando,
entonces la bailarina-actriz queda estática,
adormilada con ojos abiertos
y con un pequeño sueño apagado
en las pupilas inmóviles y delgadas.
Detrás de ella hay un espejo duro
donde se refleja con blanco vestido,
de ese blanco marmolado
con el que están hechos los sueños.
Ella es una membrana de acero,
un cristo que baila en los andamios del tiempo.
Intento convencerme que no es humana cuando me mira,
que no está triste detrás de esa débil sonrisa
de labios artificiales
y que esos mustios y ahogados pies en los que ha sido sellada
jamás quisieran echar a andar
fuera de la caja que la guarda.
Es libre cuando baila
y sueña con ángeles que rompen candados de barro.
La bailarina-actriz comienza la función
sin haber dado cuerda a los resortes que la mueven.
La aplaudo con ojos de niña traviesa.
Me sonríe levemente
mientras de sus ojos duros sin maquillaje,
cae una lágrima.

Melisa Ferraris-Estación Matilde –Santa Fe

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Y SOY POESÍA...

Mi sangre , un ritmo que no cesa,
mi pulso, una corola de verbenas,
mis huesos, sal y aroma de mi tierra
Y broto en versos
como una manía
impostergable

Elsa Tebere –Rosario –Santa Fe

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DUERME, MI PEQUEÑO

La emoción que me encadena

cuando duerme entre mis brazos

es un redoble de abrazos

que alivia todas mis penas

y resuelve mis rechazos.

Y no hay mayor ternura

que mecer en mi regazo

al hijo que es mi locura,

que borra toda amargura

y me hace vivir despacio.

Nieves María Guerra –islas Canarias

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DESPUES DE TODO, ELLA
TIENE NOMBRE DE MUJER.

Porque dejo la vida detrás de tus pasos
con el afán impetuoso de alcanzar tu velo,
aunque sólo tu sombra alcanzo de un trazo
en el intento, emocionado, me desvelo.

Despliego entonces mi arsenal secreto
odas de prístinas rimas y dulces latidos,
pero a menudo emergen sólo mamotretos
repletos de espanto y lúgubres gemidos.

Hasta cuándo el intento, que en afán construye
la seducción ciega de tu candor, poesía,
no me condenes al desencanto que destruye,

por el fatal intento de hacerte siempre mía.
Más tú –novia indecisa– que del altar huyes,
bien sabes que tras tus pasos, me pasaré la vida.

Gabriel Reyes- Chile

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MUERE EL DIA

Garabato desnudo
dibujo sin rostro
sobre una playa vacía
cuerpo de mujer entre mis manos
dorso de arena que desgrano
Tarde serena
eclipse en el ocaso
música del mar sobre los sueños
y sobre tu piel ...llama encendida
Horizontes con cantos de sirenas
ancestral silencio de las horas
cautiva de mis sueños...ecos sin fin
herida que sangra entre mis manos
ella
poesía de mi ausencia
que tiembla
en las sombras de mis ruinas
piel de mimbre clavada entre mis versos
cuando muere el día
el cuerpo que estalla
en sombra y arena
aromas salados entre la arenisca
de una nueva noche que saluda absorto
la muerte del día

Ángela Grossi -Chañar Ladeado –Santa Fe

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EL BOSQUE

Olvidé cómo se escribe un cuento.
Solía sentarme a las siete de la mañana frente a la máquina de escribir Remington, que ocupaba la mitad de mi escritorio, a un costado de la enorme ventana que daba a la calle. Durante la primera hora no ocurría nada, hasta que alguien, y otra persona parecida, y muchos individuos o sombras más que se dirigían a la fábrica textil del pueblo, pasaban con prisa por la vereda; entonces me entraba la angustia por escribir las primeras líneas, aquellas frases del destino que definen el inicio triunfal de una historia.
A las diez, Cándida, la vecina que me prestaba el auto para viajar los fines de semana a una villa veraniega cuyo nombre prefiero no mencionar, salía a hacer una revisión minuciosa de su jardín delantero; yo solía temer que me hablara sobre los cornezuelos que a menudo desfallecían a sus caléndulas y a sus helechos porque entonces, instalada la charla, una larga distancia me separaba de mi cuento hasta que terminaba por perderlo de vista.
Y ocurría que a veces me hablaba, y otras, no. Tal era su humor.
El caso es que su sola presencia entre esas flores agitadas por los vientos de estío o de invierno me ponía ansioso, y acababa levantándome, bruscamente, del asiento, con un cigarrillo en la boca, para observar la borrosa lejanía de la zona portuaria.
A las once, o a las once y media, entraba en el gabinete la empleada doméstica; hacía tal silencio de mosca mientras pasaba un trapo humedecido con alcohol por el único mueble de estilo provenzal de la casa, que me gustaba pensar, con un sentimiento de ausencia, que era un desperdicio tanta precaución de su parte; total, al meterse la mujer en la habitación, ya no me venía una sola línea a la cabeza.
Es difícil escribir sin interrupción.
Ocurre que alguien te llama por teléfono y te dice esas cosas que uno escucha fastidiado y como desde lejos: “Fue imposible hacer nada... Tendré que comprar otra camisa. La tinta no ha desaparecido ni siquiera con cloro...”.
A la hora del almuerzo, cerraba con la fuerza de un latigazo que hace brincar a la bestia, la puerta del gabinete. Debía asegurarme de que mis personajes se quedaran bien encerrados en aquella habitación de luces apagadas, para que yo pudiera, sin apresurar el sabor, disfrutar de aquella tregua del mediodía: un plato de milanesa de pollo y otro de escabeche de berenjenas, acompañados de una botella de buen vino rosado. Luego vendría la modorra...
Como a las cuatro y media de la tarde, cuando el calor caía sobre el aljibe sin roldana del patio, yo me tendía sobre las baldosas de la sala, aguardando la visita de Adelfa. Mi amiga rubia, rubiácea, me solía hablar después de fumar - apuradamente - un cigarrillo, sobre las virtudes y las necedades de mis cuentos. A mí me daba igual que objetara la presencia de una antigua vitrola en la habitación donde sucedía la parte más densa de las acciones; para eso tienes el piano, Miguel, el viejo piano alemán de la familia; me tenía sin cuidado que tanteara una crítica sobre determinada situación o trama por su estilo tan apasionado, me era indiferente que desaprobara un nombre común como José o Pedro, y que, a veces, me restregara la muerte del protagonista, quien merecía ¡vivir, vivir, vivir, vivir !
No es que fuera terco. Pero yo conocía a mi criatura. Ella era un bosque donde todos los animales (ciervos de ancas ligeras y vientres suaves, leopardos de ojos relampagueantes y aves de plumaje azul mezclado con el color de la sangre) convivían en cósmica armonía; su enorme cascarón resistía maldiciendo, pero resistía, los embates y las furias de las tormentas.
Mi criatura era una luz que se abría paso entre los gajos de los eucaliptos, los algarrobos y los abedules de su propio bos que para mostrar un camino, hecho con un polvillo como de oro y de azúcar, que tentaba a los hombres y a las mujeres que intentaban cruzar el río, para que desistieran de su propósito y se internaran en él, abrazando a los árboles.
Al llegar la noche se me presentaban en el gabinete. Una vez fue un hombre que deseaba viajar a un pueblo donde pensaba encontrar a la mujer que había amado, y llegó, y ella estaba vestida de triste desde los pies hasta los cabellos; sentada sobre un sillón de mimbre la dama observaba las formas humanas que tomaba el ciprés según como el viento lo cabalgara.
Entonces escribí: Se vieron y se dieron un beso.
En mis horas nocturnas se me rebelaban las profecías.
Y entre humo y humo de cigarrillo cobraban sentimientos mis personajes, y yo debía decidir, desde luego, qué harían: el encierro o la vagancia; la prisión o la libertad; y aún esos detalles : el viaje en barco o en tren.
O la simple caminata por las calles.
Perdí la manera de escribir cuentos. Y con la pérdida perdí mi vida.
Este es el relatorio que - necesariamente - debo hacer sobre la maldición que ha caído sobre mí para que mi familia comprenda la decisión que he tomado.
No puedo más.

Delfina Acosta- Asuncion –Paraguay

********************

A PRIMERA VISTA

No se si fue la noche
No se si fue el alcohol
No se si fue el humo
O el latido acelerado del corazón

No se si mi palabra te llega
Si mi sentimiento te abraza
Si mis deseos te alcanzan
Si mis ganas te gustan

No se si tu mirada habla
Si mi silencio grita
Si tus oídos escuchan
Si la madrugada te gusta

No se si tantas dudas son buenas
Si solo basta una certeza
Si una sonrisa paga la deuda
Si una caricia te encuentra

Pero lo que si sé es que
Tengo un beso con tu nombre
Un sueño en tu regazo
Y una verdad a medias

Un par de razones sin razón
Un puñado de ideas perdidas
Los restos de un viejo amor
Y la esperanza de un futuro mejor

Por eso te dejo este poema sin rima
Esta calma prestada
Esta añoranza por volverte a ver
Y esta plegaria a ningún dios

Pablo Maneglia- Lomas de Zamora- Buenos Aires. Argnetina

*******************

UMBRAL DE SALIDA

¿Será el compañerismo provocarte
y ser provocado?
¿Será el trenzarse en este encuentro de búsquedas?
¿Será el compañerismo entrar
y quedarse?
¿Será el proceder a justificar
las lágrimas que viste en la mujer dejada?
¿Será una sensación acompañante
propia de la búsqueda de salidas?
¿Será el compañerismo silenciarse
para la nostalgia?
¿Será rescatar esas cartas?
¿Será tanto ver en declive a la inmensidad?
¿Será el compañerismo el estar de paso
de las aves?

Rolando Revagliatti –Buenos Aires

**********************

EXTRAÑO

No encuentro el sonido de tus pasos al llegar
al templo de mis manos.
Porque tu amor se ha perdido,
porque tu amor me ha mentido.
La vida me dio quizá el reflejo de otro tiempo;
no hay que vivir del recuerdo.
A mí me ganó el exilio,
a mí me ganó el olvido.
Quise escribir la canción
que refleje lo que he sido;
ni el consuelo de las lágrimas,
no quedan ya más motivos.
Las veces que quedé fuera
de un amor, no quise hacerlo.
Y hoy la puerta se cerró
dejándome sin abrigo.
Adentro vive el dolor,
afuera muero de frío.

Gonzalo Salesky –Córdoba -Argentina

******************

NOCHE EN MI ALMA

Despuntando la luz del día
he visto a la muerte llorar,
trocarse de brava a eximia
al arrepiada me hallar
ante su supremacía.

La ví vestida de blanco
con su guadaña plateada,
afilada rutilando,
a ser hechura acertada
dejando el aire enlutado.

He visto que me miraba
en llanto compadecida,
cómo impotente rogaba
halos de albor de la vida,
a la luz que se apagaba
por el ido tiempo luirda.

Amada cual rosa ama
la lágrima derramada,
dándole relente y brama
a lozanía mustiada.

He visto a la muerte llorar,
recular ante mi mirada,
su albura en negra trocar,
temosa en adiada alborada
y a mi corazón enlutar.

Ana Arias Saavedra -Lugo - Galicia -España

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VILLA GESELL

Olor a sol
en la piel y carpas vacías,
la arena
me había extrañado y yo a ella,
me tranquiliza volver a su inalterable silencio salado.

Comienza el ritual, ya no es tan temprano
mi frente colorada lo denuncia,
veo cada vez menos perros, el primer bikini,
ahora son dos. Un balde rojo
y un nene blanco de bloqueador solar.

Me siento raro.
Soy el único que escribe en la playa.
¿Por qué perder el tiempo
en otra cosa que no sea azul?
Respiro el mar; alrededor
Villa Gesell
y sólo quedan hielos haciendo ruido en mi vaso.

Ricardo Costa Brizuela

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LA SOLEDAD

Mi eterna enemiga
Hoy te busco
Intentando en ti encontrar la calma
Qué Irónica verdad
O que irónica es la vida
Buscando lo que pensamos que nos dará la felicidad
Renunciamos porque no es

Sandra Gomez- Río Gallegos-Santa Cruz

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Otoño se va por su calle de pájaros
solitaria la brújula no marca destino.
Invierno llega con flores mustias
y su prado de cenizas.
escarbo para encontrar mi luz
alguna luz un poco de sol
palabras tibias para que la música
llegue.

Graciela Wencelbalt

**********************

o negaré
la invasión de miedo
al pensar que no podría verte

Agonizaba mi pena
en los rincones de mi alma
al no saber cuando vendrías

Me llevé tus suspiros
en un botecito de seda cristalina,
les di vuelo al anochecer
y nos recostamos juntos

Los sentí en mis manos
como delicada arpa
al entonar una melodía melancólica.

Con tus labios soñé,
y su dibujo, un corazón
lo tatué junto al mio

Soñé con tu cabello,
su suavidad
deslicé en mi piel

Pronto oí tu voz,
como melodía de una caracola
susurrándome al oido.
Como lluvia empapando mi piel.

No negaré que el verbo amor
llegó antes que mirarte.
Y no negaré que anduve, perdida
y caminé -rendida- hasta encontrarte.

Jéssica Arias Mingorance-Vilaseca -Tarragona - España

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POEMA 24

Ahora,
cuando la noche murmura en mis oídos su destino de sombras,
y los últimos grillos afinan sus violines,
escondidos entre las grietas malogradas de las viejas tapias,
la mirada se aquieta en el umbral del plazo,
buscando, desesperadamente, las amadas imágenes perdidas:
las mismas violetas de otras épocas ,
que aún destilan su incienso de monasterios conjurados,
guitarras agoreras, rompiendo el enorme reposo,
con la música de sus cuerdas temblorosas de lágrimas…
lluvias mañaneras, desnudas, como las hadas del estanque,
aquellas del viejo cuento que desgranaba la voz de mi madre
en las noches de invierno…
cuando era nuestra la llama
titilando ternura bajo las excitadas mejillas de la luna.

Era la época de la belleza pura, cuando el río se encendía
en los retoños de ceibos orilleros, y el asombro teñia las pupilas,
contemplando
las blancas escuadras de garzas vocingleras,
mientras la risa retumbaba en los terrones enrulados
de las mismas barrancas,
-sonajeros de gotas-
marcando lejanías
en la piel inaugurada del estío.
Así, como era entonces,
por esa misma fecha,
las islas renovarán su verde en cada primavera,
el cielo continuará azul y luminoso,
vibrando al son de las campanas,
toda la luz teñida de amapolas, anudando junquillos,
junto al clerical violeta de borrajas silvestres…

Ah!, cuando pienso cómo será mi pueblo en ese instante,
sin una lágrima que se acurruque en mi,
como un plumón soleado de un ave sin destino…
tal vez fantasma, polvo, verde gramilla, lombriz o caracol…
o la nada…la nada…la nada,
sin una inquieta pincelada del enjoyado astro,
ni el sordo golpeteo del agua sobre la piedra que ya olvidó la historia…

Sé
que nos estaré más,
que no habré de revivir en las palabras
en el inútil intento de pervivir, de ser memoria.

Sobre el encaje pétreo de la noche bruna
brillarán , como nunca, las estrellas,
pero seguirán mis preguntas sin respuestas,
los siglos nada dirán de mi,
y sabré que toda vanidad fue como espuma, como un soplo de viento,
que la inmortalidad no existe,
ni siquiera bebiendo las últimas gotas de ese postrer poema.

Lidia Ester lobaiza-Coronda –Santa Fe

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EL MAR DE LOS QUE FUERON

“El mar también elige
puertos donde morir.
Como los marineros.
El mar de los que fueron.”
Miguel Hernández

¡Qué paz me dan vuestras consejas,
olas que me laméis el oído!
Brindis de tierra y mar
en perpetua lujuria engendradora
Sois mi templo :
el mantra consumado,
la ira de Trafalgares con sus cañones rotos,
licuado Angelus de sirénidos arcángeles ,
salinas saetas lloradas al Cristo de Lepanto
y suspiros de los hijos de Sefarad
por su patria perdida en lontananza.
Nostálgicas voces de los que no volvieron,
herida perenne de arrancadas orillas .

Credo y miserere ,
ancestral reverencia
a Dios -padre,
a Dios-madre .
Mi oráculo perfecto:
mi soledad de caracola .

María Tereza Bravo Mañon

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VACÍO

Sé que es inútil que me queje;
que de nada servirá…
Que la desidia maldita
poco a poco destruirá
esta relación que un día
fue nube rosa y fue paz,
fue el más dulce de los besos
y la pasión al amar…
Pero de aquella armonía
sólo girones hoy hay…
Hemos sido dos cobardes
que no supieron luchar…
el vacío de mi alma
igual al tuyo será;
y cuando los hijos vuelen
la espalda hemos de dar
como dos desconocidos
que tuvieron sociedad.

M. Laura PROCIK

***********************

CUANDO EL AMOR NO SE VIVE, SE ESCRIBE

Arde mi cuerpo sediento de ti
Me dispongo con esmero
Acicalo mi piel dejándola suave
Mis manos tersas, las piernas de seda
Para enredarse en las tuyas
En envolventes meneos
Y te encuentro en mi cama
Y mi mirada te busca
Ansiando las caricias
Que espero con impaciencia
Estoy dispuesta a dártelo todo
También mi alma, no sólo mi cuerpo
Abandonándome a tu voluntad
Pero no encuentro tu mirada
La pasión te está consumiendo
Cabalgando con prisa y sin pausa
Comprendo cuando me miras
Que para ti no tengo alma
Que tus besos no son de fuego
Que tus caricias son ficticias
Que sólo buscas calmar tu sed
Se terminó el sublime acto
Y no me topé con tu amor
Cierro los ojos y lloro
Lloro por mí
Lloro por ti.

Miriam Jara
(Derechos Registrados)

************

Yo no pido que vuelvas
pero volvés
en esas lloviznas de cielos rotos
preñando mi garganta con gaviotas heladas
volves con esos latigazos
con todas las fogatas que ensucian mi costado.
Perversamente volvés
cruzando enero y los plenilunios
con el idioma de las osamentas
y mucha amnesia en tus cicatrices.
Cruelmente volvés
pisoteando el laberinto de mis sueños
o llamándome con el ruido de la sangre
Basta
te pido
quiero archivar esta urdimbre que me ahoga
y andar dentro de mí
buscando tu latido…

María Manetti –Olavarría –Buenos Aires

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FE DE ERRATAS

La poesía UMBRAL DE SALIDA del poeta Rolando Revagliatti editada en REVISTA 13 se ha vuelto a editar en este número por errores cometido en la edicion .

Revista nº 13 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

2010-08-03T18:59:00.000-07:00

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Obra de la artista plástica Rosarina NALO

..........

EL LLANTO DE LA TAPERA

Una profunda tristeza la fue envolviendo
cuando entornaron sus puertas diciendo adiós
y sólo la polvareda fueron dejando
aquellos que la llenaron con tanto amor.

Ella supo de su lucha, de su trabajo
ella conoció su dicha y su dolor
ella compartió sus vidas paso por paso
porque entre sus paredes los cobijó.

Tapera, murmuro el viento que fue pasando
tapera , gritó el silencio que la envolvió
tapera, dijo con tanta pena el campo
ya ves nos vamos quedando solos los dos.

El sol los últimos rayos fue desangrando
y los pájaros callaron su alegre voz
tan sólo en la penumbra fueron quedando
recuerdos de un tiempo lindo que se marchó.

En sus ventanas cerradas murió el ocaso
y nadie encendió las luces en su interior
y cuando la clara luna brilló en el patio
el llanto de la tapera la noche oyó.

José luis Alarcon-Justiniano posse-Cba
(Veterano de Malvinas)

****************

NUEVO HORIZONTE

Si pudiera enhebrar todos los ríos
e hilvanar todas las montañas,
formaría un collar de sueños
que seguramente tú dibujarías.

El agua lavó mis penas,
la tierra me sostuvo valiente
y el viento desclavó el dolor de mi almohada.
Hoy puedo elevar mi copa y brindar.

La noche ya no amordaza angustias
y la luna anidó en in barrilete,
me asomo al charco de mi historia
y veo un tren desgajando mis recuerdos.

Fuertes jinetes me invitan a pasear
montañas y valles serán nuevos peldaños,
escalar y escalar,
sembrar y cosechar,
soñar y soñar,

Mercedes Morlachetti –Monte Buey -Cba

******************

SI MI RISA TE INCOMODA.

Si mi risa te incomoda, perdóname. No es de ti que me rio, sólo me resultó gracioso el comentario y hace tanto que no me rio que estoy sorprendida de mi risa. Es como si otro estuviera en mi lugar.

¡ Pero es tan lindo reírse de vez en cuando al punto de llorar de risa! y mejor aún cuando lo haces de ti mismo que no logro sentir culpa, por eso te invito a acompañarme en este momento de ironía a la vida,

¿Quién sabe si mañana el llanto no se llevará nuestra alegría y tengamos que correr detrás de ella intentando que no nos abandone?

La risa, pienso, es la melodía más maravillosa que nos regala el alma, debemos aprovechar cada uno de sus compases y sus tiempos para cincelar nuestro rostro y nuestros gestos porque ella nos hace libres, felices, humanos y bellos.

Si después de todo sólo nos reímos de felicidad por estar juntos, por compartir, por ser un grupo de amigos que gozan de los mismos sueños.

No te incomodes por mi risa, préstame la tuya y unámoslas a la del mundo sentiremos entonces que un canto de amor se elevará hasta el cielo.

Marisabel Clausen –General Roca- Cordoba -Argentina

*********************

QUE NO TE SORPRENDA

No te sugiero que pienses en ella,
pues si lo haces no tiene sentido,
el porquè de tu existencia;pero..
¡Que ella no te sorprenda
a la vuelta de una esquina!
sin tener saldadas tus deudas
con la “Justicia Divina”.
Debes avanzar màs allà de tu propio destino,
sin importarte si hierbas o espinas,
alfombran tu camino; pero tened en cuenta
que cuando menos lo pienses;
sin capa ni espada te lleva a su guarida.
………………………………………………

En un arco lanceolado apareciò una silueta,
con tùnica traslùcida
y una coronilla de flores
ciñiendo sus cabellos.
¡Eras tù! En tu nuevo cuerpo
y con la belleza de siempre.
El que albergò el pecado quedò allà…
en el mundo del “alfa y omega”,
por defender tus principìos
con uñas y dientes;
pero..¡no me detendràn, vengarè tu muerte!
vomitaba odio mi boca
guiada por el hombre del tridente.
¡Calma que es una treta!
me apaciguabas tu àngel
con su voz celestial.
¡Tened paciencia!
me lo suplicabas Tù , desde aquella puerta.
Quise tocarte;
pero mis manos atravesaron tu cuerpo.
¡No tenìas materia! ¡Eras un espectro!

A pesar de todo me quedo tranquilo,
pues ella no te sorprendiò
y soportaste el martirio,
que borrò tus culpas
y te llevò hasta esa puerta.

Sergio Bravi –Cruz Alta –Cba

***************

“Toco su boca con un dedo. . .
Toco el borde de su boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera y me entregara su voz cálida y musical. . .
Y me basta con cerrar los ojos para oírla llegar hasta el fondo de mi alma. Y de nuevo hago nacer otra vez su voz en la boca que deseo, la boca que mi boca elige, y me va dibujando su voz, su voz de cristal y beso. . .”
-Cortázar-
¡La voz de un beso! . .

Soneto

Era la voz de un beso acurrucado
en el arco del cuello, junto al hombro,
era un suspiro tenue, y con asombro,
sonó como un gemido, abandonado.

Era una voz en presente, de un pasado
tirado en un rincón, como un escombro
más, fue como creer que si la nombro
borraría tal vez, un tiempo aciago.

Era sólo una voz, un sortilegio
que la magia del aire volvió arpegio,
convirtiéndolo en dulce melodía.

Era una voz, ¡Una voz! . . . sólo eso,
que llegó en puntillas, me dio un beso,
¡Y después se perdió en la lejanía! . .

Delsio Evar Gamboa -Laborde -Córdoba

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POEMA DE LOS TIEMPOS

El tiempo es viento que cruza el vallado
por aceradas vainas en vuelos rasantes,
tras las playas desoladas de vítreos eslabones,
donde los cristales noctámbulos se clavan en los días
del “vivir” o del morir...

Fetiches incoloros en medio del fragor sin lucha
ni cuchillos...

Guarecidas fuerzas emergen
y se hacen esqueléticas de tanto ser, sin ser.

Impávida luna que mira a los terráqueos todos,
con una sola cara,
testigo inmutable de aconteceres
de ayer, de hoy.

Requisitos del devenir en cruce de órbitas
porque sólo sabe ella, dar vueltas y girar...
mientras la tierra se ve hostigada por los hombres...
y por cataclismos...

Y el tiempo, la luna, el sol, los dioses y los credos
siguen, y perduran...
con terror del “más allá”.

Mientras el más acá es el hoy, y nunca más

Edda Ottonieri de Maggi –Marcos Juares –Cordoba -Argentina

*********************

“LA ESTACIÓN ES DE TODOS”

La Estación llora
La Estación vibra
La Estación se estremece

Ya salio el sol nuevamente…

La Estación es de todos

¿Cuántos años pasaron?
¿Cuántos trenes pasaron?
Sin que sea considerada

Al fin sirve para todos
Para esto fue creada

Ojala que no se olvide…

Gastón Nottebohm - Chilibroste -Córdoba

*****************

TENGO

Tengo sueños que me llevan lejos tuyo,
tengo fantasmas que tiran hacia atrás.
Tengo realidades que me aterran, y
pesadillas que no quiero recordar.

Tuve un destino antes de conocerte,
tuve un sendero que corté por la mitad.
Tengo mi sombra que sueña con perderse
y la señal, fugaz, de mi final.

Una tristeza gris que no me deja,
que advierte que la vida no es así.
Por culpa de mis dudas y tus miedos,
me siento obligado a desistir.

Gonzalo Salesky –Córdoba –Argentina

****************

ATARDECER POETA

Atardecer mi dicha te contempla
como gotas que caen, como lágrimas del día
mi alma abierta al sentimiento te nombra,
elevándose a ti, mi poesía.
Eres del cielo hacia a la tarde,
como el alba el lirio sumergida.
Porque tu siempre existes donde quieres
pero existes mejor cuando te sigo.
Cantaré a la luna a las estrellas al lucero,
que sin ti atardecer no existirían,
ni el vino ,uva fresca que madura bajo el dia
ni los versos el poeta cantaría
al amor la tristeza la alegría.
ATARDECER luz de sol donde se cumple el día.
Mi antorcha despejando la noche
liberara tu ausencia ,al poeta que lo inspira.
ATARDECER POETA.......ATARDECER POETA
es tú poesía.

Norma Ereza -Monte Buey- Córdoba

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EL RELOJ.
(soneto)

Aprisionando el tiempo sin cerrojos
ciñe mis horas con pendular maestría;
como cruel carcelero de los días
dispone mis momentos a su antojo.

Reemplaza al lento discurrir de arena
o al cristalino cauce en la clepsidra
su tic tac que mecánico designa:
sesenta veces sesenta, en dos docenas.

Su carillón despierta por las noches
los fantasmas dormidos, de tal suerte
que deambulan sin rumbo por la casa.

Y es el vaivén del áncora un reproche
que sigue martillando hasta la muerte;
en la incierta penumbra que me abraza.

Oscar Maurichau-Gral Pico-La Pampa.

***************

LA TRAVESÍA

El hombre detuvo al camello que montaba y con la mano a modo de visera, respirando lentamente para optimizar la visión, observó el cielo. A lo lejos, la reverberación solar con sus juegos caprichosos producía una variada serie de extraños efectos ópticos.
Al corroborar su presunción un escalofrío le recorrió la espina dorsal. -Carroñeros-murmuró.
El muchachito -primogénito del Jeque[1] Falehp Al-Bataar del Kel-Talgimuss[2]-, se arrastraba penosamente bajo los hirientes rayos del sol; su aspecto evidenciaba el cruel tormento sufrido y las múltiples marcas en la arena proclamaban lo absurdo e inútil de su esfuerzo; llevaba horas reptando en el mismo lugar. Disminuidas sus facultades, giraba y giraba, sin apreciar la protección -aunque escasa- que ofrecían algunos matorrales cercanos. No podía ver, y mucho menos, razonar.
Conocedor del desierto, calculó la distancia y el tiempo necesario para cubrirla. Exigiría un gran esfuerzo a la pobre bestia. Atravesar en ese horario aquellas arenas ardientes era una locura, un suicidio; pero la extrema gravedad del caso lo imponía.
Con un suave taloneo lanzó a su montura en veloz carrera y extrajo de la chilaba[3] el narguile[4]; fumar le ayudaría a calmar la ansiedad. -¡Ojalá llegue a tiempo!- musitó.
A pocos pasos, un lagarto alternaba entre la sombra de la raquítica vegetación y el sol, regulando la temperatura de su cuerpo. Al ser un animal de sangre fría, su sistema orgánico carecía de refrigeración; por lo tanto, transcurría las horas del día en aquel incesante trajín; de un suelo candente hasta ese precario refugio, ligeramente más fresco.
No advirtió la incesante actividad del pequeño saurio. Sin noción de tiempo o espacio, sólo su excelente estado físico y una poderosa fuerza interior lo mantenían vivo.
Nassif taloneó una vez más a "Tulipán"; el joven camélido jadeaba y tosía, denotábase su empeño por avanzar más rápido y también la imposibilidad de hacerlo; llevaba más de una hora galopando, superando pronunciadas dunas; aunque debió rodear las últimas, su energía disminuía paulatinamente.
Los graznidos de los buitres aumentando en intensidad provocaron en él una leve reacción, más mecánica e instintiva que racional. Pareció que el peligro alertara su mente obnubilada; intentó espantar a los pajarracos que sobrevolaban en círculos cada vez más bajos, prestos para el festín, no pudo hacerlo; los brazos se negaron a obedecer. Por último, tras ingentes esfuerzos logró apoyarse sobre un codo y levantar la cara; tenía los ojos cegados por la prolongada exposición al sol; el fin estaba próximo. Quiso gritar, le resultó imposible; notó la mandíbula apretada, la lengua había alcanzado proporciones alarmantes, hasta convertirse en una enorme masa de carne informe e insensible; creyó incluso que se la habían arrancado. Sumido en la brumosa semiinconsciencia, emitía palabras inconexas; por último, exhaló un gemido y quedó inmóvil con el rostro sobre la arena.
Se aproximaba al sitio donde divisara las aves de presa; faltaba un último esfuerzo.
-Vamos, Tulipán, ¡tú puedes hacerlo!- El fiel animal, como entendiendo y obediente al pedido de su dueño, aceleró el paso e inició la ascensión de un elevado montículo de arena; ya en la cima cayó de rodillas, exhausto. Nassif le acarició la cabeza pronunciando en su oreja palabras de aliento y lo ayudó a tenderse en el suelo. Dejó descansando a su acémila y reemprendió la marcha. A poco andar divisó un bulto inmóvil sobre la arena y algunos buitres atacándolo.
Como en un sueño, escuchó detonaciones; luego, la bruma retornó a su cerebro. Tuvo conciencia del mundo y de sí mismo mucho más tarde, casi anocheciendo; miró en derredor asombrado. La manta de pieles sobre la que estaba acostado cerca del agua y las alegres llamaradas de una fogata indicaban la presencia de seres humanos. El pequeño manantial bajo las palmeras le pareció una bendición. ¡Agua limpia y fresca! Se sintió bastante bien, aunque casi no veía. Sus dedos recorrieron la cadena de plata y acariciaron el medallón con la efigie de un camello y dos cimitarras en cruz en la base; distintivo de su rango dentro de la tribu. Lo sobresaltó un disparo cercano. Luego, en medio del más completo silencio, se durmió. Rememoró en sus sueños cómo era seducido con engaños, arrancado del seno familiar y abandonado a su suerte en medio del desierto. Despertó en la oscuridad, alguien llegaba cantando. El hombre se acercó sonriente.
-¡Estás despierto! ¿Cómo te sientes?
-Bien... muy bien. Te debo la vida...
-No tiene importancia. En todo caso, agradece a mi camello, él te salvó. Llegamos muy a tiempo, disparé sobre los buitres que tenías encima; por suerte no te hicieron daño.
-¿Qué lugar es este?
-El mejor. Estamos en el Oasis de los Venados, abrevan aquí; se espantaron al vernos pero volverán cuando tengan sed. ¡Mira!, cacé uno cuando huían; su carne es exquisita -dijo el árabe, aprestándose a desatar la presa, que se columpiaba, sujeta a la montura por una correa de cuero.
Mientras observaba a su salvador, metió la ampollada mano en el agua fresca y derramó un poco sobre las quemaduras de su rostro; sintió la caricia del líquido en la cara y sonriendo ante tanta felicidad, se dispuso a descansar... descansar... des... can...
Las facciones del joven causaban espanto. Una ojeada le sobró para hacerse un cuadro de situación; las cuencas vacías de los ojos eran mudo y elocuente testimonio del horroroso martirio sufrido. Convencido de que podía hacer muy poco por aquel infortunado, se inclinó sobre él sosteniendo la cantimplora; un sorbito le aliviaría en parte, vertió unas gotas en la cara del desdichado, lo vio sonreír y... Detuvo su accionar; quedó con la mano en alto; era inútil, no requería más cuidados. Ante ese paso sutil, inexorable e involuntario, el breve tránsito de la vida a la muerte; una inmensa mezcla de rabiosa impotencia y compasión dominaron su espíritu.
No era la primera vez que se encontraba cara a cara con la parca, y siempre que ocurría experimentaba lo mismo.
La dolorosa certeza de la pequeñez del hombre.
¡El Hombre! ¡El Hombre…!
Un diminuto grano de arena en el infinito desierto del cosmos.

[1]) Jeque: Título jerárquico: jefe, señor, etc. /Nota del Autor.
[2]) Kel-Talgimuss: “Pueblo del Velo”, grupo tribal y religioso árabe. /N. A.
[3]) Chilaba: Vestidura con capucha, preferentemente blanca o de colores claros, usada en el desierto. /N. A.
[4]) Narguile: Especie de boquilla para fumar; de caña, hueso, etc. /N. A.

Nemesio Martín Román, Arias - Córdoba

******************

Todo está enmadejado y atado-
con los mil hilos del amor.--

Leonor Buffo--

*
Muerden los espacios del silencio las palabras

y ella lo ignora.

El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta
y ella no sabe

Y su propio nombre, entre las lozas del templo
descubre

Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.

A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella
una tela de araña .

Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor-en la espadaña.

Fragmento de su libro:
“La casa del amor y de la muerte”
Leonor Muvecin -Córdoba

*******************

LIBRE PENSAMIENTO

Alcanza con mirar una tarde desde el balcón hacia la calle para darse cuenta la cantidad de mundos que conviven en un solo mundo. Miles de personas diferentes, extrañas entre sí, se encuentran y se desencuentran entre calle y calle.Qué fantástico sería todo si los pensamientos de esas y todas las personas tuvieran voz, si pudieran salir hacia afuera con independencia del control que sobre esos pensamientos se pudiera tener.No sería como hablar simplemente, porque podemos controlar qué decir y qué callar, pero ¿cuántas veces pudimos controlar qué pensar?.Los pensamientos se nos escapan, nos desafían, nos torturan y a veces también nos duelen. Pero son más sinceros que las palabras porque no se filtran, no pasan por el catalizador mental que nos dice: no tenés que decir esto.Pensar es un don divino y hablar es simplemente una distorsión humana.Y alcanzaría con mirar una tarde desde el balcón hacia la calle y sentir la revolución, miles de almas sacando todo afuera con una involuntaria pero gratificante honestidad: el almacenero de la esquina sería públicamente el tonto de la cuadra, la mujer de anteojos de sol sería perfectamente conocida como la Sra. que desea al marido de la otra, la otra lo sabría y entonces la Sra. de los anteojos de sol sería la descocada del barrio.Pensar, sería la locación y no la foto, sería la persona y no el reflejo en el espejo. Sería más desgarrador, pero menos mentiroso. Entonces ¿pienso lo que digo?...No, mejor digo lo que pienso.

Marina Soledad Grasso- Leones –Cba

**************

TÚ Y YO

Esperando la noche del tiempo
aqui estamos..¡tù y yo!
Dos estrellas que viajan errantes
en la bòveda azul.
Dos estrellas fugaces que mueren
en la eterna quietud,
como muerta se quedò mi vida
tras el ùltimo adios.
Solo un eco en la noche perdida
nuestra pàlida y trèmula voz.
Un recuerdo dormido en el tiempo
eso somos...¡tù y yo!
Dos fantasmas que vagan muy lejos
tras de su juventud.
Como vagan los ùltimos sueños
que soñamos ¡yo y tù
En la noche estrellada te llamo
sin saber el porquè.
Quizas antes nque vuelva a llamarte
yo me vaya talvez....
¿O algun dìa vendràs a buscarme
para nunca volver?
Me parece que escucho a lo lejos
un pequeño y perdido rumor
de una noche muy quieta...alla lejos...
cuando juntos tù y yo
contemplamos la noche en silencio

y despiertos tuvimos ese sueño
que soñamos los dos.
HOY...
ha llegado la noche del tiempo
y una vaga quietud
que palpita en el soplo del viento.
Eso somos yo y tù.

Nelly Senillani -Catriel-Rio Negro

*************

EMERGIENDO

Desde la absurda
monotonía del gris, giraba la paleta de colores.
Incansable buceadora
de mares profundos
encontré al azul,
emergiendo majestuoso
con inagotable fuerza creadora.

Alicia María Gilli -Cruz Alta - Córdoba

*********** ***

MI AMIGO

Paseábamos por los jardines en un día perfecto. El cielo era azul. Los caminos estaban llenos de hojas caídas y arremolinadas por suaves vientos de otoño. Los árboles amarilleaban y pintaban de marrón, sus ramas poco a poco iban se desnudando de un follaje que había cumplido su labor como una piel muerta que ya no necesitan, preparándose así a la llegada de los grandes fríos
Hablábamos de todo y de nada, de tiempos perdidos pasando las horas, parloteando de cosas banales, antiguos amigos, viejos amores, mucho de nietos y de política. Llegado a este punto sus facciones cambiaron, se endurecieron, se fueron llenando de desencanto. Tanto él como muchos otros, habíamos quedado desencantados de la oposición, dada la trayectoria seguida desde que llegaron al poder hasta los momentos actuales, en los cuales parecían ir sin rumbo ,pensando más en desacreditar, vengar, y tomar cotas de poder, que en el país y su proyección futura.
.- ¿Es que toman a la gente por idiota? -Decía él- ¿Es que el discurso que yo he escuchado es diferente al que ellos han oído?- ¿Es que no quieren escuchar antes de criticar? Aplican la técnica de difama que algo queda y si pueden convencer a algunos viscerales seguidores incultos, pues eso que tienen ganado.
Y volvió a recordar la historia de cómo, los hoy en la oposición, quitaron de sus puestos directivos a muchas personas, en la compañía donde trabajó por más de treinta años, para poner a gentes afines a sus ideas y que no tenían más idea del trabajo a realizar que enseñar el carné del partido
Después de criticar a los políticos, exagerando unas actitudes, discutiendo otras, pero en un consenso tácito proveniente de la experiencia vivida por ambos en nuestros diferentes dominios, nos sentamos en un banco. Estábamos cansados de pasear .Aun era temprano para volver a casa, así que la conversación cambió de derroteros hacia los nietos, colegios, mujeres... punto en el cual la discusión fue más compleja
.- Estamos de acuerdo en que las mujeres, muchas veces son incomprensibles, decía él tomando siempre la dirección de la conversación
.- Los problemas actuales que sufre la sociedad, -Añadía- Se resumen en que todo va mal en la pareja desde que la mujer paga su propia Seguridad Social.
.- Es un resumen muy esquematizado.- Le decía yo-
.- Quiero decir –Seguía hablando sin inmutarse- que antes había unos arquetipos establecidos, cada cual sabia el papel a desempeñar y más o menos se cumplía. Ahora no, ahora los papeles están confundidos o cambiados, la mujer lucha en el terreno del hombre desesperadamente por tener su cota de reconocimiento y el hombre continúa considerando a la mujer como una excelente secretaria, nada más, con lo cual, la lucha y las cuchilladas entre géneros comienzan en las empresas. En la casa, al trabajar ambos, se transportan los problemas y cualquier cosa es suficiente para que salte la chispa. El tema es difícil, complicado, imposible de generalizar, pero está cambiando la sociedad.
Presiento que quiere llevar la conversación hacia un tema más personal. Algo le ha sucedido en casa y busca una justificación
.- ¿Y tu mujer? ¿Qué piensa?
.- Ese es el problema.-Se queja- Ella no hace nada en la casa, está apática. Mira- dice- “ Hay personas que se quejan y no hacen nada y hay otras que son motoras, que son las que se arriesgan a hacer algo, y estos, son los mas criticados, porque a los que no hacen nada, nadie los puede criticar, eso si, viven de lo que hacemos los otros”.
.- ¿Pero le has preguntado alguna vez si le parecía bien lo que ibas a hacer?
.- No ¿Para que? ¡Si no dice nada!
Intento moderarle, hacerle comprender que el matrimonio es cosa de dos, y que si no es así, tendrá siempre problemas,
.- ¡Menudo consejero me he buscado!
,- Solo te pido que no piense que tienes toda la razón, que pongas en duda tus pensamientos.
Sé que me escucha, que tengo razón en lo que le digo, pero sé también que nunca podrá cambiar, hay que aceptarle como es, una persona maravillosa, curiosa del mundo que le rodea, que vale mucho y que el sistema ha apartado del aparato productivo por considerarlo mayor. Ve lo que estoy viviendo, le atrae mi situación por lo incierta que es en estos momentos, siente curiosidad por ver cómo se desarrolla mi vida y porque hay momentos, en los que se identifica conmigo
Estos son mis paseos, mis charlas, mi mejor amigo, el que me ha buscado nada mas saber que estaba en la ciudad y con el que todos los días paseo hablando de la vida, de la infancia de los antiguos trabajos, de las familias, los hijos, las mujeres. Yo no hablo mucho, pero escucho, cuando tiene razón asiento con la cabeza, cundo no, se lo digo, no me importa criticarle, él acepta, es más creo que lo busca. De todos los amigos, somos los únicos que no tenemos pudor de hablar, de airear nuestra alma. Yo también hablo de mí, de las sensaciones que siento, pero hay cosas que no he contado, él sabe esperar, no tiene prisa, sabe que el tiempo llegará, y en ese momento continuará a mi lado.

Rafael Serrano

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ILUSIÓN

Con mi alma parada
Con la mirada pasada
Con el canto del ave
Con la tristeza empotrada

Con las cenizas sinceras
Con los silencios prestados
Con los ruidos que aturden
De un murmullo lejano

Mi pasado me busca
Mi presente se escapa
Mi futuro me espera
Con una mueca marcada

Adonde quedó nuestro amor
Adonde se fugaron los besos
A quien hago cargo del corazón
Y dónde dejo mis huesos

Te encuentro en mi memoria
O de ratos en la persona que me acompaña
Te comparo sin los años
Y me doy cuenta del desengaño

Y aunque tu cara se desfigure en mi memoria
Y tu voz ya no retumbe en mis oídos
Y el olvido intente olvidarte
Mi corazón se sigue negando a resignase

Porque un día no muy lejano
En una mañana cualquiera
En una hora sin horario
En un instante perpetuo del calendario

Algún recuerdo me traerá de vuelta
Alguna mirada te recordará la mía
Alguna caricia traída por el viento
Dirá por fin que sigues siendo mía

Pablo Maneglia-Lomas de Zamora- Buenos Aires

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ESTA ES MI TIERRA

Hay un duende musiquero
hecho grito en las bailantas,
con un silbo entre los labios
y una botella de caña.
Un gemir chamamesero
con bandoneón y guitarra,
y una suave cadencia
hecha música en el alma.
Es un sentir provinciano
que a esta tierra le canta,
con un acento norteño
y sabor a torta asada.
Ese sentir provinciano
se hace áspero en las gargantas
con retozar de cordionas
y vino tinto en las jarras.
Nace de la tierra misma,
porque es la tierra que canta
y para ahogar soledades
empina el codo y se mama.
El vino alegra las noches,
se hace grito y se desangra
en notas de un chamamé,
por esa tierra que ama.
Anda de ronda la noche
culebreando en las picadas
y panza arriba la luna,
por sobre el monte descansa.
Hay un guiso carrero
humeante aromas de salsa
y rezonga despacito,
la negra sobre las brasas.
¡Esta es mi tierra amigo!!!
seguro que va a encontrarla,
si busca por Santa Fe
y va hacia el norte, la halla,
entre azúcar y algodón
por los montes, las cañadas
en el trigo, en el maíz
también en flores de alfalfa;
o andando por el camino
el domingo en un boliche
con bandoneón y guitarras,
allá para Santa Rosa
en el grito de un paisano
que se viene a la bailanta,
con un sentir provinciano
v una botella de caña.

Jorge Senorqui-San Lorenzo –Santa fe

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EL ÁRBOL Y EL TANGO

a la Radio F.M. Tango, Rosario

Un tango a lo lejos golpea el tambor del éter
deshechos los acordes contra el ramaje
se mezclan con el viento y se rehacen
en nueva orquestación y magna fuga
no cambia el tono y en menor la arquitectura
de las nubes adhieren humedad al lamentado
triunfo de las tristezas lejanas, una: anima
del aire, otra: revolución del fango.
Y la amalgama sigue arrostrada hacia el cielo
en sinfonía de versos. Al dos por cuatro hierve
las cuerdas y los vientos
esta celebración única de la tristeza arrabalera
y en alarido .bandoñonea. un verbo cultivado
por dos arañas en contrapunto
bajo agudos sortilegios imitando el golpe
de la hoja contra otra hoja; el árbol solitario
se alegra con la infinitud melódica
del poema sanador de este violín sin manos
contrabajeando al corazón que zumba
arterial contra el oído su digital premura
de azabache y roble altivo
¿Quién dijo que los árboles no sueñan?,
¿que no tienen espíritu?
Si este tango emocionado se arrodilla
a orarle en la raíz alzando
su cabeza gris hasta la alta copa
de verde cáliz en cada primavera
de azul celeste y blanco cielo
para cantar desde la entraña de un fuelle.

Favio Andrés Ceballos – Granadero Baigorria –Santa Fe

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HUMUS III

C'inginocchiamo a sciacquare il pavimento

posato appena con regola d'arte e sentimento

ed il cappello in carta sulla testa che ambiva

e definiva il ruolo e la sostanza.

L'andata ed il ritorno da pendolare in nave

Firenze c'è comune e l'Argentina ancora ci separa

quanto la bicicletta che usasti per chiedere la mano

fermato dai nazisti per una via scampasti

L'ultima tua macchina bianca da carrozza

è stata la mia prima alcova diligenza

e le tue mani articolate in nodi

mi fecero da esempio minerale

Abbiamo giocato a carte nei natali al caminetto

guardato distanti una poltrona novanta minuti

di immagini e palloni e macchine da corsa

-finchè non ti svegliavi a chiedere chi vince.--

La discrezione è un dono di natura così

come stanchezza si misura dal lavoro

costanza e sacrificio dileguano dal Corpo

con un bicchiere bianco da taverna e il sonno.

Insieme al tuo sorriso e alle domande poche

ma tenere che le ricordo tutte

vivemmo l'apprensione di un terremoto forte

una partita a bocce senza rimpianti per i punti persi.

Tutù, coincide coi miei libri, nel novantotto

pagò senza farsi accorgere tutto il rinfresco dei presenti

per sogni tramontati a Colmurano

e proprio nella notte della Rancia come staffetta te ne andasti.

So che la musica la conoscevi bene quanto la vita e le radici

e non facevi cenno di presenza se non quando guidavi

guardando in lontananza e l'unica che interveniva sulla velocità

era in vecchiaia la donna al fianco che avevi poi sposata.

Alessandro Seri- Citta di Macerata-Italia

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ADIOS POETA

Tú, bella ave del Caúcaso-

Tomaste tu vuelo,-Dejando solo tus frases-

En nuestras almas…--

A ti poeta, quiero dedicar mis humildes versos,-

Expresión de la gran tristeza-

Que la muerte, en sus horas, vuelve amarga;-

A ti poeta, que cantabas la alegría…--

A ti el niño jamás aliviado-

De las miserias del tiempo que algunos quisieron así,-

Quiero gritar mis deseos-

De un mundo donde la magia de la paz sea absoluta.--

Hiciste cantar la pluma poética de Aragón-

Componiendo melodías eternas,-

Jugando los ruiseñores del espíritu, en el valle-

De tus montañas queridas, bajo las sombrillas.--

Tenías en el corazón la fidelidad y el perdón,-

sos sentimientos que te hacían querer a la gente,-

Bajo todos los cielos, todos los horizontes,-

Gritando la injusticia a la gente demasiada biempensante--

Humanista en tu alma, combatiste las águilas furiosas-

Para una vida de amor sin servidumbre,-

Solamente con palabras justas, sin ira en los ojos;-

Desterrando la guerra bajo todas las latitudes.--

Te gustaba la vida y la cantabas sin tregua,-

Hablando de amor y de amistad entre los humanos.-

Dijiste en voz alta y sin embriaguez-

Lo que muchos callaban, por medio al mañana…--

Tu amor de la poesía dibujo mariposas-

Sobre flores de tu montaña cevenola,-

Donde la naturaleza guarda sus secretos en torbellinos-

Del pasado donde el tiempo juega con Eolo…--

A ti poeta despertando las conciencias,-

Quiero contar las lecciones que nos brindaste-

Por tus mensajes poéticos, con la benevolencia-

De tu corazón trovador donde la vida fue una fiesta.--

A ti poeta que cantabas tu amor a Francia,-

Quiero confiarte mis dulces ilusiones-

Invitándote en mi sueño inconsciente de infancia-

Donde el hombre nunca tiene razón…--

Adiós poeta, tu obra quedará-

En nuestras mentes donde razona tu dulce voz.-

Tu viaje sobre la Osa Mayor embellecerá-

Nuestros cuadernos de poesías, con tu oro ardoisiense.--

Françoise Marie BERNARDEl (Homenaje a Jean FERRAT, poeta y cantante francés)

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AU REVOIR POETET

oi, bel oiseau du Caucase-

Tu as pris ton envol,-

Ne laissant que tes phrases-
Dans nos esprits en bémol…--

A toi poète, je veux dédier mes humbles vers,-

Te disant ma grande tristesse-

Que la mort, en ces heures, rend amère ;-

A toi poète, qui chantas l'allégresse…--

A toi l'enfant jamais guéri-

Des misères du temps que certains ont voulues,-

Je veux donner mon envie-

D'un monde où la magie de la paix est absolue.--

Tu fis chanter la plume poétique d'Aragon-

Lui composant des mélodies éternelles,-

Jouant les rossignols de l'esprit, dans le vallon-

De ta montagne chérie, sous les ombrelles.--

Tu avais dans le cœur la fidélité et le pardon,-

Ces sentiments qui te faisaient aimer les gens-

Sous tous les cieux, tous les horizons,-

Criant l'injustice aux gens trop bien-pensants.--

Humaniste dans l'âme, tu combattis les aigles furieux-

Pour une vie d'amour sans servitude,-

Seulement avec des mots justes, sans ire au fond des yeux ;-

Bannissant la guerre sous toutes les latitudes.--

Tu aimais la vie et la fredonnais sans cesse,-

Parlant d'amour et d'amitié entre les humains.-

Tu disais tout haut et sans vírese-

Ce que beaucoup taisait, par peur du lendemain…--

Ton amour de la poésie a dessiné des papillons-

Sur les fleurs de ta montagne cévenole,-

Où la nature garde ses secrets dans les tourbillons-

Du passé où le temps joue avec Eole…--

A toi poète éveillant les consciences,-

Je veux dire les leçons que tu nous a ofertes-

Par tes messages poétiques, dans la bienveillance-

De ton cœur troubadour où la vie fut une fête.--

A toi poète qui chanta ton amour à la France,-

Je veux confier mes douces illusions-

T'invitant dans mon rêve inconscient d'enfance-

Où l'homme n'a pas toujours raison…--

Au-revoir poète, ton œuvre restera-

Dans nos mémoires où raisonne ta douce voix.-

Ton voyage sur la grande ourse embellira-

Nos cahiers de poésies, de ton or ardéchois.--

Françoise Marie BERNARDLe (Hommage à Jean Ferrat)

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LAS MUSAS

¡ ¡Hay que ver ,Doña Mnemosine!

¡Qué gloria de hijas tiene usted-y qué envidia me da!

¡Qué elocuente es Caliope,

la mayor, en el Parlamento !

No menos que la historiadora

Clío que ahora es también

periodista de investigación.

Nos enamora Erato con

la dulce lírica de sus versosy Urania, la astrofísica

de la Nasa, nos sorprende.

De Euterpe tenemos dedicados -

todos sus discos y no nos perdemos-

ningún concierto de Polimnia,

la Directora de Orquesta.

¡Cómo nos reímos con las

comedias de Talía en la t.v.-

¡Cómo lloramos, a moco tendido,

con los trágicos culebrones de Melpómene !

Y Terpsícore, la pequeña,

¡Qué encanto de criatura!

Se me cae la baba viéndola bailar

con su tu-tú y sus zapatillas de ballet

En cambio mi hija

sólo quiere ser futbolista .

Ya ve como son las cosas

y lo mal repartido que está el mundo:

¡Unas tanto y otras tan poco! .

María Teresa Bravo Bañón

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PIEL

Miras tu piel,
miras la piel no igual a la tuya,
pero la sangre
la sangre tiene el mismo color,
corre y riega el cuerpo del mismo modo.
¿Acaso no lloras y ríes igual?
¿ No respiras el mismo aire
y en un vientre te acunaste nueve meses
igual a las pieles de otro color ?

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MI CANTO

Yo le canto a la vida
al esfuerzo y al trabajo.
Cantando desde mi suelo
venciendo a la soberbia,
derrotando al haragán,
que olvidó aquel mandato :
del sudor de tu frente
el pan ganarás.
Me apeno de los quejosos,
que protestan sin cansarse,
y de los que gustan aparentar
realidades que no son suyas.
Canto también para destruir
la falsedad , disfrazada de verdad.
De los que escriben adulando
y hacen culto a la riqueza
que lejos de lo espiritual está.
Yo canto alabando a la humildad
al amor y la sinceridad.
Me río de los que se aferran
al dinero que acumulan
creyéndose inmortal.
Yo canto al aire y al sol
porque son la libertad,
que no la sienten, los egoístas
que encerrados en sí están .

Stella Maris Taboro

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COBARDE

Y sólo voy en la vida
al compás de tu silencio,
amparada sin excusas
y bailando en tu embeleso.

Porque te amo y nadie duda
de este amor que irradia fuego,
y me lleva en su camino
cabalgando por destellos.

Y ahí estás, todo ternura,
esperando para amarme,
pues te amo en el silencio,
y te quiero ante la duda.

Porque dudo…¿lo sabés?
de que yo sea todo en tu vida.
Mas prefiero no saber
a deber curar mi herida.

Zaidena – Elortondo –Santa Fe

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LA CASA

Llueve sobre la casa de mis recuerdos.
Llovió durante todo el día y la noche.
Paredes blancas,
techos altos,
baldosas rojas cubren
el perímetro cuadrado de la casa.
Habitaciones continúas con puertas laterales,
sin una ventana por donde mirar,
por donde dejarse mirar,
mientras la luz de los días se filtra
por debajo de la puerta que da al oeste.
Casa que no duerme
y rescata los recuerdos en blanco y negro,
como un negativo.
Ahora el fantasma que habita
es el silencio
y golondrinas que trasmigran
con la primavera cada año.
Huellas que han quedado ancladas
en un camino borrado por el tiempo,
huellas que emergen con solo nombrarlas
y se parecen a mis pasos,
me marcan el camino de regreso.
Como una hilada de sueños
mi infancia fue transcurriendo en este lugar
demoradamente,
intentando alcanzar palomas
y mariposas technicolor,
tan asombrosas, ágiles y diminutas
para la mente de una niña
que se maravillaba por verlas volar.
¿Qué habrá sido de ellas cuando llegaba el invierno?
¿Qué casa minuciosa las habrá cobijado
para salvar sus alas del frío?
No volvieron;
tal vez llegaron hasta mí
convertidas en otras cosas.
Tuve la extraña sensación
de abrazar los recuerdos todos juntos.
Fue como una siesta de domingo
de un día de invierno.
Llueve sobre mi memoria,
sobre la soledad
de los cuartos vacíos de la casa.

Melisa Belén Ferraris -Matilde - Santa Fe

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ANOCHECER EN EL CAMPO:

Atardece, el sol duerme sobre el campo.
Verde nuevo de los sauces y los trigos.
El rugido amortiguado de los autos
que en la ruta ya regresan a su nido.
Ya los pájaros trinan coros melodiosos
con que acunan dulcemente al pichoncito.
El lucero que saluda desde el cielo
Y por fondo, manto negro renegrido.
Mansamente se adormece el paisaje,
la tibieza del hogar está llamando.
La familia que regresa del trabajo,
Junto al fuego, con candor está mateando.

M. Laura PROCIK

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MEDITANDO

Sólo sé que estoy viva, que hoy, no se me ha negado ver el sol, que los miedos subsisten, pero la vida es más fuerte....
Ni siquiera entiendo esta necesidad de expresión,esta admiración por asistir diariamente a la explosión de vidas humanas, animales, vegetales...

¿Qué es lo que garantiza la subsistencia e incluso nuevas formas de innegables existencias que reptan escondidas, como garantías de su especie?
La tierra no necesita más que unas gotas de humedad, un hálito de oxígeno, una esperanzada mirada humana, para regalar una mañana, inesperadamente, un entreabierto carozo cuidando, acunando... esa ínfima y temblorosa hojuela rosada
que busca el sol, en su destino de plenitud...

Nuestros pensamientos humanos, que atesoran recuerdos, circunstancias, conclusiones, nuestro cansado pero invencible deseo de vivir ignora, o trata de olvidar, que es sólo el renunciamiento de un latido lo que determina el fin....
¿ o un nuevo comienzo ?

Elsa Solís Molina

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Tu frase final, poeta, puede sintetizarse en que depende desde el otero en que columpies tu forma de entender la vida. Para aquellos que suponemos que la vida ha sido una consecuencia de causales casuales y que lógicamente o ilógicamente fenecerá algún día todo atisbo de pálpito de cualesquier signo, es de indudable prisma encogerse de hombros para decir simplemente, que lo que es el hoy ya no lo será mañana. Y por lo tanto, lo que han dicho otros eruditos :que a la vida, simplemente, hay que vivirla. Desde el curul solidario y solitario en que suelo columpiar mis pensamientos, asiéndome al asa mitral de esa premisa, os podría decir, en este momento y en este día, que vivir el minuto es lo importante, tender la mano solidaria es lo indispensable y no pensar mucho mas allá de lo que el limitado mundo de una vida puede ofrecerte ante los ojos crédulos o incrédulos de la humana criatura. Que el hombre dicho por ente es una bestezuela belicosa, se ha ido demostrando a través de los milenios en los que conformamos el rizo que asila la razón. Por eso existen y han existido y sin duda existirán en el futuro, las guerras de dominio, las guerras santas y las guerras de ambiciones ya sean de poder o de riquezas. Igual a todas las especies que pueblan este pequeño mundo que habitamos, tan minúsculo, que en la cabeza de un alfiler cabrían millones y millones del orgulloso globo azul. Para darte una idea del lugar insignificante que habitamos en el cosmos que conocemos. Porque inclusive, como ya lo he sostenido, podria darse el caso que en otros tiempos y otros espacios pudieron promoverse las igniciones, supuestas desde luego, que dan origen a las materias.... He dicho y lo sigo sosteniendo que el hombre, reitero dicho por ente, escapará de su mundo por siempre sin haber develado el misterio del origen del universo, de la primer chispa..... El principio del principio. Al que no arribaremos nunca, en mi concepto, por que todo principio deviene de un fin y llegar al principio de todos los principios, supone una ecuación que se encierra en un círculo sin fin y sin principio. Pero hubo un principio. Si te encierras en el ámbito teológico, tienes todo resuelto. Pero si escarbas en el universo, de lo que estoy permanentemente al tanto, te darás cuenta fácilmente que la construcción de la primer materia tiene un signo de interrogación. Al que podrá llegarse.....pero eso principio ¿de donde provino? Es mucho mas fácil y así lo ha sido, investigar como se produjo la vida, ya lo sabemos y hasta se puede construir vida con los materiales que disponemos, entre los cuales el agua es el principal sustento. Las religiones no aclaran, porque arrancan en principios fácilmente desechables. Sirven acaso como sustento para aferrarse a un algo, para convivir en cierta forma con un cierto conformismo acerca del Ser y del No Ser. Todos los seres que habitan el planeta, se alimentan de los mas débiles... Es un punto para meditar, poeta. Mi beso Leiro

Rodolfo Leiro-

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CI SEI DIO

Ci sei Dio
nel calore
del sole
splendente
nella freschezza
dell’acqua
di sorgente
nell’universo intero
e le sue stelle
nel loro sfolgorio.

Ti vedo Dio
nell’azzurro
limpido
del cielo
nel rosso
del tramonto
quando è sera
nel bruno
del suo sguardo
che si perde
dentro lo sguardo mio.

Ti sento Dio
nell’ululare
magico
del vento
nella musica
dolce
e nel pianto
nella sua voce
quando
un nome chiama
e rispondo io.

Silvana Costa -Italia

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LA CALLE

remenbranzas de caricias de

bien de familia, el niño

repliega su ausencia entre

olvido e indiferencia

el frio se encarna hasta los

huesos

y el calor descifra adulterio

de sombra

no se disipan sus esperanzas

es niño....vive el momento.
La calle le surte contenidos

de tiempo en tiempo, el hombre

le espera alla lejos, y

con sobrepeso de espaldas

escaldadas,

de ignorancias pesadas

y de amores oxidados.

El niño de vez en cuando tiende

sus manos

las grietas sociales

a veces.... responden

no cubren sus males, la lismonea

con una burda moneda,

o un pedazo de pan calentito

que pronte se esfuma

no le habilita la simiente que

urge en su niñez desvalida...

no la comprende-estan disociados de ella.

la calle lo contiene

la calle vacia y completa de

gente indolente

sus manos siempre se extienden

la moneda esta...a veces

lo que no esta es el corazon de

madre que calme la soledad

en su regazo a ese hijo

por siempre.

Myriam T. Mena-Fray Luis Beltran - Sta. Fe- Argentina

........................

Nos perdimos los dos
o distanciamos simplemente?

Te tengo tan cerca
tan intacto…
Tanto beso tuyo entre mis besos!!

Aún con la impiedad de tu partida
con Sabina entre medio, de éste lado y más allá de las palabras
chorreando mentiras solamente…
yo veía tu pelo de horizonte nevado
y fingía ser luciérnaga
apurando mi luz para copular en tus manos.

Con la pisada frágil de un albatros
borroneando recuerdos
desperdiciando pulso y tinta
por un amor del revés
que quiso ser y no fue
Vivo.

María Manetti

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“UMBRAL DE SALIDA”

¿Será el compañerismo provocarte
y ser provocado?
¿Será el trenzarse en este encuentro de búsquedas?
¿Será el compañerismo entrar
y quedarse?
¿Será el proceder a justificar
las lágrimas que viste en la mujer dejada?
¿Será una sensación acompañante
propia de la búsqueda de salidas?
¿Será el compañerismo silenciarse
para la nostalgia?
¿Será rescatar esas cartas?
¿Será tanto ver en declive a la inmensidad?
¿Será el compañerismo el estar de paso
de las aves?
de “Leo y escribo”

Rolando Revvagliatti –Buenos Aires

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ESFERAS

Y...
esta sed de deseos
que alarga mis caminos.
Y esta sed
de caminos
que alarga mis deseos,
deseos que se escapan
como una roja garza,
caminos que se enredan
entre
mis pensamientos.

Deseos
que atormentan
mis TODONADA amargos,
caminos disfrazados,
deseos enlutados
que infiltran sus tentáculos
en las noches soleadas.
Desvelos
desvelados que escarmenan
mis ansias
en glaucas soledades
allá
donde la esfera es más azul
y L -A -R -G- A.

Marietta Cuesta Rodríguez-Cuenca-Ecuador

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POEMA A UN AMOR

Mi dulce recuerdo perdido -

La lluvia ya no moja mi alma-

Y mis manos ya no sienten las tuyas-

Desapareces de nuevo jugando con la neblina --

Te pierdo mi dulce verdugo-

Bajo la sombra de tu voz permanecí oculta-

Sintiendo tu aliento recorrer mi sangre-

Esperando siempre tu llamado--

Manos sumisas que alguna vez me salvaron-

Hoy me sueltan al vacio sin compasión-

Arráncame el pecho así ya no existirás -

Cubre mis ojos con el velo de la mentira-

Mi recuerdo enceguecido-

De todos modos seguiré amándote --

Jenny Nova –Bogotá -Colombia

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CORAJE

Piedras, en camino bordado
Con encajes de pesares.
A Sus costados, hilachas de sueños destejidos
Y, una realidad floreciente.
¡No me resigno!
Con andar furtivo, deambulo
Trepando laderas de gloriosas horas.
Desde la cima, me arrojo
Al vacío de tus brazos;
Estrellándome,
Contra la maraña de tus labios engañosos…

Adela Margarita Salas - San Justo - Buenos Aires

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Como un pacto de amor secreto
nos amamos en silencio
en el eco de nuestro latir.
En sueños. Juntos. Nos quisimos

Como un pacto silenciado
noa amamos tú y yo,
donde cada mirada
parecía ser un tierno beso
y un susurro -casi insonoro-
insinuaba un "te quiero" a voces

Sentí tu amor tan cercano
que sentí temor de perderme
en su cálida brisa.
Tú sentiste mi amor en tus manos

Nuestro pacto secreto
dio a la luz un beso
y firmamos nuestras almas
prometiendo amor eterno.

Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca(Tarragona) España

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TIEMPO DEL TIEMPO

Suenan Las horas silentes
en la esencia del silencio.
No hay tedio ni misterio,
hay soledades ingentes
con arre pio por medio

Repica la campana del alma
de llantina contenido.
Por las mejillas lozanas
y por los ojos la vida
lenta se va, desolada.

En medio de lóbrego oscuro
rutila lucero en contento
alegro almo en bondad, beldad,
del canto dulce aposento
en viento a la verdadera amistad
que asida de la mano va
por tierno sueño dormido
anhelando no ser nada…
Sí tiempo con él vivido
con la aurora por almohada.

Ana Arias Saavedra

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RAZONES INFINITAS

Y de pronto llegó la noche

trayendo en sus misterios

oscuridad y silencio

sonidos dispersos en un valle de sombras

encuentros y desencuentros

encendidos de olvidos...estrellas fugaces

sembradoras desueños

en el telón brumoso de la existencia

hay amantes dormidos

en furtivos encuentros

precedidos de extraños rituales

¿de qué ancestros tribales

surgieron esos ritos?

la luna en su atalaya

surge ala media noche

difumina las sombras

con hilachas de nubes

que corren velozmente

persiguiendo la niebla

que surge del letargo en la piel del verano

luz y sombra en las noches

alud y red de amores

infinitamente íntima...

..infinitamente sola...

infinitamente embriagadora.

Angela Grossi-Chañar Ladeado -prov. Santa fe

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EL GALLO

El gallo, de carúnculas muy rojas y espolones curtidos, se largó a cantar a las cuatro y media de la madrugada. Negras hormigas laboriosas cargaban sobre sus lomos las pequeñas mudanzas de los árboles que empezaban a corromperse en el cementerio levantado en el siglo pasado con ambición de necrópolis. Don Manuel ordenó su cabeza frente al espejo y se largó a caminar, buscando el pueblo. Sentado sobre un tronco, en la vereda de polvo amarillento, Don Francisco, hombre pequeño, jorobado, de rostro jamás rozado por la rudeza de la tierra curtida, tocaba el violín; y era el sonido el silbido anunciando la hora triste, el sueño, la iluminación de una música que parecía llegar llorando de un pueblo muy lejano. Con los ojos cerrados el artista ejecutaba el instrumento musical mientras una claridad rojiza, la primera claridad de la mañana, caminaba por las calles de polvo, como otra gente más, parlanchina y ansiosa por saber qué ocurría, quién se había muerto, quién se había casado, quién se había ido de su casa a la medianoche sin que los perros dieran aviso. Don Manuel depositó dos metales lamidos por el óxido en el platillo de lata del artista y caminó tres cuadras hasta llegar a la casa número veinte, frente a la que estaba sentado en su banquillo Don José. Y le dijo Don José, lo que se dice en un pueblo tranquilo, bien dormido, de digestión sana, siempre soleado, acarreando a su gente ya por la pastura o por los caminos polvorientos: “¿Qué hay de nuevo?”. “Nada”, se escuchó. Una llamarada de arena giró en el aire. Doña Dolores apareció en la esquina cuando Don Manuel entró al almacén; entonces se acordó de los cinco mandamientos: la cajetilla de fósforos, la bolsa de legumbres, el frasco de azul de metileno, el kilo y medio de maíz para las gallinas, las velas para sacarse de encima los sustos desde que la luz se apagó y se fue de la casa.
Una vez hechas las compras y salido a la vereda miró hacia el río. El olor del pueblo era igual. Eso quería decir que el planeta seguía su curso natural y que no había descompostura de los astros y los demás cuerpos celestes. Doña Rosa, la mujer más vieja del sitio, había amanecido nuevamente, y con ella habían amanecido las mujeres que le limpiaban las escaras del cuerpo con caléndulas silvestres y que hablaban en voz alta sobre el sentido de sus desvaríos, total la enferma ya no escuchaba nada. Don Manuel quería saber no sé qué cosa, y vino para su casa. Su mujer, Rosa, se hallaba hablando para sí. Como no sabía qué cosa quería saber se sintió indefenso frente a ella quien lo confundía, lo alarmaba, hablando tan larga y rápidamente como hablaba. - ¿No te estarás volviendo loca? - preguntó. - No estoy para bromas; el carbón está húmedo y ya son las diez - respondió Rosa. Y el día dio vueltas en torno a él que quería saber no sé qué cosa. A veces eso le pasaba y el mal humor le cortaba la mirada en el instante. Entonces no solía prestar atención a nadie, ni a Doña Magdalena que pasaba, caída ya la tarde, con su hato de marranos, cantando la canción que los domingueros entonaban en la iglesia; ni a Doña Justa, que se iba caminando con el adiós muy grande en la mano y se entreveraba con el camino por donde regresaban las vacas después de ser ordeñadas. Tres días pasaron y él seguía queriendo saber no sé qué cosa. La costumbre es la costumbre. Cuando el gallo se largaba a cantar a las cuatro y medio de la madrugada, ya estaba ordenando su cara, su cuello, sus bigotes frente al espejo. Y bajaba al pueblo. Y al encontrarse con Francisco, el violinista, escuchaba la música venida como un aliento de un pueblo muy lejano. Y respondía a Don José, cuando le preguntaba qué había de nuevo, que no ocurría nada, con lo que ambos pensaban que era otro miércoles más marchando bien. Y así seguía el calendario, sin novedad que viniera a dar de qué hablar a nadie. Al día siguiente el gallo no cantó. ¡No cantó el gallo, por San Jorge! El eje del pueblo se había quebrado. Sintió que el corazón le salía en forma de vómito de sangre por la boca mientras un relámpago estallaba en su pecho. A las ocho de la mañana se supo en el pueblo que Don Manuel murió.

Delfina Acosta –Asuncion -Paraguay

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A MIGUEL HERNÁNDEZ, POETA ESPAÑOL

Con " Nanas de la cebolla"
Ilustraba su lamento,
Y aquél febril sufrimiento
De miseria y amargura...
Ni alimentar su criatura,
Ni tener la libertad
De expresar su pensamiento.
Ni de poder trabajar.
Fue quebrantado su cuerpo,
Pero jamás su creación.
Ni su noble sentimiento
Por mejorar su Nación.
Así escribió su tormento
Como legado tangible.
No habrá ni un sólo momento
En que las letras le olviden.
Ni las letras ni la Historia
Por su lucha en la justicia
De los obreros esclavos
Por caciques y fascistas.
Su canto a la libertad,
Al amor y a su retoño,
Sigue sonando en el aire
Como el viento en el otoño.
Miguel Hernández, poeta
De campiñas y olivares,
De amores y primaveras,
De esperanzas familiares.
Garrote vil : Vil mil veces
Sesgó tu joven conciencia.
Tu vida, ilusión, sapiencia
Tu familia, tu destino.
No hubo peor desatino
Para España, que tu muerte
Junto a Lorca -fusilado-
Sólo por ser diferente.
Quedan mártires autores
De poetas desterrados,
Y otros tantos, mutilados
En su más íntima esencia.
La " Nana de la cebolla"
La canto siempre a mis hijos
Para honrarte en tu memoria
Junto al "Verde"en Federico.

Nieves Mª Merino Guerra- Islas Canarias

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CAOS

Caos en mi alma.
Miles de sueños se desintegran
dejando un rumor de estrellas
sangrando oscuridades.
El tiempo se detiene
y se rompen los relojes
que lloran un murmullo
de memorias eternas.
El silencio aletea entre los muros oscuros
donde habitan unicornios olvidados.
Un miedo crepuscular
me arrebata la razón.
Pierdo noción de mi cielo acribillado.
Esgrimo mis armas para recuperar mis huellas.
Nada ha quedado…
sólo pisadas sin dueño
y un grito instalado en el primer latido
de ese corazón que desfallece.
Se retuercen los ecos
pronunciando mi pasado.
He lapidado las auroras
para desenterrar estíos.
Llueven noches sin luna.
Se amordazan los astros
para no liberar su sopor de cielo.
Duermen mis átomos.
O renazco… o muero.

Elsa Florit-Cañada de gomez –Sta Fe

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COLORIDO

Voy a pintar mi casa, la de los sueños,

aquéllos inconclusos y recurrentes,

la del tibio suspiro que riega estrellas

y la de esos abrazos incandescentes.

Voy a guardar la llave de aquel olvido

que me vistió de lágrimas una mañana,

pondré colores tiernos a mis latidos

y cubriré de rosas mi blanda cama.

Voy a pintar la muralla de lo imposible,

con la mágica gama de mis deseos

haré que ella se cubra de lo invisible

para así traspasarla en este enero.

Traeré azucenas rojas para mi mesa

blanca por la alborada que se aproxima

y colgaré en la puerta de mi morada

el penetrante aroma de las glicinas.

El fucsia será dueño de mis altares

en donde Dios sirve con alegría

para mi boca todos esos manjares

que en un regio regalo me da la vida.

Y si de algo acaso yo me olvidare

celestes nomeolvides en las paredes

cubrirán las nostalgias y los pesares.

E invitaré feliz a mi blanca mes

a todos esos niños desposeídos

para que pongan cantos a sus tristezas

y tomen de mi alma su colorido.

Todos estos deseos los pongo en manos

del majestuoso creador del universo,

sin su auxilio mi canto sería vano

y no habría matices para mis versos.-

Elsa Tebere

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27 DE FEBRERO (2010).

Chile, tierra fértil, audaz, prometedora.
Inquieto rincón del planeta,
agitada geografía entre el mar y la montaña.

Nadie sabe cuándo esta dulce ribera
despertará de su apacible sueño
para hundirse en la impensada vorágine
del tiempo milenario, sepultado, escondido.

De cuando en cuando su delgadez nos despierta,
sacude entonces su espina de cordillera
o respinga su falda de salada arena
y emana roncos, y ondulantes estertores

De vez en cuando nos asoma
la peligrosa soledad de su existencia
y nos remece desde alma hacia fuera
como una respuesta desnuda y sin preguntas.

De cuando en cuando este pequeño rincón del planeta
deja de ser amable y se fragmenta en añicos
sobre los gritos sordos de la gente.

De tanto en tanto el suelo se remece
y se requiebra en dolorosos pedazos
como el pecho destrozado de un amante.

Así fue por un instante,
y la tierra ciega, despertó desenfrenada
doblando su lomo oscuro,
en un corcovo furioso,
encabritada, convulsionada,
fibrosa, sacudida
en una nube obcecada de temblores.

¡Dios mío, Dios mío! en gritos desolados,
tientos perdidos en el tumulto oscuro de la Tierra.

Dios dejó de ser cristiano aquella noche,
tal vez como un olvido pasajero, ¡Dios mío!

Desde el foso acurrucado del abismo
una líquida estampida de caballos marinos,
olas desbocadas y asesinas,
como un iracundo dios de antología,
emergen su tridente nocturno
para golpear a Chile con su castigo salado.

Entonces, la furia del mar descontrolado
arrasó la mansedumbre de la costa nocturna
como un perro de agua enfurecido,
para morder el alma de mis hermanos,
el corazón inocente de los más confiados.

¡Acaso piedra sobre piedra no bastaron
sobre el dolor así crucificado!
Espaldas, manos, bocas infantiles,
corazones reiterados, devastados
como tumbas abiertas.

Golpe sobre golpe retumbando, desolando,
y sobre golpes triturando, purificando piedra
y almas, y soberbia.

Alguien apretó el botón equivocado,
y los sueños de tantas almas hermanas
fueron solo sueños de almas rotas,
(tigres de papel a la deriva de un río)
exhaladas como sombras inertes,
cual oscuras grietas del camino,
donde ahora escapan turbias, y gruesas
lenguas de muerte.

27 de febrero de 2010:
Alguien comandó la maniobra equivocada
y la alerta de tsumani calló,
pecó de espanto,
calló su amarga ambigüedad silente.

Gabriel Reyes- Chile

Revista nº 12 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBES

2010-07-02T15:39:00.000-07:00

Aspid: Obra de la artista plastica Rosarina Elsa Solis Molina (Nalo)

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RECLAMANDO

Busca el alma los recuerdos grises
Para expulsarlos de la conciencia
Quiere dejar tan sólo los celestes
Que no desaten ninguna interferencia.

Sabe que la vida debe ser tan sólo
Un paseo con luz en las esquinas
Y callecitas llenas de huellas enmarcadas
En senderos floridos de rosas sin espinas.

Por eso pinta verde a la araucaria
Blancos los jazmines y azul las clavelinas
Matiza de amarillo algunos pensamientos
Y enciende de rojo al ceibo de argentina.

Porque el día se acerca naciendo sobre el este
Trayendo en sus naranjas ilusiones prendidas
Recuperar lo que dicta el 10 de junio
Nuestra real soberanía de MALVINAS.

María Isabel Clausen –Gral Roca- Córodoba

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GRABADAS A FUEGO

Tu vida hoy tiene
todo lo que quieres
tu hogar, tu familia
y un poco de paz.

Pero hay una pena
que a veces te envuelve
cuando los recuerdos
te hacen regresar.

Allá donde un día
de un abril lejano
con dieciocho años
supiste llegar.

Vistiendo uniforme
y un arma en tus manos
eras un soldado
como tantos más.

La guerra de entonces
su huella ha dejado
aunque has regresado
ya no eres igual.

Las Islas Malvinas
grabadas a fuego
sobre tu memoria
siempre has de llevar.

Junto con el nombre
de tu compañero
aquel que ya nunca
pudo regresar.

Las Islas Malvinas
grabadas a fuego
es la cruz que en tu alma
siempre has de cargar.

No importa que el tiempo
siga transcurriendo
sabes que no puedes
jamás olvidar.

Todo continúa
nada se detiene
vives tu presente
y tu realidad.

Pero hay una pena
que a veces te envuelve
y a veces, a veces
te hace llorar.

José Luis Alarcón –Justiniano Posse-Cba
Veterano Guerra Malvinas

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NIÑEZ DESVALIDA

Por esa niñez, que deambula como el mendigo
deshilachando estrellas al borde de las cunetas
y mojan sus pies en ríos imaginarios
que se agitan hasta formar alas,
y vuela, y llora, y sueña.

No quedan espacios vacíos en su triste corazón,
aprendió a suspirar derrumbando cielos estrellados,
vio asfixiarse las flores en el silencio de sus pétalos.

Descubro en sus miradas
que quieren esconder el encanto de las hadas
y encontrar una espina en el rosal,
para llorar en el precipicio y luego dejarla congelar.

Trajinan sin tiempos, sueñan sin duendes,
sólo tienen rincones de soles indecisos.
En sus pequeños rostros cansados
quedaron atrapados como el sordo gemido del jilguero.

Se adueñaron de su dulce música,
les devolvieron grietas en sus lechos de amor,
mutilaron sus bellas sonrisas
y sumidos entre cenizas quedó el grito de sus razones.

A sus seres los templará el acero,
sus besos ausentes y brujos,
se irán escurriendo en la oscuridad
quizás, paseando en un carruaje de sal,
con sabor a impotencia.

Mercedes Morlachetti-Monte Buey -Cba

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NON MI PREOCCUPA

Non mi preoccupa la passata del tempo
nemenno il futuro, che arriverà .
Mi preoccupa il presente che a volte dimentichiamo
e quando invano si scorre, piangiamo.

Non mi preoccupa se tra la nebbia
la luce di un faro posso divisare.
Mi preocupa pensare che si lui non essisteva
nella costa di rocca andrò a incagliare.

Non mi preoccupa la fortuna schiva
che come un ariete mi vuole colpire.
Mi preoccupa il cobardo che tra lauri
aspetta dal cielo arrivare a la gloria.

La brezza maligna che false parole
sopra la mia persona ti portano.
Non mi preoccupa perche tuoi uditi
assordeseno in tempo, e le lascia passare.

L´acqua che colpe con tutta la sua forza,
e il rombo a la prora vuole deviare.
Non mi preoccupa ma so che le mie mani
con tanta forza il timone guiderano.

Non mi preoccupa la passata d`un uccello
che crocia il cielo della libertà.
Mi preoccupa chi canta prigionero nella sua gabbia
sognando un passato che non ritornerà.

Non mi preoccupa il rozare d´un insetto
nel suo lavoro di succhiare il nettare .
Mi preoccupa che un giorno, nella ragnatela
sia caduto per sempre nella sua lotta tenace.

Non mi preoccupa il segreto che nascondi
nel tuo viso pensieroso e pieno di bontà.
MI preoccupa che sarebbe della mia vita
se un giorno a questo mondo, non avessi potuto arrivare.

Sergio Bravi –Cruz Alta – Argentina
Edito negli Anthology latino-americano:”De Baigorria con amor”

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NO ME ATORMENTA

No me atormenta el paso del tiempo
ni tampoco el futuro, que ha de llegar.
Me atormenta el presente que a menudo olvidamos
y cuando en vano se escurre, rompemos a llorar

No me atormenta si entre la niebla,
la luz de un faro logro divisar.
Me atormenta pensar que si el no existiese,
en la costa rocosa iré a encallar.

No me atormenta la suerte esquiva,
que como un ariete, me quiere golpear.
Me atormenta el cobarde, que entre laureles,
espera de cielo la gloria llegar.

La brisa maligna que falsas palabras,
sobre mi persona te hacen llegar.
No me atormenta porqué tus oídos,
ensordecen a tiempo, y las deja pasar.

El agua que embate con toda su fuerza,
y el rumbo a la proa quiere desviar;
No me atormenta pues se que mis manos,
con mucho más fuerza al timón guiará.

No me atormenta el vuelo de un ave,
que surca los cielos de la libertad.
Me atormenta el que canta cautivo en su jaula
añorando un pasado que no volverá.

No me atormenta el zumbar de un insecto,
en su ardua tarea del néctar libar.
Me atormenta el que un día en la telaraña
ha caído por siempre en su lucha tenaz.

No me atormenta el secreto que encierras,
en tu rostro pensante, y lleno de bondad.
Me atormenta pensar que sería de mi vida
si un día a este mundo, no hubieses tú podido llegar.

Sergio Bravi-CruzAlta -Cba
Editado en la antología "De Baigorria con Amor "

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Su Majestad . . . La Vida

Décimas

De procedencia divina
y frágil naturaleza,
sabemos bien cuando empieza

pero no, cuando termina.
De la muerte, concubina,
de sus caprichos depende,
no se compra ni se vende
y su proceso es un rito,-como un milagro infinito,
por el Planeta se extiende.

La Vida, riesgo mortal,
transcurre en la incertidumbre
del azar y la costumbre,
a merced del bien y el mal.
Su realidad, siempre actual,
con su inmensa fuerza activa,
nos eleva y nos derriba
y hasta que, al fin, se detiene,
y en el vivir nos mantiene
con el alma en carne viva.

La Vida es un accidente
biológico, imprevisible
y, para el hombre, imposible
de entenderla totalmente,
pues, por más inteligente
que sea el hombre ilustrado,
en las ciencias educado
o importante que haya sido,
ir más allá no ha podido
porque es un ser limitado.

Pues nunca tuvo el humano,
de decidir, el poder,
dónde ni cuando nacer,
ni tampoco está en su mano
la opción de quién ser hermano,
o el hijo, su procedencia,
ni su final. Su presencia,
a partir del nacimiento,
es sólo un constante evento
de limitada existencia.

De duración imprecisa,
el hombre no la controla,
disponiendo de una sola,
que pasará muy de prisa.
Como el soplo de la brisa,
por el tiempo nos transporta
y, al ser lo que más importa,
muy pronto terminará,
pues la más larga será,
siempre, demasiado corta.

Desnuda, parte en el mismo
mágico instante en que ocurre
la concepción, y transcurre-
galopando un espejismo
desde la cumbre al abismo
el calendario la muda
y, por mucho que lo eluda,
el destino la demarca
y, en los brazos de la parca,
baja al sepulcro, Desnuda.

Vivir la Vida es un Arte,
no siempre el que “existe”,
Vive,pues quién sólo sobrevive
no llega a ninguna parte.
La vive el que la comparte,
consciente, con gratitud,
en la más humana virtud,
para todos concebida,
de alargar mucho La Vida,
si es que cuida su Salud.

Un día más y otro menos,
sin que ninguno deserte
es La Vida, la gran suerte
de los malos y los buenos.
Le caigan rayos o truenos
floreciente o malherida,
es una verdad sabida

y que viviendo uno advierte:

no se le teme a la muerte . . .

¡Si se ha vivido LA VIDA!

Delsio Evar Gamboa-Laborde -Cba

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DIA DE OTOÑO

Dos vecinas conversaban
una mañana de otoño,
mientras las hojas volaban
al país de los sueños...

Una a la otra decía:
-¡que bello es el otoño,
el calido sol me embriaga!!

-tengo frío, se acerca el invierno...
(la otra le contestaba)

-como brisas errantes
caen las hojas secas--
- me despeinan!!!!!!!!-
( Continua el dialogo)

----nimbos de hojas doradas
duermen en las callejas---

- me ensucian la vereda!!!-

- suave color amarillo...
el sol esta escondido entre ellas!!!---

-no me gusta ese color...-
-jugando a la ronda están
o se elevan como barrilete!!!!!!!!-----

- se meten por todos lados!!!!!-
- el ciclo esta cumplido...
forman alfombra de hojas secas!!!!!!!!!----

-¡¡¡¡¡¡¡¡¡ las quemo!!!!!!!!!!!!!!!!!! -

Nanci Ereza-Monte Buey -Cba

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EMERGIENDO

Desde la absurda
monotonía del gris, giraba la paleta de colores.
Incansable buceadora
de mares profundos
encontré al azul,
emergiendo majestuoso
con inagotable fuerza creadora.

Alicia María Gilli -Cruz Alta -Cba

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EL RASTRO

Los hombres avanzaban rápidamente. El rastro en la nieve era inconfundible.
-¡Maldito lobo! ¡Cuánto daño ha ocasionado a nuestros rebaños!
-¡Menos mal que le acerté en la mano!Estudiaron las huellas. La nieve, lentamente coloreada por la sangre, confirmaba lo dicho. El rastro iba hasta la casa de Igor.¿Quién lo hubiera imaginado? Igor era el lobo.A pesar de su carácter retraído jamás hubiese sospechado de él; parecía tan bueno...además, la presencia de Natusha, su joven y hermosa mujer, hacía esto más increíble todavía.Totalmente exaltados llegaron en tropel ante la cabaña y vociferando llamaron al muchacho. Este apareció en pocos minutos; sin duda se había vestido en forma apresurada. Advirtieron de inmediato la mano derecha cubierta por el pañuelo.Su nerviosismo y la ansiedad reflejada en la mirada, lo delataban. Evidentemente, temía. Temía y ocultaba algo.¿Qué te pasó en la mano? – preguntó un sujeto.
-Nada de cuidado... ayer, cortando leña...un rasguño.
Los hombres cambiaron miradas maliciosas y enfrentando al joven con fiereza y energía lo obligaron a marchar hasta un bosquecillo cercano. Allí, en la quietud del amanecer, sin más palabras, lo acribillaron a balazos. Luego, se marcharon.Igor quedó tendido de cara al cielo; en sus ojos abiertos se había apagado la vida. El viento, jugueteando caprichosamente, formó un remolino y se llevó el pañuelo.
¡La mano estaba completamente sana!En la cabaña, Natusha contrajo el rostro; el dolor de la herida se tornaba insoportable. Venciendo el intenso sufrimiento, tomó a su hijito en los brazos y con un gesto protector lo apretó contra sí.El niño buscó instintivamente el pecho materno y comenzó a succionar con avidez.

Nemesio Martín Román – Arias –Cba

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TODO ES “VOS”

El viento, la calma y soñar
todo, sí, todo es vos,
la noche, el día y despertar
oyendo susurrar tu voz.

Traes el aroma del viento
tibio, fuerte y abrazador.
en silencio yo presiento
la brisa de tu amor.

La risa de tus claros ojos,
el silencio de tu dulce boca,
volvió frágil el cerrojo,
y aquel corazón se desboca.

Todo, vos sos todo,
la calma y la tempestad,
el manantial y el lodo,
horas y más hora de felicidad.

Silvia lopez – Monte Buey -Cba

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EL ENIGMA

El enigma
de los ceros
las cruces
los edificios
las coordenadas
del tiempo
del habitante silencio

El enigma
de saberse cierto
de recorrer
cada dédalo
del cuerpo

El enigma
a desentrañar
cuando la última cicatriz
de la tarde
cierra
y nos introducimos
en los túneles
transitmundos
de la noche

El enigma
de las luces de neón
despedazándose
en los húmedos
asfaltos
de las ciudades.

El enigma
de algún caminante emergente
atrapando musas desvarías
que danza al ritmo circulante
de una indescifrable
melodía cósmica

El enigma.
Alguien
escribió
sobre el enigma
e una papel azul
arrancado bruscamente
de los
espirales
del universo

Nada concluye
en este inventario
de los enigmas

La soledad inventada
que cae vertiginosamente
en bruces
sobre los calendarios

La figura presente
la hora existente
el bosquejo a rasgos limitados
en gótica arquitectura milenaria

El enigma
deambula
como un furtivo fantasma

Osvaldo Risso P- Huinca Renancó -Córdoba

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A LOS SOLDADOS DE MALVINAS

Las voces quedaron en los vientos
que no lograron silenciar.
Y el violín de las viejas chicharras,
para siempre lo acompañaran.
Tan solo tenían dieciocho años
en el desden de la soledad.
tú fuiste unos de tantos
que en esta isla luchó
con todas sus fuerzas y valentía
y aquí tu cuerpo quedó.
A esos niños soldados
que no dejaron pensar
pasaron a ser hombres
con un fusil a matar.
Cruces blancas aquellos niños tendrán,
al frío de sus cuerpos el sol,
un tibio manto pondrá.
Solo el dolor de estas madres
sabrán de aquella guerra
que nadie podrá olvidar.
Serán reflejo de historia,
serán héroes de verdad,
pero quedará en el recuerdo
que no lo dejarán mirar atrás.

Norma Ereza – Monte Buey - Cordoba

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HAMBRE

El verdugo de la mente, el azote de mi historia,
escondrijo de la ruina, mi pasaje a la pobreza.
¿Por qué será que la vida se entiende tanto en la muerte?
Buscando entre la basura algo que cambie mi estrella.

Alimento de los sueños, pereza de los más ricos,
desidia de los que mandan, ignorancia de mis pares.
Languidez de los que sufren, una emboscada en el alma...
Vos mirás hacia un costado cuando me apuñala el hambre.

Como una perra de presa escarbando la carroña
no quiero sentir vergüenza cuando revuelvo tus sobras;
¿pero viste alguna vez el rostro de mis pequeños?

Trato de estar más allá de lo que entra por mis ojos:
la mentira y las falacias, la indiferencia del mundo,
la tempestad y el suplicio de los que eligen no dar
y prefieren ocultarse tras vidrios color oscuro.

Los votos largos, enormes, con gente desconocida,
las cajas con inscripciones que nunca supe leer.
La ayuda para mis hijos sólo va en años impares...
Tus ojos no me miraron, tu corazón no me ve.

No quiero sentir más culpa al ver que mis niños lloran.
¿A quién le van a rezar? ¿Quién puede enseñarles algo?
Si ya saben que a lo sumo, repetirán mi camino.

Veo los sueños que perdí y todos los que no tuve
desde que tomé conciencia de mi sucio porvenir.
Quiero seguir una huella distinta a la de mis padres,
poder descansar de noche con el corazón feliz.

Gonzalo Salesky-Córdoba -Argentina

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BAJO LA PIEL, LOS INSECTOS

Tocó el quinto Ángel...
Se le dio la llave del pozo del Abismo.

Apocalipsis

Allí en el centro del pozo, donde la luna mira las estrellas
Miles de insectos de alas traslúcidas traspasan la tarde.
En el eje secreto de la magia procrean ávidos estambres.
Allí donde los jazmines someten al viento y celebran la cópula
y las mujeres trenzan cabellos en sueños nocturnos.

Allí donde el aire destila innumerables secretos
y un rumor de tambores cae sobre las tristes ciudades.
Cuando el cielo se enrolla como un libro
al filo del amanecer, acecha, el ejército siniestro.

Fue la quinta trompeta la que abrió el Abismo
y despertaron las langostas voraces
fulmíneas y radiantes con su coraza de hierro y su corona de oro.
Caen como aguijones de escorpiones despiadados
Sobre los cinco meses del infierno.

Oh¡ el frágil destino de los hombres
tirado a la suerte por algunos denarios.

El Ángel del Abismo ha entreabierto el pozo
donde huyen las estrellas y pululan las sombras.
El sol como una gema hunde su magia en el fondo del mar.
Y debajo de las últimas arenas, de los ojos y de las lágrimas.
Debajo de los últimos jirones de la piel, los insectos.

Leonor Mauvecin -Córdoba

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ESA IMAGEN, LA TUYA

Recopilamos imágenes
como haciendo un inventario visual de recuerdos,
imágenes de esquinas con besos,
de juegos de plaza con sabor a infancia.

La primera lluvia
en la que quisimos con conciencia mojarnos.
El llanto retenido-
para ahorrarnos la vergüenza e que nos vean llorar.

Encontramos caras
que alguna vez nos hicieron felices
y otras que más de una vez
con fuerza visceral intentamos olvidar.

Y en el inventario de imágenes,
resalta espléndida una imagen de vos;
fuerte, sólida, especialmente contenida en la retina
para volver siempre a mirarla.

Es que sos sencillamente
la imagen ideal,
la construcción mental y afectiva más dulce
que esta cabeza loca puede recordar.

Esa imagen, la tuya,
es la síntesis perfecta de colores,
de luces y sombras;
es el reflejo intacto del flechazo del amor.

Y es la única que quiero tener
especialmente contenida en la retina
desde hoy hasta que de mi
no quede nada.

Esa imagen renovada cada día,
evocada en cada instante,
perpetua, indeleble,
esa imagen, la tuya.

Marina Soledad Grasso – Leones/ Rosario-Argentina

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POEMA DE LOS TIEMPOS

El tiempo es viento que cruza el vallado
por aceradas vainas en vuelos rasantes,
tras las playas desoladas de vítreos eslabones,
donde los cristales noctámbulos se clavan en los días
del “vivir” o del morir...

Fetiches incoloros en medio del fragor sin lucha
ni cuchillos...

Guarecidas fuerzas emergen
y se hacen esqueléticas de tanto ser, sin ser.

Impávida luna que mira a los terráqueos todos,
con una sola cara,
testigo inmutable de aconteceres
de ayer, de hoy.

Requisitos del devenir en cruce de órbitas
porque sólo sabe ella, dar vueltas y girar...
mientras la tierra se ve hostigada por los hombres...
y por cataclismos...

Y el tiempo, la luna, el sol, los dioses y los credos
siguen, y perduran...
con terror del “más allá”.

Mientras el más acá es el hoy, y nunca más

Edda Ottonieri de Maggi-Marcos Juarez -Cba

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INDIFERENCIA

Es como estar suspendido entre cielos aberrantemente violetas y tremendas
fauces de fieras embravecidas…

imposible atravesar grietas ocultas para ascender entre los
incandescentes azulados muros de intransigencia…

¿Intentamos entonces aplacar las indiferentes llamas de la intolerancia?
no hay salida lateral, no se abren generosamente las piadosas
voluntades.

El egoísmo mira hacia otro lado, cierra sus ojos, indiferentes, ajenos.
La necesidad se inmola, se muere vencida como avecilla sin sombra.
Y las piedras lapidan, destruyen, ocultan la necesidad desfalleciente….
y así, el círculo se cierra sobre sí mismo, en contacto vil con sus extremos.

Elsa Solís Molina –Rosario –Santa Fe

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POEMA

Resérvame el silencio.
guarda para ti el ruido y la alegría,
el alboroto y la pasión,
el canto mañanero, las viejas letanías...
Yo quiero la emoción y las miradas
el suspiro sereno y la nostalgia...
el amor, sumergido en la distancia.

Guárdame entero tu silencio...
deja que añore tu presencia
y desee encontrar en la luz de tu recuerdo
un poco de tu voz, y mucho de tu esencia.
Que no olvide el brillo de tus ojos
en la penumbra gris de las mañanas,
y el olor de tu cuerpo
despues del amor, sobre la almohada.

Despliega tu locura en todo el mundo,
no guardes los desbordes dentro tuyo.
yo estaré esperando con ternura
en los tibios relojes de mi tiempo,
que regreses intacto , sin premuras
a compartir la calma y la dulzura
y tu silencio y mi silencio .

Norma Pinazzi -Chañar Ladeado -Sta Fe

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ESTÁ EMPUJANDO TODO EL UNIVERSO

Esa chispa majestuosa, antigua
mastica al frío oscuro de la nada.
Brilló y el núcleo se partió en galaxias
los soles fueron a nacer de ellas
con fuegos que preguntan por dios hielo
y arrojan esta luz de ojo voraz.
Sobre los campos de infinito invierno.
El rayo hirió la magnética tierra
con fuerza todo el tiempo que faltaba
hasta esta flor que la mañana moja
hasta el pulido velo de la gris ventana
y miro entonces el pétalo al viento,
el cetro perfumado, las abejas
comprendo el plan del vuelo que nos deja
el vértigo ancestral ante lo nuevo.
devuelvo el gesto y a empezar me atrevo.

Favio Ceballos-Granadero Baigorria –Sta Fe

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¿LOCAL O VISITANTE?

Yo estaba seguro que todo saldría bien. Hacía algunos meses que estábamos de novios, y durante todo ese período no habíamos permanecido solos ni un minuto....no nos habíamos tocado las manos ni intercambiado un beso, ¿cómo se entiende, tan cerca y ¡tan lejos! a la vez?. Sólo conversábamos de temas generales, reunidos con toda la familia; y si por casualidad la mamá se levantaba a servir una copita de licor de huevo, o unas galletitas horneadas por esa noviecita hacendosa que voy a desposar , el lugarcito en el sofá se cubría con las graciosas y gordas asentaderas de una tía soltera , o una abuela siempre de turno...de un adorable hermanito que me pellizcaba siempre la pierna , o una angelical primita que besaba mis mejillas dejándoles rastros de dulces y migas de pan.
Pero. ¿Qué iba a decir yo’.
Sólo aguantar y esperar...tres meses de consumirme en una hoguera...bien valía la pena: el ánfora estaba colmada.

Por fin, después de este infierno de aguardar, estamos casados, según el rito que prescribe la creencia que profesa la que hoy está conmigo.... ¡por fin solos!
Con toda pompa y ceremonial. Con todos los parientes y comidas típicas...de ellos, no las mías. No importa...aguante, macho, que esta noche te vas a desquitar, y vas a ganar por goleada.

Ahora que por fin la tengo en mis brazos, palpitante y ruborosa; ahora que estamos en la cama y a punto de saciar nuestro apetitos...hora, justo ahora...la puerta se abre sin ningún reparo y la habitación se llena de parientes.
Mi novia- ¡eso sigue siendo hasta ahora!- se cubre pudorosamente con la sábana...y yo enfurezco lentamente por dentro.
Mientras tanto, la bandada de cotorras que habita la casa, y que sin ninguna ética se apropia de mi identidad, de mi habitación y de mi intimidad, revolotea, cloqueando todas juntas...como esa tía de nariz hinchada y ojos de laucha apaleada, que se acerca a mi cónyuge y le grita que antes de pensar en “eso” , debe aprender a cocinar todas las exquisiteces tradicionales de sus mayores...como esa madre de vientre abultado y enormes senos colgantes, que le aconseja memorizar todas las oraciones y normas de conducta, porque antes de traer hijos al mundo hay que estar seguros de cómo deben ser educados...como esa hermanita mayor, huesuda y soltera, que le salpica la cara mientras farfulla que “ antes” ,debe saber arreglar la casa y hacer las compras...y todas juntas...y más, gritan a coro sobre que hay que saber hacer puntillas y ropa de bebé antes de hacerlo por hacerlo, cuando lo correcto es la continuación de la especie...y que hay que mantener brillantes los bronces y platería,...y que la pasta, la sopa, los huevos..
¡Ahí!, ¡ahí!, exploto.
Sí, justo hasta ahí, llega mi hartazgo de ellas, mi bronca, mi locura.
Entonces salto de la cama vestido como Dios me mandó al mundo, y las echo a empujones, a gritos, a patadas, y que quede bien claro que voy a hacer “eso” y después pensaré en la especie, las comidas y las costumbres. Y que si no se van rápido, rompo todo: especialmente ciertas partes de sus cuerpos....y de tanto forcejear con ellas, resbalo sobre el piso y me caigo con toda esta sufriente humanidad, y me doy un golpe terrible.

Abro los ojos. El sol de la mañana bosteza lentamente sobre mi cara. Estoy acostado sobre la alfombra vestido como Dios no me mandó al mundo. Tengo un horrible dolor de cabeza. Estoy como envuelto en una nebulosa.
Y recién debajo de la ducha, el agua fría me hace recordar que anoche fue mi despedida de soltero, donde por primera vez me pasé de vueltas con el alcohol; que soy hijo único de madre viuda, de caprichos caros y ganas de gastar la plata que no tengo; y que pronto me voy a casar con una chica de la colectividad que me presentaron ayer, y que tiene esa extraña pancita proyectándose hacia delante....pero mucho dinero detrás. Pero lo que tengo reclaro, es que yo perdí de local en el predio donde alguien jugó de visitante y puso en el arco el uno a cero...y que soy un varón virgen...y eso ténganlo por seguro, no va a ser un sueño más.

Lidia Lobaiza -Coronda -Santa Fe

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RECUÉRDAME

Recuérdame
cuando caigan
las hojas de otoño
estaré regando
la tierra yerta
con mi llanto.

Luis Muñoz-Rosario

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TU

I tuoi occhi,
i tuoi malinconici occhi
si perdono
in sogni lontani.

Il tuo sorriso
tenero,
rassicurante
nasconde un rimpianto.

Il tuo cuore
forte,
generoso
infonde coraggio
a chi soffre.

Le tue mani,
le tue carezzevoli mani,
dipanano matasse
di parole d’amore,
che un giorno,
oggi, domani?,
scriverai
per chi
saprà cogliere
per te
i fiori
del suo giardino.

Silvana Costa - Italia

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AMOR POSTERGADO

Me falto decirte algo
Me olvidé de contarte un secreto
Se me pasó una palabra
No me animé a dar el próximo paso

Ente tu mirada y la mía
Estaba la magia
Entre tu alma y la mía
Habitaba el deseo

Yo quería pero no podía
Vos buscabas pero no encontrabas
Yo soñaba pero no me despertaba
Vos añorabas pero te frenabas

Se nos pasó nuestro tiempo
Nos quedamos sin oportunidad
Pasó nuestro tren
Y nos quedamos parados en el andén

La vida sigue sin pausa
Las horas transcurren sin alma
Los minutos se mueren sin ganas
Y una foto vieja llora olvidada

Te quedaste en el pasado
Arruinando mí presente
Condenando mi futuro
Esperando por verte

Un beso postergando
Una caricia guardada
Un recuerdo arrugado
Una soledad despiadada

Este es el último adiós
Al que no quedan rencores
El que no esconde alegrías
El que guardará para siempre
La tristeza de este amor abandonado

Pablo Maneglia - Lomas de Zamora - Buenos Aires - Argentina

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DULCEMENTE

Dulcemente, soñó sobre el rocío
untado en la gramilla fresca.
Golosa, sorbió todo ese río
en el mundo inexacto de la fiesta.
Figura malva le ganó un perfil...
onda feliz, profundidad perfecta.
Inflado, el sol, tajaba ya el añil
blancos cuchillos, un gnomo lo detecta.
Verso ignoto de mar y arena,
solitario velero bañado de salitre.
Sueña el verde campo; el palmar
húmedo y sombrío, idea que resiste.
La oxidada máquina, el lento viejo,
el techo inútil de podridas vigas
incuba por costumbre ese respeto;
juego ancestral límpido en espigas.
Deshiladas, las viajeras nubes
amontonan sublimes las desgracias.
Siempre y todo tiene un fin que sube
uniforme, parejo, la muerte nos desliga.
Nos salda, de una vez, todas las cuentas,
del amor, del dolor y de la ira.

Nori Brunori-San Genaro-Santa Fe

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PACTO

Alguien-Que-Mereciera-Llamarse-Lulú conoció, sin procurarlo, a La-Muerte-Que-Te-Alcanza, en un crepúsculo del mil setecientos. Importa consignar que, esencialmente, a la primera le disgustó la segunda, mientras que la segunda simpatizó con la primera. Por completo de acuerdo, se arrancaron los ojos.

Rolando Revagliatti-Buenos Aires

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HAITI, VUELVE A LA VIDA!

¡Tiempo parado!
¡Silencio pesado y sabores a polvo!
¡El tiempo se ha ido!
¡Ay!¡Encarnizado terremoto!

¿Dónde está la vida en este universo desarmarte?
¿Dónde está el tic-tac de los relojes?
Y el cristal de los arroyos centelleantes?
¿Y el perfume de las habitaciones?

La Tierra dibujó a porfía
Una vez más en ese infierno
Sus poderosos engaños
Dejando al hombre desnudo y amargo.

El alma de todo un pueblo en peligro
Llora, estremeciéndose en el alba
Buscando en ese olor de tristeza
Un rayo de vida en los escombros.

¡Pobre Haití! ¡Tanta tristeza por el destino!
¡Tanta miseria mantenida por los chacales!
Ahora llores por tus hijos muertos
Sepultados bajo tu cielo tropical!

Perla Negra del Caribe en el cao,
¡Levántate con fuerza después de tanto sufrimiento,
Para volver a la vida…aun si los llantos
Nutren todavía tu alma sin benevolencia!

Las naciones del mundo entero se ofrecen a ti
Por llevarte una ayuda necesaria,
Pero no olvides quien eres y no te fíes
A los espíritus demasiados voluntarios…

¡Vuelve a la vida, pero no en los brazos de un ogro poderoso!
¡Que los halcones no se nutren de tu desdicha!
¡Que la miseria se apague por tu fuerza y tu valor ardiente
A fin de que un día puedas decir "yo soy" para tu honor!

¡No crees a las mentiras demasiadas educadas!
¡Levántate sobre tu tierra, con las manos de tus hijos,
Mostrando al mundo entero demasiado gentil,
Que eres capaz reconstruir tu vida e avanzar…

Bella Haití, la vida te ordena avanzar
Para dar un sentido a todo ese caos,
¡Despertarte por una mañana con la envidia de crear
Un nuevo paraíso donde el sol está siempre bello!

Françoise Marie BERNARD-Aurillac -Auvernia -Francia

.............

HAITI, REVIENS A LA VIE

!Le temps s'est arrêté !
Silence pesant et senteurs de poussières !
Le temps s'en est allé !
Ay ! Furieux tremblement de terre !

Où est la vie dans cet univers désarmant ?
Où est le tic-tac des horloges
Et le cristal des ruisseaux scintillants ?
Et le parfum des loges ?

La Terre a dessiné à l'envi
Une fois encore, dans cet enfer,
Ses puissantes tromperies
Laissant l'homme dénudé et amer.

L'âme de tout un peuple en détresse
Pleure, tremblant dans l'aube sombre,-
Cherchant dans cette odeur de tristesse-
Une lueur de vie dans les décombres.--

Pauvre Haiti, tant de tristesse par le sort,
Tant de misères entretenues par les chacals !
Aujourd'hui tu pleures tes fils morts,
Ensevelis sous ton ciel tropical !

Perle Noire des Caraïbes dans le chaos,
Relève
toi avec force après tant de souffrance,
Pour reprendre goût à la vie, même si les sanglots
Nourrissent encore ton âme sans bienveillance…

Les nations du monde entier s'offrent à toi
Pour t'apporter une aide nécessaire,
Mais n'oublie pas qui tu es et méfie toi
Des esprits trop volontaires…

Reviens à la vie, mais pas dans les bras d'un ogre puissant !
Que les faucons ne se nourrissent pas de ton malheur !
Que la misère s'éteigne par ta force et ton courage ardent
Afin qu'un jour tu puisses dire " je suis " pour ton honneur.

Ne crois pas aux mensonges trop polis !
Relève
toi sur ta terre, avec les mains de tes enfants,
Montrant au monde entier trop gentil,
Que tu es capable de rebâtir ta vie et aller de l'avant…

Belle Haïti, la vie te fait signe d'avancer
Afin de donner un sens à tout ce chaos,
Réveille-toi un matin avec l'envie de créer
Un nouveau paradis où le soleil est toujours beau…

Françoise Marie BERNARD-Aurillac -Francia

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SON MI LOCURA

A mis nietos Luciana, Gervasio,
María Teresa, Carla y Bruno.

Por gracia de Dios
la vida me dio dos hijas.
Esas hijas, cinco nietos,
tres niñas y dos varones.
Ellos son los dedos de mi mano,
el abanico del amor,
la fuente de la vida.
Ellos son la luz de mis ojos,
la energía de mi ser,
mi pasión y mi locura.
Ellos son más que nietos, amigos
tan pegados como hijos.
Ellos me aman y los amo.
Ellos son la fuerza del corazón,
la esperanza y el futuro,
el cantar de mis cantares.
Como no voy a quererlos
¡Si los amo mi Señor!
Ellos son la alegría de mis días.
Miro sus ojos llenos de vida,
veo amplia sonrisa en sus labios
y sus bocas cuando me dicen:
¡Noni te quiero tanto!
¡Cuídate! ¡Cuídate mucho!

Gladis Pasquini-San Genaro Norte-Santa Fe

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ASTILLA

Dejaba vislumbrar su cabeza, con rabia caoba, la astilla recién adueñada de las lágrimas más cristalinas de mi asustado hijo de cinco años. Tuve que esperar casi veinte minutos para convencerlo de abrazarme y mirar para el costado; en sólo dos segundos pude con ella, pero él seguía gritando como si un río de lava bajara lentamente por su espalda que recién había dado a luz dos lunares y un cementerio de caricias a la hora de dormir.
Ricardo Costa Brizuela

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CORAJE

Piedras, en camino bordado
Con encajes de pesares.
A Sus costados, hilachas de sueños destejidos
Y, una realidad floreciente.
¡No me resigno!
Con andar furtivo, deambulo
Trepando laderas de gloriosas horas.
Desde la cima, me arrojo
Al vacío de tus brazos;
Estrellándome,
Contra la maraña de tus labios engañosos…

Adela Margarita Salas -San Justo Bs As

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NOCHE EN MI ALMA

Despuntando la luz del día
he visto a la muerte llorar,
trocarse de brava a eximia
al arrepiada me hallar
ante su supremacía.

La ví vestida de blanco
con su guadaña plateada,
afilada rutilando,
a ser hechura acertada
dejando el aire enlutado.

He visto que me miraba
en llanto compadecida,
cómo impotente rogaba
halos de albor de la vida,
a la luz que se apagaba
por el ido tiempo luirda.

Amada cual rosa ama
la lágrima derramada,
dándole relente y brama
a lozanía mustiada.

He visto a la muerte llorar,
recular ante mi mirada,
su albura en negra trocar,
temosa en adiada alborada
y a mi corazón enlutar.

Ana Arias Saavedra

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RAZONES INFINITAS

Y de pronto llegó la noche
trayendo en sus misterios
oscuridad y silencio
sonidos dispersos en un valle de sombras
encuentros y desencuentros
encendidos de olvidos...estrellas fugaces
sembradoras desueños

en el telón brumoso de la existencia
hay amantes dormidos
en furtivos encuentros
precedidos de extraños rituales
¿de qué ancestros tribales
surgieron esos ritos
la luna en su atalaya
surge ala media noche
difumina las sombras
con hilachas de nubes
que corren velozmente
persiguiendo la niebla
que surge del letargo en la piel del verano

luz y sombra en las noches
alud y red de amores
infinitamente íntima...
...infinitamente sola...
infinitamente embriagadora.

Angela Grossi-Chañar Ladeado - Santa fe

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LA VIDA CONTINUA

Cuantas almas se asemejan-
a una tarde de tormenta?-
se oscurece la razón-
se pierde la pasión-
las palabras te lastiman-
como el agua que castiga-
en un cuerpo que mendiga-
las caricias sin medida-
que fueron tuyas un día.--

Pero todo se apacigua-
el sol sus rayos asoma-
las flores despiden su aroma-
y la vida continua-
revelando cada día-
altibajos que dejarían-
huellas que te lastimarían-
y con tristeza te hundirían-
y en recuerdos quedarían.-

Antonia Mirta Yannotti-Oliveros -Provincia De Santa Fé

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COLIBRÍ DE NASCA

Ala liviana, imperceptible
acariciadora
Ala dadora,
nace.
Haz que no muera hoy
de lunas de silencio.
Nace en mi frente aplaudida de sol
colibrí hoy oscuro verde
de musgo invierno.
Panal, estera
ala reparadora,
reconciliadora
nace a dorar de piedra, de resplandor
mi ansia
Nace la firmeza de tu azul poniente.
Ala de Nasca
terciopelo breve
lengua carmesí
liba mis pupilas,
reverdece mi secreto
al tiempo
que vigilas tu sueño.

Diana Luz Bravi-Rosario

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POEMAS DEL CERRO

recostada en la roca
los brazos y las piernas abiertas
ella está
desnuda crucificada

él se avalanza como un animal y la embiste

porque sabe que sólo a él
le pertenece
la sangre y el jugo, el agua y la piedra

bebe y lame

"tomad y bebed todos de él"
no!
no es es el mandato, no
la carne que tiembla lo sabe
muerto animal exhausto
desfallece y resucita

ella abre los ojos-hay nubes sobre el cerro
y un pájaro de alas grandes

debe ser un cóndor de ongamira

Gabriela Bruch -sur del gran Bs As

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VIENTOS DE AMOR

Quiero verte en mis propios ojos reflejado
como una lágrima latente e inocua
eterna y efímera a la vez
como eterno y efímero
es el amor de ambos.
Enredados en soledades y hastíos
nos iremos marchando
como si nada.
Hasta enjugar tu lágrima en la mía
y hacer un solo grito de locura pasional
que alimente las bestias más ocultas.
Así te he soñado
y así llegaste a mi vida.
No te marches ahora.
Permíteme un poco más de ti
y soltaré amarras.
Prometido.

Angélica Sonia Barrenec Hea Arriola –Bahía Blanca

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VERSOS DE SEDA ESCRIBO EN TU PIEL

No negaré
la invasión de miedo
al pensar que no podría verte.

Agonizaba mi pena
en los rincones de mi alma
al no saber cuando vendrías.

Me llevé tus suspiros
en un botecito de seda cristalina,
les di vuelo al anochecer
y nos recostamos juntos.

Los sentí en mis manos
como delicada arpa
al entonar una melodía melancólica.

Con tus labios soñé,
y su dibujo, un corazón
lo tatué junto al mio.

Soñé con tu cabello,
su suavidad
deslicé en mi piel.

Pronto oí tu voz,
como melodía de una caracola
susurrándome al oido.
Como lluvia empapando mi piel.

No negaré que el verbo amor
llegó antes que mirarte.
Y no negaré que anduve, perdida
y caminé -rendida- hasta encontrarte.

Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca (Tarragona), España

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DECLARACIÓN DE AMOR (A SANTA FE)

Quisiera ser como el canto
y arrullarle en tus orillas
mientras te besan las aguas
en una puesta de sol.
¿tal vez no sepa expresarlo?,
¿tal vez alguien ya cantó?
sintiendo las mismas cosas,
que este día siento yo.

Santa Fe de mis amores
tierra madre que me dio,
desde aquél norte obrajero
la esencia de lo que soy,
la identidad que buscaba
un sentir, una razón
y que por ser hijo tuyo,
el más parecido a vos.

Yo soy el tape islero
y allá en el campo, el peón
el obrero que olvidado
transforma en pan el sudor;
y aquél indio que anda
por Cacique Ariacaiquin,
sin tierras en las que un día,
pueda tranquilo morir.

Soy el maestro del monte
y el gringo que sembró,
la yarará y la torcaza
laguna y trigo en flor
y cuando cae la tarde,
mateando en cualquier región
el poeta que te escribe,
declarándote su amor.

Santa Fe de mis amores
tierra madre, aquí estoy,
andando por los caminos
que te han marcado la tez,
buscando desde mí canto
con este sueño de amor,
el porque de lo que he sido,
la raíz de lo que soy.

El día que el último pájaro
me salude con su voz
y las cenizas que el tiempo
mansamente acumuló
le ponga un manto de olvido
a todo esto que soy,
te quedará, tierra madre,
mi declaración de amor!!!

Jorge Senorqui –San Lorenzo –Santa Fe

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AHORA ES OTRO EL CÁNTICO DE LA LUZ

Aquí la vida es pormenor: hormiga,
muerte, cariño, pena,
piedra, horizonte, río, luz, espiga,
vidrio, surco y arena.

Miguel Hernández,

Aquí me colmo y me reboso,
me vuelvo homónima del roble y de la higuera .
Ahuecan las cigarras el sopor del estío
y cuando la noche las roza en sus mejillas,
sucediéndose los grillos de serenatas perpetuas;
soy como abeja, casi monjil,
que -con cestillos de polen en las patas- tornara
a su claustro de hexágonos primorosos .
Es entonces cuando espigo y guardo
la reverberación de la luna para ti ,
entre los renglones de mis cartas.

Al clarear -mientras dispersa el naranjo
y el espliego su perfume –
son mirlos y palomas torcaces
las que apagan las luciérnagas del camino
y las candelillas de amor que te prendí
con mis versos en la noche de tus ojos.

Cuelgan las sandalias de la alegría
en el frugal hatillo de mis pertenencias hernandianas .
Descalza y de puntillas ,despacio,
atravieso un campo de exagerados girasoles,
son como yo: locos embriagados de amor
que prescinden del presagio del invierno,
pues ahora es otro el cántico de la luz
y soy su atrio en embeleso renacido.

María Teresa Bravo Bañón -Tarragona ( España )

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DE POETAS Y LOCOS, TODOS TENEMOS UN POCO:

Yo me siento poetiza,
hoy han crecido mis alas;
subo volando a las nubes
y las uso como almohada.
También siento que estoy loca;
totalmente enamorada
de la vida, de mi pueblo;
y de esta fe que me abraza.
Le canto a los personajes
que por mis callecitas pasan;
me rebalsan emociones
que me transforman la cara.
En mi pueblo hay poetas,
que como yo, sueñan, cantan
esta pasión que inunda
y hecha raíz en el alma.

Maria Laura Procik

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MI GRAN AMOR

Me adormece el canto del viento
cuando camino por relampagos de arrepentimiento,
me ilumina la suave delicia de tus besos
y me apaga el dolor de los recuerdos.

Cada instante contigo es un destello
de amor, de felicidad en cada momento,
sin tí mi vida sería un desierto
oscuro y sin brillo en todo el firmamento.

Siento un sentimiento puro como el cielo
decayendo largos lapsos por el miedo,
de que tu amor hacia mí se vaya disminuyendo
y me quede para siempre en el silencio.

Crudas lagrimas como la lluvia de invierno
caen cada vez que sé que estás mintiendo,
un desgarrante dolor en medio de mi pecho
es mi alma oscura que está sufriendo.

Grandes dudas me confunden cuando pienso
que me escondes graves y muy malos secretos
y pensar que usas una mascara me hunde en el desconsuelo,
porque cada pensamiento me quema a fuego lento.

Es extraño que todo sea como en mis sueños
porque te tengo a mi lado y es lo que mas deseo,
ahora mi vientre ha crecido con alguien aquí dentro
que no es tuyo ni mio, es de los dos al mismo tiempo.

Aurora Nataly

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MADAME BOVARY

Después de tomar el mate, se reclinó sobre el respaldo aterciopelado del sofá, y continuó enfrascado en la lectura de Madame Bovary. Se metió (no quería hacerlo, no debía, pero ya era tarde) en la aparición repentina de la mujer en el almacén del boticario del pueblo. Y era como si él también se hubiera metido, anhelante, deseoso del veneno, empujado por la desesperación de la vida que sale zumbante del carril. A medida que el libro lo arrastraba, lo contaminaba, le venía una sensación de ser llevado por un tren a un destino tan injusto como inevitable. Podía ver desde la ventanilla los tramos finales, aquellas últimas casas cuyas chimeneas despedían un humo negruzco, las golondrinas del crepúsculo buscando las ramas de los cipreses y de los robles, un hombre (con una lámpara en la mano) observando a la máquina viajera desde el umbral de una puerta. Sintió náuseas. Se levantó, tambaleante, con una terrible presión en la cabeza, y descargó un vómito en el patio. La señora que hacía la limpieza de la casa y preparaba la comida además de dar alguna conversación sobre el clima cuando los bichos de luz rondaban el alumbrado público, le habló: “¿Se siente bien, señor?”. Y él le dijo que no. Y le pidió un té de manzanilla. Y el té vino rápido y excesivo. Y también el “Cuídese, señor. Si viera la cara de enfermo que tiene”. “Esta es la segunda vez”, pensó Julio Castel. Un ave nocturna chistó. Se acostó, y con la cabeza colocada sobre la almohada que olía a lavanda, a frescura, y el ánimo ya recobrado, se dijo, se mintió, que mañana seguiría leyendo “Madame Bovary”. El amanecer le llegó de golpe. El libro, que estaba con las páginas abiertas sobre el piso, le pareció un insecto, una araña, algún ciempiés desembascarado. Llamó a Juliana, que ya tenía preparado otro té de manzanilla y un vaso de agua, por si las moscas, y le pidió que se lo llevara lejos y lo enterrara. Ninguna objeción. Ningún comentario. El patrón era normal, pero tenía la cabeza al revés. Nunca más finales tristes. Nunca más ella, con los ojos caminados por la sombra de la muerte, perdiéndose en la distancia, y él observando, sin poder hacer nada, desaparecer el carruaje con el objeto de su pasión adentro. O él (otro él, otro personaje), enfermo de celos, decidido a disparar su revolver contra ella, quien intentaba, con el rostro pálido, explicarle que el hombre solamente había venido a su cuarto, interesado en su catálogo de mariposas (o algo así, o mejor, una excusa más creíble), pensó Julio Castel. Siguió leyendo libros. Cinco, seis. A Juliana siempre le había parecido rara la gente que leía. Cortaba la lectura en donde se le antojaba. Y luego se iba a silbar y mirar a los canarios en su jaula; así le venía la sensación de que daba un poco de claridad y libertad a las aves. Margarita Pineda, su vecina, le pasó por sobre la muralla un libro, una tarde. “Te gustará. Lástima el final. Yo no sé qué es eso de que la gente venga a morir al terminar la lectura. Manga de amargados, los escritores. ¿Verdad, Julio?”, dijo. Al día siguiente, después de volver de la oficina, corrió las cortinas, y se sentó en el lugar de siempre, para leer la novela prestada. Las palabras, las frases, las sugerencias, el ambiente mal iluminado del bar donde un joven pecoso (era el personaje central) estaba terminando de beber su cerveza, las risas que llegaban desde las mesas donde los hombres intercambiaban bromas, aún los números de las páginas, apuraban la decisión del joven que se largó del bar, salió a la noche, y, silbando alegremente, se dirigió a la boletería. La vio y quedó deslumbrado. Ella, delgada, hermosa, con su traje celeste, giraba cual trompo sobre la pista de hielo. Y al girar era como si fuera una flor rara que se abría lentamente. Julio Castel suspiró convencido y cerró definitivamente el libro. Algunos días después, Juliana observó embobada, mientras hacía la limpieza de la nueva galería de juguetes de su patrón, aquella bailarina (su tutú era celeste) de una cajita musical. Le daba cuerdas y bailaba, girando sobre sus pies. No. No era tanto la música... Era un no sé qué casi humano, quizás triste en su expresión. Su diminuta expresión de pequeña bailarina.

Delfina Acosta –Asuncion –Paraguay

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¡YA NO IMPORTA!

Inclúyeme en tu lista de conquistas
y ufánate ante el mundo que te he amado,
dile a todos que no sufres por mis cuitas
ni te importa que mi amor se haya alejado.

Grita alto que fui ingrata con tu vida,
que te herí, que te mentí, que me he burlado
que el camino recorrido fue sólo el de ida,
y que nunca valoré que me has amado.

Dilo fuerte, que todos compadezcan
a ese pobre mortal que fue burlado,
y así nadie te descubre ni te marca
¡de que fuiste sólo vos quien me ha dejado!

Zaidena –Elortondo –Santa Fe

******************

Hoy te vi
y te fui a buscar al patio de mis ojos
Te vi allá atrás
muy atrás
con los puños cerrados
mudo como una plaza de lunes y de marzo
con esa tempestad que agrieta los bordes de los huesos.
Te vi en aquel pasado
espeso, dormido
con el miedo de pertenecer a otro paisaje.

Alli atrás se parece a un purgatorio donde solo se beben lejanías.
Aquí
(no es demasiado lejos, te aviso)
las orillas no existen
Y la humedad del olvido se comparte como los buenos vinos.

María Manetti

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SE ESTÁ CAYENDO TU ALEGRÍA

Se está cayendo tu alegría
poco
a poco...
Se está cayendo tu sonrisa
que fue como ese florecer oscuro-incendio
de tus ojos,
como ese oleaje interminable -azul-incendio
de los mares.

Se está cayendo tu alegría y se vuelve-volviendo
poco a poco
como ese desgajarse de las rosas,
corolas esprimidas por los vientos.

Y, es
que mil kaskabeles circulaban tus venas
entonando alegrías
de enamorados mirlos y gorriones
como bellas eskalas matinales,
estudiando radiantes
las hojas nuevas de los árboles.

Se
está
cayendo
tu alegría
como guirnalda esclavizada de magnolias
como flores en sombra
poco a poco...

Y es, que se engarza la tristeza
en premuras de ausencias
y agonía en fermentos.
Se está
cayendo tu alegría,
poco a poco,
hay burbujear de lluvia
en tu copa de agrísimos-dulzores.

Se está cayendo tu alegría
como amapola perdida en el relámpago,
como marejada de hundidos- ojos
en la noche, poco a poco,
como llanto de lluvia y de nevada.

Marietta Cuesta Rodríguez
Cuenca-Ecuador

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OASIS

Imagino un atardecer en el desierto
Donde el sol sofoque mi aliento
Buscando desesperada un oasis
Donde satisfacer mi necesidad de tu cuerpo

Sigo mi camino, sigo adelante
Casi sin fuerzas mi alma anhelante
Y ahí estas como fuente de agua
Brindándome el frescor de tu boca distante

Gota a gota satisfago mi sed
Gota a gota me embriago de tus besos
Gota a gota hasta ahogarme en el río
Mágico, imaginario de dulces embelesos

Y como rosa inexistente en el desierto
No encontré la razón de mis sueños
Desembocando el río en el mar
Perdiéndose la lírica de mis versos

Mery Larrinua- Miami –Estados Unidos

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simplemente...¡TE QUIERO!,

Hoy quiero guardar en mis oídos ese “¡TE QUIERO!”
Que salio de tus labios por primera vez.
Hoy mi corazón estalló en mil estrellas.
Hoy quiero gritar al mundo que soy feliz,
Porque se que tu sientes lo mismo que yo.
Hoy guardaré este “¡TE QUIERO!” para toda la vida.
Simplemente porque hoy estas aquí en mi corazón…
No sabes cuanto te quiero y deseo tenerte en mis brazos.
Dicen que me lastimas, dicen que eres un juego o tal vez un capricho.
Pero…¿sabes?,no importa lo que digan hoy se que somos dos,
Solos tu y yo…
Hoy guardare en mis oídos ese colibrí dorado que con sus alas me trajo
Esas letras sencillas pero con un gran significado.
Simplemente un “¡TE QUIERO!”…

(poema de alas blancas )
Mirta Silva

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ANCLADA EN LONDRES

Lejos esta el vago aroma tierno de mi tierra . acuérdate Blake, no hay época más cruel que oler las lenguas del infierno que llegan desde lejos, acá en tu noche insular y húmeda.
No molestar. Do not disturb. beberé el té con canela, este té de color salobre, como los sueños, que se ahogan en la soledad de los páramos de las hermanas Brönte.
No puedo compartir contigo, Sammy Beckett, una encomienda. Poner en tu boca una cucharita desbordante de dulce de leche. no / no pueden volar esos pájaros de papel madera e hilo sisal.
No miraré por la ventana donde habita el duende vestido de negro. pues quemaron todos los trebolares.
Espiaré el ebrio espejo que guarda voces de nostalgia.
¿Cuándo cesará el infierno allá en mi tierra?
Beberé una pinta de cerveza amarga, sentada junto a Jimmy Joyce, quien susurrará en mi oído: dulce dama no cantes canciones tristes. oigo un ejército cargando sobre la costa y el estruendo de caballos al galope.*.
Daremos vuelta las runas . el silencio o el exilio. la muerte o la huida /dirán.
Cruzaré los puentes del Támesis. veré correr sus aguas. buscaré una señal de tiempos más propicios. Voces de allá lejos / de la tierra en que duerme el padre de mi madre .la tierra donde han quemado los anaqueles de mis libros . la tierra donde les hacen beber cicuta. la tierra donde deben crecer mis nobles sueños.

Silvia Loustau – De: exilios y desexilios

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ROSAS PARA MIGUEL DELIBES.

Los poetas y las rosas nacieron conjuntamente.
No se entienden separados, y su belleza se extiende:
Son las rosas su pasado y su eternidad presente.

Besan y alivian las penas,
perfuman los corazones
y su elegancia es eterna

Cuando nace una rosa,
nace un poema
de dulces amores.

Tallos que abrazan y envuelven
En palabras que consuelan
Silenciosas,en las penas.

Alegrías que contagian
Sus aromas y colores
En eternas pirmaveras.

Lágrimas que corren,
En espinas dolorosas
Camposantos de arcoiris.

Miradas que acarician
Sus osados terciopelos
Vanidosos y sublimes.

Deseos que satisfacen
Los caprichos más sutiles
En jardines descuidados.

Amor que promueve.
Que endulza y acerca
Almas enamoradas.

Las espinas que te abrazan
Protegiendo tu armonía
De rosa bella y aromas.

Rosa que así le engalana
Al nacer y en matrimonio,
Es ahora tu mortaja.

Pétalos de rosa acarician
Tus sábanas de pasiones
Aromando tus delicias.

Rosas que te brindaban
Hiriendo con sus espinas
El aroma que exhalabas.

Rosa que aromas su noche:
Tu belleza exuberante
En un sin fin de colores.

Rosas de tradiciones:
Fuiste la reina de todos
sus versos y sus canciones.

¿ Por qué,
Cada vez que engañabas
Llenando manos de rosas
Y una sonrisa en la cara ?...

No me engañes más ahora :
¡ No te has muerto, no te has ido !.
Áún perduran tus obras...
Y no solamente en tus libros.-

Nieves Maria Merino Guerra –Islas Canarias

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SUSURRO DE MUSAS

Giro en este periplo de huellas arrogantes,
ahora deleita al aire , un coro de musas,
inclino mis oídos hasta seguir viviendo ,
en el amanecer de cada sueño.
Seguir viviendo , domando el destino
entre golondrinas salvadas del incendio,
grandioso fuego de un sol insobornable.
Cargar las pesadas añoranzas heridas ,
y así seguir viviendo comulgando con la aurora
que estalla en la página de este día ,
ritual curiosidad del que será,
después de estos versos .

Stella Maris Taboro

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LOS OTROS

Aquellos que ignoran tu pena
Los otros que nunca acuden
y a los que siempre estas dispuesta
Los otros,
los que alimentan tu caos
los que animan tu anónimo

Los otros,
los inimputables

Patricia Corrales
Del: libro "En la Sintesis, los Otros